Había guardado con profundo esmero el regalo que le había estado preparando a su novia. Habían sido muchos días de trabajo, pequeños detalles e innumerables fotografías tomadas por casualidad. Esas fotografías eran las favoritas de Irene, pues se veía la verdadera naturaleza del momento, sin filtros ni modelos de por medio.

No sólo había fotografías. Una serie de poemas, dibujos y pinturas de acuarela formaban una especie de batiburrillo hasta completar toda la libreta de viaje. Entre medio, algún que otro pétalo. Una rosa, un clavel, un lirio.

Un poema.

𝙰 𝚟𝚎𝚌𝚎𝚜 𝚝𝚎 𝚒𝚖𝚊𝚐𝚒𝚗𝚘
𝚝𝚞𝚖𝚋𝚊𝚍𝚊 𝚎𝚗 𝚕𝚊 𝚊𝚛𝚎𝚗𝚊, 𝚍𝚘𝚛𝚖𝚒𝚍𝚊
𝚙𝚎𝚛𝚘 𝚜𝚘𝚗̃𝚊𝚗𝚍𝚘 𝚍𝚎𝚜𝚙𝚒𝚎𝚛𝚝𝚊.
𝚃𝚞 𝚌𝚞𝚎𝚛𝚙𝚘 𝚋𝚊𝚓𝚘 𝚎𝚕 𝚜𝚘𝚕,
𝚙𝚒𝚎𝚕 𝚒𝚖𝚙𝚎𝚛𝚏𝚎𝚌𝚝𝚊,
𝚝𝚎𝚗̃𝚒𝚍𝚊 𝚍𝚎 𝚛𝚘𝚓𝚘 𝚋𝚎𝚛𝚖𝚎𝚕𝚕𝚘́𝚗
𝚖𝚒𝚎𝚗𝚝𝚛𝚊𝚜 𝚝𝚎 𝚖𝚎 𝚚𝚞𝚎𝚓𝚊𝚜.

Una foto. Dos. Tres.

Un nuevo dibujo.

Un pequeño desastre escrito en tinta y acuarela.

𝖳𝖾 𝗊𝗎𝗂𝖾𝗋𝗈, 𝗂𝗇𝖿𝗂𝗇𝗂𝗍𝖺𝗆𝖾𝗇𝗍𝖾.