𝑫𝒆𝒔𝒅𝒆 𝒆𝒍 𝒕𝒊𝒆𝒎𝒑𝒐 𝒅𝒆 𝒎𝒊 𝒏𝒊𝒏̃𝒆𝒛, 𝒏𝒐 𝒉𝒆 𝒔𝒊𝒅𝒐
𝒄𝒐𝒎𝒐 𝒐𝒕𝒓𝒐𝒔 𝒆𝒓𝒂𝒏, 𝒏𝒐 𝒉𝒆 𝒗𝒊𝒔𝒕𝒐
𝒄𝒐𝒎𝒐 𝒐𝒕𝒓𝒐𝒔 𝒗𝒆𝒊́𝒂𝒏, 𝒏𝒐 𝒑𝒖𝒅𝒆 𝒔𝒂𝒄𝒂𝒓
𝒎𝒊𝒔 𝒑𝒂𝒔𝒊𝒐𝒏𝒆𝒔 𝒅𝒆𝒔𝒅𝒆 𝒖𝒏𝒂 𝒄𝒐𝒎𝒖́𝒏 𝒑𝒓𝒊𝒎𝒂𝒗𝒆𝒓𝒂.
𝑫𝒆 𝒍𝒂 𝒎𝒊𝒔𝒎𝒂 𝒇𝒖𝒆𝒏𝒕𝒆 𝒏𝒐 𝒉𝒆 𝒕𝒐𝒎𝒂𝒅𝒐
𝒎𝒊 𝒑𝒆𝒏𝒂; 𝒏𝒐 𝒔𝒆 𝒅𝒆𝒔𝒑𝒆𝒓𝒕𝒂𝒓𝒊́𝒂
𝒎𝒊 𝒄𝒐𝒓𝒂𝒛𝒐́𝒏 𝒂 𝒍𝒂 𝒂𝒍𝒆𝒈𝒓𝒊́𝒂 𝒄𝒐𝒏 𝒆𝒍 𝒎𝒊𝒔𝒎𝒐 𝒕𝒐𝒏𝒐;
𝒚 𝒕𝒐𝒅𝒐 𝒍𝒐 𝒒𝒖𝒆 𝒒𝒖𝒊𝒔𝒆, 𝒍𝒐 𝒒𝒖𝒊𝒔𝒆 𝒔𝒐𝒍𝒐.
𝑬𝒏𝒕𝒐𝒏𝒄𝒆𝒔 -𝒆𝒏 𝒎𝒊 𝒏𝒊𝒏̃𝒆𝒛- 𝒆𝒏 𝒆𝒍 𝒂𝒎𝒂𝒏𝒆𝒄𝒆𝒓
𝒅𝒆 𝒖𝒏𝒂 𝒎𝒖𝒚 𝒕𝒆𝒎𝒑𝒆𝒔𝒕𝒖𝒐𝒔𝒂 𝒗𝒊𝒅𝒂, 𝒔𝒆 𝒔𝒂𝒄𝒐́
𝒅𝒆𝒔𝒅𝒆 𝒄𝒂𝒅𝒂 𝒑𝒓𝒐𝒇𝒖𝒏𝒅𝒊𝒅𝒂𝒅 𝒅𝒆 𝒍𝒐 𝒃𝒖𝒆𝒏𝒐 𝒚 𝒍𝒐 𝒎𝒂𝒍𝒐
𝒆𝒍 𝒎𝒊𝒔𝒕𝒆𝒓𝒊𝒐 𝒒𝒖𝒆 𝒕𝒐𝒅𝒂𝒗𝒊́𝒂 𝒎𝒆 𝒂𝒕𝒂:
𝒅𝒆𝒔𝒅𝒆 𝒆𝒍 𝒕𝒐𝒓𝒓𝒆𝒏𝒕𝒆 𝒐 𝒍𝒂 𝒇𝒖𝒆𝒏𝒕𝒆,
𝒅𝒆𝒔𝒅𝒆 𝒆𝒍 𝒓𝒐𝒋𝒐 𝒑𝒆𝒏̃𝒂𝒔𝒄𝒐 𝒅𝒆 𝒍𝒂 𝒎𝒐𝒏𝒕𝒂𝒏̃𝒂,
𝒅𝒆𝒔𝒅𝒆 𝒆𝒍 𝒔𝒐𝒍 𝒒𝒖𝒆 𝒂𝒍𝒓𝒆𝒅𝒆𝒅𝒐𝒓 𝒅𝒆 𝒎𝒊́ 𝒈𝒊𝒓𝒂𝒃𝒂
𝒆𝒏 𝒔𝒖 𝒐𝒕𝒐𝒏̃𝒐 𝒕𝒆𝒏̃𝒊𝒅𝒐 𝒅𝒆 𝒐𝒓𝒐,
𝒅𝒆𝒔𝒅𝒆 𝒆𝒍 𝒓𝒂𝒚𝒐 𝒆𝒏 𝒆𝒍 𝒄𝒊𝒆𝒍𝒐
𝒒𝒖𝒆 𝒑𝒂𝒔𝒂𝒃𝒂 𝒋𝒖𝒏𝒕𝒐 𝒂 𝒎𝒊́ 𝒗𝒐𝒍𝒂𝒏𝒅𝒐,
𝒅𝒆𝒔𝒅𝒆 𝒆𝒍 𝒕𝒓𝒖𝒆𝒏𝒐 𝒚 𝒍𝒂 𝒕𝒐𝒓𝒎𝒆𝒏𝒕𝒂,
𝒚 𝒍𝒂 𝒏𝒖𝒃𝒆 𝒒𝒖𝒆 𝒕𝒐𝒎𝒐́ 𝒍𝒂 𝒇𝒐𝒓𝒎𝒂
(𝒄𝒖𝒂𝒏𝒅𝒐 𝒆𝒍 𝒓𝒆𝒔𝒕𝒐 𝒅𝒆𝒍 𝒄𝒊𝒆𝒍𝒐 𝒆𝒓𝒂 𝒂𝒛𝒖𝒍)
𝒅𝒆 𝒖𝒏 𝒅𝒆𝒎𝒐𝒏𝒊𝒐 𝒂𝒏𝒕𝒆 𝒎𝒊 𝒗𝒊𝒔𝒕𝒂.

⸻ 𝑬𝒅𝒈𝒂𝒓 𝑨𝒍𝒍𝒂𝒏 𝑷𝒐𝒆