Plop, plop, plop. Mi zapatos - con un diseño exclusivo de un diseñador cuyo nombre es más difícil de pronunciar que de pagar– golpean el suelo irregular con ese ridículo sonido. Eran una maravilla hasta que se llenaron de polvo y quién sabe qué mas en este terreno resbaladizo, y, francamente aterrador.

Hace calor y el hecho se que la camisa de algodón hubiese sido tan minuciosamente planchada antes hace que sea un martirio pegadizo ahora. Pero claro, ni muerto me la quito. La imagen es lo último que me queda.

Respiro hondo, es cuestión de asimilar: No hay chofer, tampoco la agenda organizada por horas...

¿Debería intentar hablarle a alguien? Dios, solo pensarlo me hace querer derretirme de la vergüenza. ¿Qué diría? "Hola, soy Ryuna Takahari, ¿Me ayudas a ubicarme… o al menos invitarme una bebida que claramente no será champán vintage?"

Pensar tanto, obviamente, no me permitió ver el escalón frente a mí y allí suena el último plop - más como PLOP que plop- el más humillante.

... - Alzo la vista.