𝑈𝑛𝑎 𝑛𝑢𝑒𝑣𝑎 𝑛𝑜𝑐ℎ𝑒 𝑛𝑎𝑐𝑒 𝑠𝑜𝑏𝑟𝑒 𝑙𝑜𝑠 𝑏𝑎𝑟𝑟𝑖𝑜𝑠 𝑏𝑎𝑗𝑜𝑠 𝑑𝑒 𝐿𝑜𝑛𝑑𝑟𝑒𝑠, 𝑑𝑜́𝑛𝑑𝑒 𝑎 𝑑𝑖𝑓𝑒𝑟𝑒𝑛𝑐𝑖𝑎 𝑑𝑒 𝑜𝑡𝑟𝑜 𝑠𝑖𝑡𝑖𝑜𝑠 𝑑𝑜𝑛𝑑𝑒 𝑙𝑎 𝑚𝑎𝑦𝑜𝑟𝜄́𝑎 𝑑𝑢𝑒𝑟𝑚𝑒 𝑒𝑛 𝑠𝑢𝑠 𝑐𝑎́𝑙𝑖𝑑𝑎𝑠 𝑐𝑎𝑚𝑎𝑠, 𝑒́𝑠𝑡𝑎 𝑠𝑒 𝑖𝑛𝑓𝑖𝑙𝑡𝑟𝑎 𝑑𝑒𝑠𝑙𝑖𝑧𝑎́𝑛𝑑𝑜𝑠𝑒 𝑒𝑛𝑡𝑟𝑒 𝑙𝑜𝑠 𝑙𝑎𝑑𝑟𝑖𝑙𝑙𝑜𝑠 ℎ𝑢́𝑚𝑒𝑑𝑜𝑠 𝑦 𝑙𝑜𝑠 𝑓𝑎𝑟𝑜𝑙𝑒𝑠 𝑡𝑖𝑛𝑡𝑖𝑛𝑒𝑎𝑛𝑡𝑒𝑠, 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑢𝑛𝑎 𝑑𝑒𝑢𝑑𝑎 𝑎𝑛𝑡𝑖𝑔𝑢𝑎 𝑞𝑢𝑒 𝑣𝑢𝑒𝑙𝑣𝑒 𝑎 𝑐𝑜𝑏𝑟𝑎𝑟𝑠𝑒 𝑐𝑎𝑑𝑎 𝑣𝑒𝑧 𝑞𝑢𝑒 𝑒𝑙 𝑠𝑜𝑙 𝑠𝑒 𝑜𝑐𝑢𝑙𝑡𝑎. 𝑃𝑎𝑟𝑎 𝑒𝑛𝑡𝑜𝑛𝑐𝑒𝑠 𝐸𝑟𝑖𝑛 𝑦𝑎 𝑎𝑣𝑎𝑛𝑧𝑎𝑏𝑎 𝑒𝑛 𝑙𝑎 𝑜𝑠𝑐𝑢𝑟𝑖𝑑𝑎𝑑, 𝑐𝑜𝑛 𝑙𝑎 𝑝𝑟𝑒𝑐𝑖𝑠𝑖𝑜́𝑛 𝑑𝑒 𝑞𝑢𝑖𝑒𝑛 ℎ𝑎 ℎ𝑒𝑐ℎ𝑜 𝑑𝑒𝑙 𝑐𝑎𝑜𝑠 𝑢𝑛 𝑡𝑒𝑟𝑟𝑖𝑡𝑜𝑟𝑖𝑜 𝑐𝑜𝑛𝑜𝑐𝑖𝑑𝑜. 𝑁𝑜 𝑖𝑏𝑎 𝑠𝑜𝑙𝑎. 𝐷𝑜𝑠 𝑒𝑠𝑐𝑜𝑙𝑡𝑎𝑠 𝑐𝑎𝑚𝑖𝑛𝑎𝑏𝑎𝑛 𝑎 𝑠𝑢 𝑎𝑙𝑟𝑒𝑑𝑒𝑑𝑜𝑟, 𝑛𝑜 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑝𝑟𝑜𝑡𝑒𝑐𝑐𝑖𝑜́𝑛 —𝑒𝑠𝑜 𝑠𝑒𝑟𝜄́𝑎 𝑢𝑛𝑎 𝑓𝑖𝑐𝑐𝑖𝑜́𝑛 𝑐𝑜́𝑚𝑜𝑑𝑎— 𝑠𝑖𝑛𝑜 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑒𝑥𝑡𝑒𝑛𝑠𝑖𝑜́𝑛 𝑑𝑒 𝑠𝑢 𝑣𝑜𝑙𝑢𝑛𝑡𝑎𝑑. 𝑆𝑎𝑏𝜄́𝑎𝑛 𝑐𝑢𝑎́𝑛𝑑𝑜 𝑐𝑎𝑙𝑙𝑎𝑟, 𝑐𝑢𝑎́𝑛𝑑𝑜 𝑜𝑏𝑠𝑒𝑟𝑣𝑎𝑟, 𝑐𝑢𝑎́𝑛𝑑𝑜 𝑚𝑜𝑟𝑖𝑟 𝑠𝑖 𝑒𝑟𝑎 𝑛𝑒𝑐𝑒𝑠𝑎𝑟𝑖𝑜. 𝑈𝑛𝑎 𝑒𝑠𝑡𝑟𝑢𝑐𝑡𝑢𝑟𝑎 𝑓𝑢𝑛𝑐𝑖𝑜𝑛𝑎𝑙. 𝐸𝑓𝑖𝑐𝑖𝑒𝑛𝑡𝑒. 𝐹𝑟𝜄́𝑎. 𝐸𝑙 𝑝𝑢𝑛𝑡𝑜 𝑑𝑒 𝑒𝑛𝑐𝑢𝑒𝑛𝑡𝑟𝑜 𝑒𝑠𝑡𝑎𝑏𝑎 𝑚𝑎𝑟𝑐𝑎𝑑𝑜 𝑒𝑛 𝑠𝑢 𝑚𝑒𝑚𝑜𝑟𝑖𝑎 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑢𝑛𝑎 𝑐𝑢𝑒𝑛𝑡𝑎 𝑝𝑒𝑛𝑑𝑖𝑒𝑛𝑡𝑒: 𝑢𝑛𝑎 𝑎𝑠𝑜𝑐𝑖𝑎𝑐𝑖𝑜́𝑛 𝑑𝑒 𝑑𝑒𝑙𝑖𝑛𝑐𝑢𝑒𝑛𝑡𝑒𝑠 ℎ𝑢𝑚𝑎𝑛𝑜𝑠 𝑞𝑢𝑒 ℎ𝑎𝑏𝜄́𝑎 𝑐𝑟𝑒𝜄́𝑑𝑜, 𝑝𝑜𝑟 𝑢𝑛 𝑖𝑛𝑠𝑡𝑎𝑛𝑡𝑒 𝑓𝑎𝑡𝑎𝑙, 𝑞𝑢𝑒 𝑝𝑜𝑑𝜄́𝑎 𝑛𝑒𝑔𝑜𝑐𝑖𝑎𝑟 𝑐𝑜𝑛 𝑣𝑎́𝑠𝑡𝑎𝑔𝑜𝑠 𝑟𝑒𝑏𝑒𝑙𝑑𝑒𝑠 𝑎 𝑐𝑎𝑚𝑏𝑖𝑜 𝑑𝑒 𝑝𝑜𝑑𝑒𝑟 𝑝𝑟𝑒𝑠𝑡𝑎𝑑𝑜, 𝑠𝑎𝑛𝑔𝑟𝑒 𝑎𝑗𝑒𝑛𝑎 𝑦 𝑢𝑛 𝑠𝑖𝑛𝑓𝜄́𝑛 𝑑𝑒 𝑝𝑟𝑜𝑚𝑒𝑠𝑎𝑠 ℎ𝑢𝑒𝑐𝑎𝑠. 𝑈𝑛 𝑚𝑜𝑑𝑒𝑙𝑜 𝑑𝑒 𝑛𝑒𝑔𝑜𝑐𝑖𝑜 𝑐𝑜𝑛𝑑𝑒𝑛𝑎𝑑𝑜 𝑑𝑒𝑠𝑑𝑒 𝑠𝑢 𝑐𝑜𝑛𝑐𝑒𝑝𝑐𝑖𝑜́𝑛. 𝑃𝑜𝑟 𝑝𝑟𝑖𝑚𝑒𝑟𝑎 𝑣𝑒𝑧 𝑒𝑛 𝑑𝑒́𝑐𝑎𝑑𝑎𝑠, 𝑙𝑙𝑒𝑔𝑎𝑏𝑎 𝑡𝑎𝑟𝑑𝑒. 𝐼𝑛𝑎𝑑𝑚𝑖𝑠𝑖𝑏𝑙𝑒. 𝐸𝑠𝑡𝑎𝑏𝑎 𝑠𝑒𝑔𝑢𝑟𝑎 𝑑𝑒 𝑞𝑢𝑒 𝑠𝑢 𝑚𝑖𝑠𝑖𝑜́𝑛 𝑛𝑜 𝑒𝑟𝑎 𝑑𝑒𝑙 𝑡𝑖𝑝𝑜 𝑝𝑜𝑝𝑢𝑙𝑎𝑟 𝑠𝑖𝑛𝑜 𝑚𝑎́𝑠 𝑏𝑖𝑒𝑛 𝑑𝑒 𝑙𝑎𝑠 𝑞𝑢𝑒 𝑑𝑒𝑏𝑒𝑛 𝑙𝑙𝑒𝑣𝑎𝑟𝑠𝑒 𝑎 𝑐𝑎𝑏𝑜 𝑠𝑖𝑛 𝑑𝑒𝑗𝑎𝑟 𝑟𝑎𝑠𝑡𝑟𝑜𝑠 𝑦 𝑝𝑜𝑟 𝑠𝑢𝑝𝑢𝑒𝑠𝑡𝑜, 𝑛𝑜 𝑠𝑒 𝑞𝑢𝑒𝑑𝑎𝑟𝜄́𝑎 𝑐𝑜𝑛 𝑙𝑎 𝑑𝑢𝑑𝑎, 𝑞𝑢𝑖𝑒𝑛 𝑙𝑒 ℎ𝑎𝑏𝜄́𝑎 𝑎𝑟𝑟𝑒𝑏𝑎𝑡𝑎𝑑𝑜 𝑙𝑎 𝑔𝑙𝑜𝑟𝑖𝑎 𝑙𝑒 𝑑𝑒𝑏𝜄́𝑎 𝑢𝑛𝑎 𝑒𝑥𝑝𝑙𝑖𝑐𝑎𝑐𝑖𝑜́𝑛. 𝐸𝑙 𝑙𝑜𝑐𝑎𝑙 𝑛𝑜 𝑡𝑒𝑛𝜄́𝑎 𝑛𝑜𝑚𝑏𝑟𝑒. 𝑁𝑜 𝑙𝑜 𝑛𝑒𝑐𝑒𝑠𝑖𝑡𝑎𝑏𝑎… 𝑝𝑎𝑟𝑒𝑐𝜄́𝑎 𝑠𝑒𝑟 𝑢𝑛 “𝑛𝑒𝑔𝑜𝑐𝑖𝑜 𝑓𝑎𝑛𝑡𝑎𝑠𝑚𝑎”, 𝑐𝑒𝑟𝑟𝑎𝑑𝑜 𝑑𝑒𝑠𝑑𝑒 ℎ𝑎𝑐𝜄́𝑎 𝑎𝑛̃𝑜𝑠, 𝑐𝑜𝑛 𝑣𝑖𝑡𝑟𝑖𝑛𝑎𝑠 𝑟𝑜𝑡𝑎𝑠, 𝑚𝑎́𝑠 𝑏𝑎𝑗𝑜 𝑒́𝑙, 𝑠𝑒 𝑜𝑐𝑢𝑙𝑡𝑎𝑏𝑎 𝑒𝑙 𝑣𝑒𝑟𝑑𝑎𝑑𝑒𝑟𝑜 𝑒𝑠𝑐𝑒𝑛𝑎𝑟𝑖𝑜: 𝑢𝑛 𝑟𝑒𝑓𝑢𝑔𝑖𝑜 𝑠𝑢𝑏𝑡𝑒𝑟𝑟𝑎́𝑛𝑒𝑜 𝑑𝑜𝑛𝑑𝑒 “𝑠𝑒 𝑟𝑒𝑛𝑑𝑖𝑎𝑛 𝑐𝑢𝑒𝑛𝑡𝑎𝑠”. 𝐸𝑙 𝑜𝑙𝑜𝑟 𝑙𝑎 𝑟𝑒𝑐𝑖𝑏𝑖𝑜́ 𝑎𝑛𝑡𝑒𝑠 𝑞𝑢𝑒 𝑐𝑢𝑎𝑙𝑞𝑢𝑖𝑒𝑟 𝑖𝑚𝑎𝑔𝑒𝑛. 𝑆𝑎𝑛𝑔𝑟𝑒. 𝑉𝑖𝑒𝑗𝑎 𝑦 𝑟𝑒𝑐𝑖𝑒𝑛𝑡𝑒. 𝐻𝑢𝑚𝑎𝑛𝑎 𝑦 𝑛𝑜 𝑡𝑎𝑛𝑡𝑜. 𝑃𝑜𝑟 𝑜𝑡𝑟𝑜 𝑙𝑎𝑑𝑜, 𝑒𝑙 𝑠𝑖𝑙𝑒𝑛𝑐𝑖𝑜… 𝑁𝑜 𝑒𝑙 𝑠𝑖𝑙𝑒𝑛𝑐𝑖𝑜 𝑣𝑎𝑐𝜄́𝑜, 𝑠𝑖𝑛𝑜 𝑒𝑠𝑒 𝑞𝑢𝑒 𝑜𝑏𝑠𝑒𝑟𝑣𝑎, 𝑞𝑢𝑒 𝑎𝑔𝑢𝑎𝑟𝑑𝑎, 𝑞𝑢𝑒 𝑐𝑜𝑛𝑡𝑖𝑒𝑛𝑒 𝑙𝑎 𝑟𝑒𝑠𝑝𝑖𝑟𝑎𝑐𝑖𝑜́𝑛 𝑗𝑢𝑠𝑡𝑜 𝑎𝑛𝑡𝑒𝑠 𝑑𝑒𝑙 𝑐𝑜𝑙𝑎𝑝𝑠𝑜. 𝐴𝑣𝑎𝑛𝑧𝑜́ 𝑠𝑜𝑙𝑎. 𝐿𝑎 𝑐𝑢𝑟𝑖𝑜𝑠𝑖𝑑𝑎𝑑 —𝑒𝑠𝑒 𝑣𝑖𝑐𝑖𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑗𝑎𝑚𝑎́𝑠 ℎ𝑎𝑏𝜄́𝑎 𝑐𝑜𝑛𝑠𝑒𝑔𝑢𝑖𝑑𝑜 𝑒𝑟𝑟𝑎𝑑𝑖𝑐𝑎𝑟— 𝑒𝑚𝑝𝑢𝑗𝑜́ 𝑠𝑢 𝑐𝑢𝑒𝑟𝑝𝑜 𝑎𝑛𝑡𝑒𝑠 𝑞𝑢𝑒 𝑙𝑎 𝑝𝑟𝑢𝑑𝑒𝑛𝑐𝑖𝑎. 𝑆𝑢𝑠 𝑏𝑜𝑡𝑎𝑠 𝑠𝑒 𝑎𝑏𝑟𝜄́𝑎𝑛 𝑝𝑎𝑠𝑜 𝑒𝑛𝑡𝑟𝑒 𝑙𝑜𝑠 𝑜𝑏𝑠𝑡𝑎́𝑐𝑢𝑙𝑜𝑠. 𝐿𝑜𝑠 𝑐𝑢𝑒𝑟𝑝𝑜𝑠 𝑑𝑒 𝑙𝑜𝑠 𝑐𝑎𝜄́𝑑𝑜𝑠 𝑠𝑒 𝑎𝑚𝑜𝑛𝑡𝑜𝑛𝑎𝑏𝑎𝑛 𝑒𝑛 𝑙𝑜𝑠 𝑟𝑖𝑛𝑐𝑜𝑛𝑒𝑠 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑠𝑖 𝑎𝑙𝑔𝑢𝑖𝑒𝑛 𝑙𝑜𝑠 ℎ𝑢𝑏𝑖𝑒𝑟𝑎 𝑑𝑒𝑗𝑎𝑑𝑜 “𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑑𝑒𝑠𝑝𝑢𝑒́𝑠”. 𝑇𝑜𝑑𝑜 𝑒𝑙 𝑒𝑠𝑐𝑒𝑛𝑎𝑟𝑖𝑜 𝑒𝑟𝑎 𝑒𝑙 𝑟𝑎𝑠𝑡𝑟𝑜 𝑑𝑒 𝑢𝑛𝑎 𝑚𝑎𝑠𝑎𝑐𝑟𝑒 𝑞𝑢𝑒 𝑛𝑜 ℎ𝑎𝑏𝜄́𝑎 𝑠𝑒𝑔𝑢𝑖𝑑𝑜 𝑒𝑙 𝑔𝑢𝑖𝑜𝑛 𝑝𝑟𝑒𝑣𝑖𝑠𝑡𝑜. 𝐴 𝑙𝑜 𝑙𝑒𝑗𝑜𝑠 𝑢𝑛𝑎𝑠 𝑣𝑜𝑐𝑒𝑠. 𝑆𝑒 𝑑𝑒𝑡𝑢𝑣𝑜 𝑒𝑛 𝑒𝑙 𝑢𝑚𝑏𝑟𝑎𝑙 𝑑𝑒 𝑢𝑛𝑎 𝑠𝑎𝑙𝑎 𝑎𝑚𝑝𝑙𝑖𝑎, 𝑑𝑒𝑠𝑡𝑟𝑜𝑧𝑎𝑑𝑎 𝑝𝑜𝑟 𝑙𝑜 𝑞𝑢𝑒 ℎ𝑎𝑏𝜄́𝑎 𝑠𝑖𝑑𝑜 𝑢𝑛𝑎 𝑏𝑎𝑡𝑎𝑙𝑙𝑎 𝑑𝑒𝑠𝑖𝑔𝑢𝑎𝑙. 𝑆𝑒 𝑓𝑢𝑛𝑑𝑖𝑜́ 𝑐𝑜𝑛 𝑙𝑎 𝑠𝑜𝑚𝑏𝑟𝑎 𝑐𝑜𝑛 𝑢𝑛𝑎 𝑛𝑎𝑡𝑢𝑟𝑎𝑙𝑖𝑑𝑎𝑑 𝑜𝑏𝑠𝑐𝑒𝑛𝑎, 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑠𝑖 𝑙𝑎 𝑜𝑠𝑐𝑢𝑟𝑖𝑑𝑎𝑑 ℎ𝑢𝑏𝑖𝑒𝑠𝑒 𝑠𝑖𝑑𝑜 𝑑𝑖𝑠𝑒𝑛̃𝑎𝑑𝑎 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑒𝑙𝑙𝑎. 𝐴𝑙𝑙𝜄́ 𝑜𝑏𝑠𝑒𝑟𝑣𝑜́. 𝑈𝑛 ℎ𝑜𝑚𝑏𝑟𝑒. 𝐴𝑔𝑜𝑡𝑎𝑑𝑜 ℎ𝑎𝑠𝑡𝑎 𝑒𝑙 𝑡𝑒𝑚𝑏𝑙𝑜𝑟, 𝑟𝑒𝑠𝑝𝑖𝑟𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑠𝑖 𝑐𝑎𝑑𝑎 𝑖𝑛ℎ𝑎𝑙𝑎𝑐𝑖𝑜́𝑛 𝑓𝑢𝑒𝑠𝑒 𝑢𝑛𝑎 𝑛𝑒𝑔𝑜𝑐𝑖𝑎𝑐𝑖𝑜́𝑛 𝑐𝑜𝑛 𝑙𝑎 𝑚𝑢𝑒𝑟𝑡𝑒. 𝑆𝑢𝑠 𝑟𝑒𝑐𝑢𝑟𝑠𝑜𝑠 𝑒𝑟𝑎𝑛 𝑒𝑠𝑐𝑎𝑠𝑜𝑠; 𝑠𝑢 𝑑𝑒𝑡𝑒𝑟𝑚𝑖𝑛𝑎𝑐𝑖𝑜́𝑛, 𝑛𝑜. 𝐹𝑟𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑎 𝑒́𝑙, 𝑒𝑙 𝑣𝑒𝑟𝑑𝑎𝑑𝑒𝑟𝑜 𝑝𝑟𝑜𝑏𝑙𝑒𝑚𝑎: 𝑢𝑛 𝑣𝑎𝑚𝑝𝑖𝑟𝑜 𝑐𝑜𝑟𝑝𝑢𝑙𝑒𝑛𝑡𝑜, 𝑔𝑟𝑜𝑡𝑒𝑠𝑐𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑐𝑜𝑛𝑓𝑖𝑎𝑑𝑜, 𝑢𝑛𝑜 𝑑𝑒 𝑒𝑠𝑜𝑠 𝑒𝑟𝑟𝑜𝑟𝑒𝑠 𝑞𝑢𝑒 𝑐𝑟𝑒𝑒𝑛 𝑞𝑢𝑒 𝑐𝑟𝑒𝑎𝑟 𝑔ℎ𝑜𝑢𝑙𝑠 𝑒𝑛 𝑒𝑥𝑐𝑒𝑠𝑜 𝑒𝑠 𝑠𝑖𝑛𝑜́𝑛𝑖𝑚𝑜 𝑑𝑒 𝑝𝑜𝑑𝑒𝑟 𝑦 𝑛𝑜 𝑑𝑒 𝑒𝑥𝑝𝑜𝑠𝑖𝑐𝑖𝑜́𝑛. 𝐸𝑣𝑎𝑙𝑢𝑜́ 𝑙𝑎 𝑒𝑠𝑐𝑒𝑛𝑎 𝑐𝑜𝑛 𝑓𝑟𝑖𝑎𝑙𝑑𝑎𝑑 𝑒𝑗𝑒𝑐𝑢𝑡𝑖𝑣𝑎 𝑦 𝑒𝑠𝑝𝑒𝑟𝑜́. 𝐸𝑠𝑝𝑒𝑟𝑜́ 𝑎𝑙 𝑚𝑜𝑚𝑒𝑛𝑡𝑜 𝑒𝑥𝑎𝑐𝑡𝑜 𝑒𝑛 𝑞𝑢𝑒 𝑒𝑙 𝑚𝑜𝑟𝑡𝑎𝑙 𝑞𝑢𝑒𝑑𝑎𝑠𝑒 𝑎𝑐𝑜𝑟𝑟𝑎𝑙𝑎𝑑𝑜, 𝑠𝑖𝑛 𝑒𝑠𝑝𝑎𝑐𝑖𝑜, 𝑠𝑖𝑛 𝑡𝑖𝑒𝑚𝑝𝑜, 𝑐𝑜𝑛 𝑙𝑎 𝑚𝑢𝑒𝑟𝑡𝑒 𝑟𝑒𝑠𝑝𝑖𝑟𝑎́𝑛𝑑𝑜𝑙𝑒 𝑒𝑛 𝑙𝑎 𝑛𝑢𝑐𝑎… 𝑌 𝑒𝑛𝑡𝑜𝑛𝑐𝑒𝑠, 𝑢𝑛 𝑔𝑜𝑙𝑝𝑒. 𝐿𝑎 𝑐𝑎𝑏𝑒𝑧𝑎 𝑑𝑒 𝑙𝑎 𝑐𝑟𝑖𝑎𝑡𝑢𝑟𝑎 𝑠𝑒 𝑠𝑒𝑝𝑎𝑟𝑜́ 𝑑𝑒 𝑠𝑢 𝑐𝑢𝑒𝑟𝑝𝑜 𝑐𝑜𝑛 𝑢𝑛 𝑠𝑜𝑛𝑖𝑑𝑜 ℎ𝑢́𝑚𝑒𝑑𝑜, 𝑎𝑛𝑡𝑖𝑐𝑙𝑖𝑚𝑎́𝑡𝑖𝑐𝑜. 𝐸𝑛 𝑒𝑙 𝑚𝑖𝑠𝑚𝑜 𝑚𝑜𝑣𝑖𝑚𝑖𝑒𝑛𝑡𝑜, 𝑠𝑢 𝑜𝑡𝑟𝑎 𝑚𝑎𝑛𝑜 𝑝𝑒𝑟𝑓𝑜𝑟𝑜́ 𝑒𝑙 𝑡𝑜𝑟𝑠𝑜 𝑎𝑢́𝑛 𝑐𝑜𝑛𝑣𝑢𝑙𝑠𝑜, 𝑐𝑒𝑟𝑟𝑎́𝑛𝑑𝑜𝑠𝑒 𝑠𝑜𝑏𝑟𝑒 𝑒𝑙 𝑐𝑜𝑟𝑎𝑧𝑜́𝑛 𝑐𝑎𝑙𝑖𝑒𝑛𝑡𝑒. 𝐿𝑜 𝑎𝑟𝑟𝑎𝑛𝑐𝑜́ 𝑦 𝑙𝑜 𝑎𝑝𝑙𝑎𝑠𝑡𝑜́ 𝑡𝑎𝑛 𝑠𝑜𝑙𝑜 𝑢𝑛 𝑠𝑒𝑔𝑢𝑛𝑑𝑜 𝑑𝑒𝑠𝑝𝑢𝑒́𝑠, 𝑙𝑎 𝑐𝑎𝑟𝑛𝑒 𝑒𝑠𝑡𝑎𝑙𝑙𝑜́ 𝑒𝑛𝑡𝑟𝑒 𝑠𝑢𝑠 𝑑𝑒𝑑𝑜𝑠 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑢𝑛𝑎 𝑓𝑟𝑢𝑡𝑎 𝑚𝑎𝑑𝑢𝑟𝑎 𝑞𝑢𝑒 ℎ𝑎𝑏𝜄́𝑎 𝑒𝑠𝑝𝑒𝑟𝑎𝑑𝑜 𝑑𝑒𝑚𝑎𝑠𝑖𝑎𝑑𝑜. 𝐸𝑙 𝑐𝑢𝑒𝑟𝑝𝑜 𝑐𝑎𝑦𝑜́ 𝑝𝑒𝑠𝑎𝑑𝑜 𝑓𝑟𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑎 𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑦 𝑗𝑢𝑛𝑡𝑜 𝑎𝑙 𝑐𝑜𝑛𝑡𝑟𝑎𝑟𝑖𝑜 𝑑𝑒𝑗𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑡𝑟𝑎́𝑠 𝑒𝑙 𝑖𝑚𝑝𝑎𝑐𝑡𝑜 𝑢𝑛𝑎 𝑒𝑛𝑜𝑟𝑚𝑒 𝑛𝑢𝑏𝑒 𝑑𝑒 𝑝𝑜𝑙𝑣𝑜. 𝐷𝑒𝑗𝑜́ 𝑞𝑢𝑒 𝑙𝑎 𝑠𝑎𝑛𝑔𝑟𝑒 𝑟𝑒𝑠𝑏𝑎𝑙𝑎𝑟𝑎 𝑙𝑒𝑛𝑡𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑎𝑛𝑡𝑒𝑠 𝑑𝑒 𝑎𝑙𝑧𝑎𝑟 𝑙𝑎 𝑚𝑖𝑟𝑎𝑑𝑎. 𝑆𝑢𝑠 𝑜𝑗𝑜𝑠 𝑠𝑒 𝑝𝑜𝑠𝑎𝑟𝑜𝑛 𝑒𝑛 𝑒𝑙 ℎ𝑜𝑚𝑏𝑟𝑒, 𝑑𝑖𝑟𝑒𝑐𝑡𝑜𝑠, 𝑖𝑛𝑞𝑢𝑖𝑠𝑖𝑡𝑖𝑣𝑜𝑠, 𝑠𝑖𝑛 𝑟𝑎𝑠𝑡𝑟𝑜 𝑑𝑒 𝑚𝑖𝑠𝑒𝑟𝑖𝑐𝑜𝑟𝑑𝑖𝑎. 𝐴𝑛𝑧𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑠𝑜𝑙𝑜 𝑙𝑜 𝑠𝑢𝑓𝑖𝑐𝑖𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑝𝑒𝑟𝑚𝑖𝑡𝑖𝑟 𝑞𝑢𝑒 𝑙𝑎 𝑝𝑜𝑐𝑎 𝑙𝑢𝑧 𝑞𝑢𝑒 𝑠𝑒 𝑐𝑜𝑙𝑎𝑏𝑎 𝑒𝑛𝑡𝑟𝑒 𝑙𝑜𝑠 𝑡𝑟𝑜𝑧𝑜𝑠 𝑑𝑒 𝑣𝑖𝑑𝑟𝑖𝑜 𝑙𝑎 𝑟𝑒𝑏𝑒𝑙𝑒𝑟𝑎𝑛. ───¿𝑄𝑢𝑖𝑒́𝑛 𝑒𝑟𝑒𝑠.ᐣ ───𝐷𝑖𝑗𝑜, 𝑐𝑜𝑛 𝑢𝑛𝑎 𝑐𝑎𝑙𝑚𝑎 𝑞𝑢𝑒 ℎ𝑒𝑙𝑎𝑏𝑎 𝑚𝑎́𝑠 𝑞𝑢𝑒 𝑐𝑢𝑎𝑙𝑞𝑢𝑖𝑒𝑟 𝑟𝑒𝑝𝑟𝑖𝑚𝑒𝑛𝑑𝑎.───… ¿𝑌 𝑝𝑜𝑟 𝑞𝑢𝑒́ 𝑒𝑠𝑡𝑎𝑠 𝑎𝑞𝑢𝜄́...─── [nameless117]

STARTER La biblioteca siempre era el lugar seguro para Hermione, su refugio cuando necesitaba concentrarse o relajarse, y también cuando estaba furiosa y no quería soltar palabras mordaces que pocos solían entender como un insulto o un ataque, entonces necesitaba aislarse. El aroma a pergamino antiguo, de algún modo, le recordaba que mientras tuviera un libro frente a ella, el caos del mundo exterior —la nieve, los T.I.M.O. o, desde hacía unas horas, la insoportable idea de compartir un caldero con un compañero de clase tan prejuicioso como lo era Malfoy— podía quedar reducido a un ruido de fondo. Aún así, esa tarde nada parecía funcionar, y el silencio de la biblioteca la resultaba sofocante. Frente a ella descansaba el tomo de "𝑇𝑒𝑜𝑟𝜄́𝑎 𝑑𝑒 𝑀𝑎𝑔𝑖𝑎 𝐷𝑒𝑓𝑒𝑛𝑠𝑖𝑣𝑎", de Wilbert Slinkhard, libro que había leído en su totalidad dos veces antes del inicio de clases creyendo que ése año finalmente podría superar a su mejor amigo en la materia que mejor se le daba (a él, claramente). Eso no estaba ocurriendo. De hecho, esa misma mañana había vuelto a fallar al querer conjurar un hechizo durante la clase de Defensa Contra las Artes Oscuras. Mientras Harry lograba desviar un ataque con un movimiento fluido de muñeca, ella se había quedado allí, con la cara ligeramente ruborizada de la vergüenza tras que su varita emitiera un chispazo plateado en lugar de un escudo que la protegiera en su totalidad. La teoría la tenía dominada. ¿Pero la ejecución? Se sentía como intentar gritar bajo el agua. Ya vería cómo realizarlo. Ahora debía repasar otros encantamientos, como por ejemplo... ...el 𝐌𝐨𝐛𝐢𝐥𝐢𝐜𝐨𝐫𝐩𝐮𝐬. Sus dedos recorrieron las líneas gastadas del manual, deteniéndose en la descripción de los "hilos invisibles". El texto explicaba cómo el hechizo debía anclarse en tres puntos de presión específicos: las muñecas, el cuello y las rodillas. "𝑄𝑢𝑖𝑒𝑛 𝑙𝑜 𝑙𝑎𝑛𝑧𝑎 𝑝𝑢𝑒𝑑𝑒 𝑐𝑜𝑛𝑡𝑟𝑜𝑙𝑎𝑟 𝑎 𝑠𝑢 𝑜𝑏𝑗𝑒𝑡𝑖𝑣𝑜 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑠𝑖 𝑓𝑢𝑒𝑟𝑎 𝑢𝑛𝑎 𝑚𝑎𝑟𝑖𝑜𝑛𝑒𝑡𝑎", leyó frunciendo el ceño. No solo debía elevar el cuerpo, sino también sostenerlo. Cerró los ojos un instante, tratando de visualizar cómo debía verse el hechizo en acción. En la teoría, el Mobilicorpus era una extensión lógica de los encantamientos de levitación básicos que había aprendido en sus inicios en Hogwarts, pero éste requería una sintonía de su destreza física que aún no dominaba. Si todavía no podía crear un escudo de manera no verbal, ¿cómo esperaba manejar la complejidad de mover un cuerpo entero con la precisión que exigía el texto? Porque esa palabra, 𝐩𝐫𝐞𝐜𝐢𝐬𝐢𝐨́𝐧, se repetía varias veces a lo largo de la descripción. Al volver a abrir los ojos, las letras sobre las hojas parecieron bailar frente a ella mientras intentaba enfocarse. La frustración, que hasta entonces había mantenido controlada, se convirtió en una llama. Una que se reflejó inmediatamente en su mirada cuando la desvió inevitablemente hacia el pergamino que asomaba bajo su libro de defensa. Era la nota de Snape. Su profesor le había asignado una nueva tarea hacia el final de la clase de Pociones, cuando ya no quedaba nadie más que ella dentro del aula, con esa voz siseante y monótona que le recordaba lo poco que se agradaban mutuamente. Por "𝑜́𝑟𝑑𝑒𝑛𝑒𝑠 𝑑𝑖𝑟𝑒𝑐𝑡𝑎𝑠 𝑑𝑒𝑙 𝑑𝑖𝑟𝑒𝑐𝑡𝑜𝑟", se requería una provisión extra de Poción Matalobos ya que Snape estaría abocado a otras tareas para la Orden. Era una tarea extremadamente delicada cuyo margen de error debía ser nulo, y por eso se necesitaban dos de los mejores alumnos de quinto año. Después de todo, eran pocos los que conocían la existencia de la organización, y no podían arriesgarse a involucrar alumnos de otros años. Pero Snape no la había emparejado con alguno de sus amigos, ni siquiera con un Ravenclaw competente que podría estar a su altura — o al menos acercarse a ella. Su compañero era el Slytherin que la odiaba, y que casualmente era también el otro alumno destacado en Pociones. Cada vez que leía el nombre "Draco Malfoy" junto al suyo, sentía una punzada de indignación en el estómago. La poción era una de las más peligrosas y difíciles de elaborar; un solo error en el manejo del acónito y los efectos podrían ser catastróficos. Dumbledore confiaba en ella, eso estaba claro, ¿pero por qué obligarla a trabajar con alguien que pasaba la mitad del tiempo burlándose de sus amigos? Y al menos ella sabía porqué estaría haciéndola los siguientes meses, como le repitió su profesor antes de dejarla ir, y cuáles eran los beneficios. ¿Pero cómo lograría convencer al otro estudiante? A pesar de su enojo, le intrigaba saber qué había en juego para su, lamentablemente, nuevo compañero. Él no podía saber de la Orden, ni tampoco que estaría ayudando a Lupin, o de seguro se reiría y no aceptaría. ¿Entonces...? Luego trataría de averiguarlo. Tener que pasar horas en una habitación en el sótano más frío del castillo compartiendo espacio con Draco Malfoy era su idea personal del infierno. El solo pensar en sus comentarios sarcásticos sobre su linaje, acompañados por esa sonrisa estúpida con aires de superioridad, o en las instancias de pelea que generaría solo para hacerla enojar, le quitaban cualquier intención de calmar su enojo. La fémina cerró el libro de golpe con un sonido seco que resonó entree las paredes de la biblioteca. El eco pareció despertar a Madam Pince, quien asomó su rostro por encima de una estantería de libros de Transformaciones. Un leve “Lo siento” escapó en un murmullo de sus labios antes de recoger sus cosas. «Precisión», recordó mentalmente mientras guardaba el pergamino de Snape dentro de su túnica. Esa palabra aplicaba al hechizo de levitación, y también a la poción que aprendería esa noche. Mientras bajaba las escaleras hacia las mazmorras, cargando con una mochila más pesada de lo habitual debido a los tomos extra de consulta que había pedido prestados y a los elementos que Snape le había indicado debía llevar a la sesión, una sensación distinta comenzó a abrirse paso entre la indignación. Estaba enojada aún, más de lo que le gustaría admitir, pero cuanto más vueltas le daba a la idea, más fuerza iba ganando una pequeña chispa de ambición. Un orgullo que no podía ignorar porque había sido elegida, entre tantos alumnos de aquel colegio, por el mismísimo Dumbledore para una tarea que podía salvar vidas. Y era otra oportunidad más para demostrar su valor. [PUREBL00D]