Kafka caminaba por un callejón iluminado solo por neones parpadeantes. Cada paso resonaba en el silencio, una melodía de tensión. De sus labios escapó una voz suave: "Objetivo identificado."

Se detuvo frente a una puerta oxidada. Con un movimiento elegante, giró la perilla. Dentro, un hombre temblaba, sujetando un arma que apuntaba directo a ella.

—Sabes que no dispararás —dijo, su tono dulce como una caricia.

El hombre parpadeó, su mente invadida por imágenes y sensaciones ajenas. El arma cayó de sus manos.

Kafka sonrió, satisfecha. El juego había terminado antes de comenzar. Siempre lo hacía.