Por la mañana siempre gustaba de sentarse en el piano, apoyar sus dedos contra las teclas, que igual que sus manos siempre estaban frías, en pos de una caricia sublime que hacía emerger una melodía que a veces recordaba los teatros lejanos del siglo en el que nació, otras algo un poco más moderno del blues que vio nacer en el lugar en el que creció.

Pero esta mañana parecía haber salido de un funeral, una funesta melodía que lo embargaba todo que lo absorbía y tiempo más tarde lo escupía en un torbellino de sensaciones macabras que no terminaban en nada más que algo funerario, pero era parte de lo que quería expresar, miedo, pérdida, final. Cosas que solo aquellos que habían atesorado y perdido algo entenderían.

Aquella mañana con más pasión que ninguna otra, tocó para olvidar, tocó para sanar, tocó para continuar. Una leve pero al mismo tiempo retorcida sonrisa se dibujó en sus labios al tiempo que sus dedos continuaban bailando sobre las teclas.

— Tu m'as bien appris Lestat.—