ㅤㅤㅤ⧽ 𝐒𝐓𝐀𝐑𝐓𝐄𝐑 𝐕𝐈 ㅤㅤㅤ... ¿𝓷𝓸 𝓵𝓸 𝓿𝓮𝓼?" ㅤㅤㅤ𝘀𝙩𝑎𝑟𝘵𝑒𝑟 𝘱𝘢𝙧𝑎 → [thetribrid] — Al parecer ella le dijo que le quería, en ese congelador, y él… — Él da bastante pena ahora mismo… — ¿Sabéis que parecéis dos marujas? ¿Y qué puedo oíros perfectamente? Dean termina por dejar la hamburguesa sobre el plato, únicamente para coger el botellín de cerveza que acompañaba a su cena. Sentía las miradas de Sam y Castiel clavadas en su espalda, pero ellos no veían el gesto de hartazgo que les estaba dedicando. Aquello era lo malo de vivir todos juntos como una gran familia feliz. Que la intimidad, tanto en los momentos buenos, como en los malos, brillaba por su ausencia. — Estas hecho un asco Dean. Ninguno de los dos sois felices así. Sam termina por sentarse a su derecha, dirigiéndole a él directamente por fin, aquel comentario. — ¿Alguna vez hemos tenido alguna relación que no haya terminado en desastre, Sammy? No me importa una mierda lo demás mientras ella este a salvo. Castiel repite el movimiento de Sam, pero a su izquierda. — La verdad, he visto muchas decisiones que tomáis los humanos y no entiendo, pero esta… esta me parece particularmente estúpida. Sam estaba diciéndole algo a raíz del comentario de Castiel, pero lo cierto es que Dean había desconectado de absolutamente todo. No quería explicarse con su familia, ni escuchar todas las razones desglosadas por puntos de como la había cagado. Por esas mismas razones, el mayor de los hermanos se levanta de golpe, provocando que la silla haga un ruido bastante desagradable ante su poca delicadeza. — No os aguanto. Y así, sin más coge su plato y su cerveza y desaparece de la biblioteca. Sin mirar atrás, con el único objetivo de llegar a su “cueva” sin cruzarse con Hope por el camino. >> De aquella conversación habían pasado dos meses. Dos meses en los que Sam aún había intentado hablar con él sobre aquel tema, con el mismo resultado que aquella primera vez. Dos meses en los que habían seguido resolviendo casos. Dos meses en los que la vida del bunker había seguido su curso, a pesar de que el ambiente se incomodara de golpe cada vez que uno de los dos entraba en una estancia en la que el otro ya estaba. Dos meses en los que Dean había observado a Hope en silencio, cuando sabía que ella no le miraba, revolcándose ligeramente en su miseria autoimpuesta, reconociendo los sentimientos que a pesar de no querer aceptarlos, la tribrida le provocaba. Pero también habían sido dos meses realmente tranquilos en lo que a Miguel y la seguridad de Hope se trataba. Hecho que tan solo ayudaba a Dean a reafirmarse en su postura en los momentos de mayor debilidad. En aquellas noches en la que las pesadillas le superaban y buscaba la figura dulce y cálida de la Mikaelson al otro lado de la cama. Su mirada cómplice al otro lado de la habitación. Su sonrisa. Sus curvas delicadas, y su piel increíblemente suave bajo sus manos toscas y ásperas. Pero si algo se le había dado bien durante toda su vida a Dean, además de matar seres sobrenaturales, había sido ocultar sus sentimientos. Hundirlos bajo capas y capas de negación ignorar el miedo, la frustración y el dolor en favor de las personas que quería. Lo había hecho con Sam, y ahora lo hacía con Hope. Si, podia tratar de engañar al resto, de mantener su fachada, pero lo cierto era que su mente no le dejaba un solo minuto de paz, ni si quiera mientras sus ojos recorrían un portal de noticias abierto en el portátil, en busca de algo de interés. Hasta el punto de que por poco se pierde un titular que no hubiera llamado la atención de nadie, al menos de nadie que no supiera buscar lo sobrenatural en lo corriente. “𝑰𝒏𝒒𝒖𝒊𝒆𝒕𝒖𝒅 𝒆𝒏 𝑴𝒐𝒓𝒓𝒊𝒍𝒍: 𝒍𝒂 𝒗𝒊𝒐𝒍𝒆𝒏𝒄𝒊𝒂 𝒄𝒓𝒆𝒄𝒆 𝒚 𝒍𝒂 𝒄𝒂𝒍𝒎𝒂 𝒔𝒆 𝒅𝒆𝒔𝒗𝒂𝒏𝒆𝒄𝒆” 𝐿𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑎𝑙𝑔𝑢𝑛𝑎 𝑣𝑒𝑧 𝑓𝑢𝑒 𝑢𝑛 𝑟𝑖𝑛𝑐𝑜́𝑛 𝑡𝑟𝑎𝑛𝑞𝑢𝑖𝑙𝑜 𝑑𝑒 𝑊𝑦𝑜𝑚𝑖𝑛𝑔 𝑎ℎ𝑜𝑟𝑎 𝑒𝑛𝑓𝑟𝑒𝑛𝑡𝑎 𝑢𝑛𝑎 𝑝𝑟𝑒𝑜𝑐𝑢𝑝𝑎𝑛𝑡𝑒 𝑜𝑙𝑎 𝑑𝑒 𝑣𝑖𝑜𝑙𝑒𝑛𝑐𝑖𝑎. 𝐸𝑛 𝑙𝑜𝑠 𝑢́𝑙𝑡𝑖𝑚𝑜𝑠 𝑚𝑒𝑠𝑒𝑠, 𝑙𝑜𝑠 𝑑𝑒𝑙𝑖𝑡𝑜𝑠 ℎ𝑎𝑛 𝑎𝑢𝑚𝑒𝑛𝑡𝑎𝑑𝑜 𝑑𝑟𝑎́𝑠𝑡𝑖𝑐𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑒𝑛 𝑀𝑜𝑟𝑟𝑖𝑙𝑙, 𝑔𝑒𝑛𝑒𝑟𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑎𝑙𝑎𝑟𝑚𝑎 𝑒𝑛𝑡𝑟𝑒 𝑠𝑢𝑠 ℎ𝑎𝑏𝑖𝑡𝑎𝑛𝑡𝑒𝑠. 𝑅𝑜𝑏𝑜𝑠, 𝑣𝑎𝑛𝑑𝑎𝑙𝑖𝑠𝑚𝑜 𝑦 𝑎𝑔𝑟𝑒𝑠𝑖𝑜𝑛𝑒𝑠 ℎ𝑎𝑛 𝑡𝑟𝑎𝑛𝑠𝑓𝑜𝑟𝑚𝑎𝑑𝑜 𝑙𝑎 𝑟𝑢𝑡𝑖𝑛𝑎 𝑑𝑖𝑎𝑟𝑖𝑎 𝑒𝑛 𝑢𝑛𝑎 𝑐𝑜𝑛𝑠𝑡𝑎𝑛𝑡𝑒 𝑝𝑟𝑒𝑜𝑐𝑢𝑝𝑎𝑐𝑖𝑜́𝑛. 𝐿𝑜𝑠 𝑣𝑒𝑐𝑖𝑛𝑜𝑠 𝑡𝑒𝑚𝑒𝑛 𝑞𝑢𝑒 𝑙𝑎 𝑠𝑖𝑡𝑢𝑎𝑐𝑖𝑜́𝑛 𝑠𝑒 𝑠𝑎𝑙𝑔𝑎 𝑑𝑒 𝑐𝑜𝑛𝑡𝑟𝑜𝑙, 𝑚𝑖𝑒𝑛𝑡𝑟𝑎𝑠 𝑙𝑎𝑠 𝑎𝑢𝑡𝑜𝑟𝑖𝑑𝑎𝑑𝑒𝑠 𝑖𝑛𝑡𝑒𝑛𝑡𝑎𝑛 𝑐𝑜𝑛𝑡𝑒𝑛𝑒𝑟 𝑙𝑎 𝑒𝑠𝑐𝑎𝑙𝑎𝑑𝑎 𝑑𝑒𝑙𝑖𝑐𝑡𝑖𝑣𝑎. 𝑆𝑖𝑛 𝑟𝑒𝑠𝑝𝑢𝑒𝑠𝑡𝑎𝑠 𝑐𝑙𝑎𝑟𝑎𝑠 𝑛𝑖 𝑠𝑜𝑙𝑢𝑐𝑖𝑜𝑛𝑒𝑠 𝑖𝑛𝑚𝑒𝑑𝑖𝑎𝑡𝑎𝑠, 𝑀𝑜𝑟𝑟𝑖𝑙𝑙 𝑠𝑒 𝑒𝑛𝑓𝑟𝑒𝑛𝑡𝑎 𝑎 𝑢𝑛𝑎 𝑝𝑟𝑒𝑔𝑢𝑛𝑡𝑎 𝑖𝑛𝑞𝑢𝑖𝑒𝑡𝑎𝑛𝑡𝑒: ¿𝑝𝑜𝑑𝑟𝑎́ 𝑟𝑒𝑐𝑢𝑝𝑒𝑟𝑎𝑟 𝑠𝑢 𝑝𝑎𝑧 𝑎𝑛𝑡𝑒𝑠 𝑑𝑒 𝑞𝑢𝑒 𝑠𝑒𝑎 𝑑𝑒𝑚𝑎𝑠𝑖𝑎𝑑𝑜 𝑡𝑎𝑟𝑑𝑒? Por supuesto aquella noticia, podría no ser absolutamente nada, pero había signos claros y alarmantes que cualquier cazador sabría ver a kilómetros, y justamente por eso, y en parte por su necesidad de alejarse del bunker, al menos por un par de días, Dean no tarda en lanzar su eterna bolsa de viaje al maletero del Impala, después de dejar una nota pegada en la nevera. Por delante tenía seis horas de viaje. Seis horas en las que tan solo estaría él, Baby, la carretera y los mejores éxitos del rock más clásico. Era prácticamente catártico. Y si después de aquel viaje podia patear el culo a algo… la guinda del pastel. Por primera vez en mucho tiempo disfruta del viaje, no apura la velocidad permitida, no recorta horas al reloj, tan solo conduce, y al llegar a Morrill, aparca el Impala y en un primer momento se dedica a caminar por el pueblo, simplemente se deja llevar, si la noticia era verídica, no le costaría mucho encontrar problemas. ᶠᵒᵗᵒ ᶜʳᵉᵃᵈᵃ ᵖᵒʳ: [thetribrid]

〈 Rol con [Sonosand] ♡ 〉 𝘓𝘢 𝘤𝘢𝘣𝘢𝘯̃𝘢 𝘥𝘦𝘴𝘱𝘦𝘳𝘵𝘢𝘣𝘢 𝘤𝘰𝘯 𝘭𝘢 𝘥𝘦𝘭𝘪𝘤𝘢𝘥𝘦𝘻𝘢 𝘥𝘦 𝘶𝘯 𝘴𝘶𝘴𝘶𝘳𝘳𝘰. 𝘌𝘭 𝘢𝘮𝘢𝘯𝘦𝘤𝘦𝘳 𝘧𝘪𝘭𝘵𝘳𝘢𝘣𝘢 𝘴𝘶 𝘭𝘶𝘻 𝘢 𝘵𝘳𝘢𝘷𝘦́𝘴 𝘥𝘦 𝘭𝘢𝘴 𝘳𝘦𝘯𝘥𝘪𝘫𝘢𝘴 𝘥𝘦 𝘭𝘢𝘴 𝘷𝘦𝘯𝘵𝘢𝘯𝘢𝘴, 𝘱𝘪𝘯𝘵𝘢𝘯𝘥𝘰 𝘭𝘪́𝘯𝘦𝘢𝘴 𝘥𝘰𝘳𝘢𝘥𝘢𝘴 𝘴𝘰𝘣𝘳𝘦 𝘭𝘢 𝘮𝘢𝘥𝘦𝘳𝘢 𝘦𝘯𝘷𝘦𝘫𝘦𝘤𝘪𝘥𝘢, 𝘲𝘶𝘦𝘣𝘳𝘢𝘯𝘥𝘰 𝘭𝘢 𝘱𝘦𝘯𝘶𝘮𝘣𝘳𝘢 𝘤𝘰𝘯 𝘥𝘦𝘴𝘵𝘦𝘭𝘭𝘰𝘴 𝘵𝘪𝘵𝘪𝘭𝘢𝘯𝘵𝘦𝘴. 𝘈𝘧𝘶𝘦𝘳𝘢, 𝘭𝘰𝘴 𝘢́𝘳𝘣𝘰𝘭𝘦𝘴 𝘴𝘶𝘴𝘶𝘳𝘳𝘢𝘣𝘢𝘯 𝘦𝘯𝘵𝘳𝘦 𝘴𝘪́ 𝘤𝘰𝘯 𝘭𝘢 𝘣𝘳𝘪𝘴𝘢, 𝘴𝘶𝘴 𝘩𝘰𝘫𝘢𝘴 𝘵𝘦𝘮𝘣𝘭𝘰𝘳𝘰𝘴𝘢𝘴 𝘳𝘦𝘧𝘭𝘦𝘫𝘢𝘣𝘢𝘯 𝘭𝘰𝘴 𝘱𝘳𝘪𝘮𝘦𝘳𝘰𝘴 𝘵𝘰𝘯𝘰𝘴 𝘤𝘢́𝘭𝘪𝘥𝘰𝘴 𝘥𝘦𝘭 𝘥𝘪́𝘢. 𝘌𝘭 𝘤𝘢𝘯𝘵𝘰 𝘥𝘦 𝘭𝘰𝘴 𝘱𝘢́𝘫𝘢𝘳𝘰𝘴 𝘴𝘦 𝘢𝘭𝘻𝘢𝘣𝘢, 𝘱𝘳𝘪𝘮𝘦𝘳𝘰 𝘵𝘪́𝘮𝘪𝘥𝘰, 𝘭𝘶𝘦𝘨𝘰 𝘮𝘢́𝘴 𝘴𝘦𝘨𝘶𝘳𝘰, 𝘤𝘰𝘮𝘰 𝘶𝘯 𝘦𝘤𝘰 𝘥𝘪𝘴𝘵𝘢𝘯𝘵𝘦 𝘥𝘦 𝘶𝘯 𝘮𝘶𝘯𝘥𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘦𝘨𝘶𝘪́𝘢 𝘨𝘪𝘳𝘢𝘯𝘥𝘰, 𝘢𝘫𝘦𝘯𝘰, 𝘪𝘯𝘥𝘪𝘧𝘦𝘳𝘦𝘯𝘵𝘦 𝘢 𝘭𝘢𝘴 𝘴𝘰𝘮𝘣𝘳𝘢𝘴 𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘦 𝘤𝘦𝘳𝘯𝘪́𝘢𝘯 𝘦𝘯 𝘴𝘶 𝘪𝘯𝘵𝘦𝘳𝘪𝘰𝘳. 𝘌𝘭 𝘢𝘪𝘳𝘦 𝘦𝘯 𝘭𝘢 𝘩𝘢𝘣𝘪𝘵𝘢𝘤𝘪𝘰́𝘯 𝘦𝘴𝘵𝘢𝘣𝘢 𝘦𝘯 𝘤𝘢𝘭𝘮𝘢, 𝘱𝘦𝘳𝘰 𝘯𝘰 𝘦𝘯 𝘱𝘢𝘻. 𝘌𝘳𝘢 𝘶𝘯 𝘴𝘪𝘭𝘦𝘯𝘤𝘪𝘰 𝘥𝘦𝘯𝘴𝘰, 𝘤𝘰𝘯𝘵𝘦𝘯𝘪𝘥𝘰, 𝘤𝘰𝘮𝘰 𝘴𝘪 𝘦𝘭 𝘦𝘤𝘰 𝘥𝘦 𝘭𝘰𝘴 𝘴𝘶𝘦𝘯̃𝘰𝘴 𝘢𝘶́𝘯 𝘴𝘦 𝘢𝘧𝘦𝘳𝘳𝘢𝘳𝘢 𝘢 𝘭𝘢𝘴 𝘱𝘢𝘳𝘦𝘥𝘦𝘴, 𝘢𝘵𝘳𝘢𝘱𝘢𝘥𝘰 𝘦𝘯𝘵𝘳𝘦 𝘭𝘰𝘴 𝘱𝘭𝘪𝘦𝘨𝘶𝘦𝘴 𝘥𝘦 𝘭𝘢𝘴 𝘤𝘰𝘳𝘵𝘪𝘯𝘢𝘴 𝘺 𝘭𝘢 𝘮𝘢𝘥𝘦𝘳𝘢 𝘥𝘦 𝘭𝘢 𝘷𝘪𝘦𝘫𝘢 𝘤𝘢𝘮𝘢. 𝘌𝘭 𝘭𝘦𝘷𝘦 𝘤𝘳𝘶𝘫𝘪𝘥𝘰 𝘥𝘦 𝘭𝘢 𝘦𝘴𝘵𝘳𝘶𝘤𝘵𝘶𝘳𝘢 𝘤𝘰𝘯 𝘤𝘢𝘥𝘢 𝘣𝘳𝘪𝘴𝘢 𝘴𝘦 𝘴𝘦𝘯𝘵𝘪́𝘢 𝘤𝘰𝘮𝘰 𝘶𝘯 𝘴𝘶𝘴𝘱𝘪𝘳𝘰 𝘢𝘱𝘢𝘨𝘢𝘥𝘰, 𝘤𝘰𝘮𝘰 𝘴𝘪 𝘭𝘢 𝘤𝘢𝘣𝘢𝘯̃𝘢 𝘮𝘪𝘴𝘮𝘢 𝘤𝘰𝘯𝘵𝘶𝘷𝘪𝘦𝘳𝘢 𝘴𝘶 𝘢𝘭𝘪𝘦𝘯𝘵𝘰. 𝘚𝘰𝘣𝘳𝘦 𝘭𝘢𝘴 𝘴𝘢́𝘣𝘢𝘯𝘢𝘴 𝘳𝘦𝘷𝘶𝘦𝘭𝘵𝘢𝘴, 𝘶𝘯𝘢 𝘧𝘪𝘨𝘶𝘳𝘢 𝘱𝘦𝘳𝘮𝘢𝘯𝘦𝘤𝘪́𝘢 𝘪𝘯𝘮𝘰́𝘷𝘪𝘭, 𝘢𝘵𝘳𝘢𝘱𝘢𝘥𝘢 𝘦𝘯 𝘦𝘭 𝘪𝘯𝘴𝘵𝘢𝘯𝘵𝘦 𝘴𝘶𝘴𝘱𝘦𝘯𝘥𝘪𝘥𝘰 𝘦𝘯𝘵𝘳𝘦 𝘦𝘭 𝘴𝘶𝘦𝘯̃𝘰 𝘺 𝘭𝘢 𝘷𝘪𝘨𝘪𝘭𝘪𝘢. 𝘔𝘰́𝘪𝘳𝘪𝘭 𝘺𝘢𝘤𝘪́𝘢 𝘴𝘰𝘣𝘳𝘦 𝘭𝘢 𝘤𝘢𝘮𝘢 𝘥𝘦 𝘮𝘢𝘵𝘳𝘪𝘮𝘰𝘯𝘪𝘰, 𝘦𝘯 𝘤𝘰𝘯𝘵𝘳𝘢 𝘥𝘦 𝘴𝘶𝘴 𝘱𝘳𝘰𝘱𝘪𝘢𝘴 𝘱𝘢𝘭𝘢𝘣𝘳𝘢𝘴 𝘥𝘦 𝘭𝘢 𝘯𝘰𝘤𝘩𝘦 𝘢𝘯𝘵𝘦𝘳𝘪𝘰𝘳. 𝘕𝘰 𝘦𝘳𝘢 𝘲𝘶𝘦 𝘯𝘰 𝘱𝘶𝘥𝘪𝘦𝘳𝘢 𝘥𝘰𝘳𝘮𝘪𝘳… 𝘌𝘳𝘢 𝘲𝘶𝘦 𝘯𝘰 𝘥𝘦𝘣𝘪́𝘢. 𝘌𝘭 𝘥𝘦𝘴𝘤𝘢𝘯𝘴𝘰 𝘵𝘳𝘢𝘪́𝘢 𝘤𝘰𝘯𝘴𝘪𝘨𝘰 𝘭𝘢 𝘤𝘰𝘯𝘥𝘦𝘯𝘢 𝘥𝘦 𝘭𝘰𝘴 𝘴𝘶𝘦𝘯̃𝘰𝘴, 𝘺 𝘭𝘰𝘴 𝘴𝘶𝘦𝘯̃𝘰𝘴… 𝘛𝘳𝘢𝘪́𝘢𝘯 𝘤𝘰𝘯𝘴𝘪𝘨𝘰 𝘭𝘰 𝘪𝘯𝘦𝘷𝘪𝘵𝘢𝘣𝘭𝘦. 𝘚𝘶𝘴 𝘱𝘢́𝘳𝘱𝘢𝘥𝘰𝘴 𝘵𝘦𝘮𝘣𝘭𝘢𝘳𝘰𝘯 𝘢𝘯𝘵𝘦𝘴 𝘥𝘦 𝘢𝘣𝘳𝘪𝘳𝘴𝘦, 𝘺 𝘱𝘰𝘳 𝘶𝘯 𝘪𝘯𝘴𝘵𝘢𝘯𝘵𝘦 𝘲𝘶𝘦𝘥𝘰́ 𝘴𝘶𝘴𝘱𝘦𝘯𝘥𝘪𝘥𝘢 𝘦𝘯 𝘭𝘢 𝘣𝘳𝘶𝘮𝘢 𝘦𝘯𝘵𝘳𝘦 𝘦𝘭 𝘴𝘶𝘦𝘯̃𝘰 𝘺 𝘭𝘢 𝘷𝘪𝘨𝘪𝘭𝘪𝘢, 𝘤𝘰𝘯 𝘦𝘭 𝘦𝘤𝘰 𝘥𝘦 𝘶𝘯 𝘳𝘦𝘤𝘶𝘦𝘳𝘥𝘰 𝘢𝘧𝘦𝘳𝘳𝘢́𝘯𝘥𝘰𝘴𝘦 𝘢 𝘴𝘶 𝘤𝘰𝘯𝘴𝘤𝘪𝘦𝘯𝘤𝘪𝘢. 𝘊𝘶𝘦𝘳𝘱𝘰𝘴 𝘤𝘢𝘺𝘦𝘯𝘥𝘰, 𝘶𝘯𝘰 𝘵𝘳𝘢𝘴 𝘰𝘵𝘳𝘰, 𝘤𝘰𝘮𝘰 𝘱𝘪𝘦𝘻𝘢𝘴 𝘥𝘦 𝘥𝘰𝘮𝘪𝘯𝘰́. 𝘓𝘢 𝘴𝘢𝘯𝘨𝘳𝘦 𝘵𝘪𝘯̃𝘦𝘯𝘥𝘰 𝘭𝘢 𝘵𝘪𝘦𝘳𝘳𝘢. 𝘖𝘫𝘰𝘴, 𝘥𝘦𝘮𝘢𝘴𝘪𝘢𝘥𝘰𝘴 𝘰𝘫𝘰𝘴, 𝘰𝘣𝘴𝘦𝘳𝘷𝘢𝘯𝘥𝘰 𝘥𝘦𝘴𝘥𝘦 𝘭𝘢 𝘱𝘦𝘯𝘶𝘮𝘣𝘳𝘢. 𝘗𝘭𝘶𝘮𝘢𝘴, 𝘣𝘭𝘢𝘯𝘤𝘢𝘴 𝘢𝘭 𝘪𝘯𝘪𝘤𝘪𝘰, 𝘦𝘮𝘱𝘢𝘱𝘢𝘥𝘢𝘴 𝘦𝘯 𝘳𝘰𝘫𝘰 𝘥𝘦𝘴𝘱𝘶𝘦́𝘴. 𝘜𝘯𝘢 𝘱𝘶𝘯𝘻𝘢𝘥𝘢 𝘳𝘦𝘤𝘰𝘳𝘳𝘪𝘰́ 𝘴𝘶 𝘱𝘦𝘤𝘩𝘰, 𝘧𝘳𝘪́𝘢 𝘺 𝘢𝘧𝘪𝘭𝘢𝘥𝘢. 𝘐𝘯𝘩𝘢𝘭𝘰́ 𝘭𝘦𝘯𝘵𝘢𝘮𝘦𝘯𝘵𝘦, 𝘪𝘯𝘵𝘦𝘯𝘵𝘢𝘯𝘥𝘰 𝘥𝘦𝘴𝘢𝘯𝘶𝘥𝘢𝘳 𝘭𝘢 𝘵𝘦𝘯𝘴𝘪𝘰́𝘯 𝘦𝘯 𝘴𝘶 𝘤𝘶𝘦𝘳𝘱𝘰, 𝘺 𝘤𝘰𝘯 𝘶𝘯 𝘭𝘦𝘷𝘦 𝘴𝘶𝘴𝘱𝘪𝘳𝘰, 𝘴𝘦 𝘪𝘯𝘤𝘰𝘳𝘱𝘰𝘳𝘰́ 𝘩𝘢𝘴𝘵𝘢 𝘲𝘶𝘦𝘥𝘢𝘳 𝘴𝘦𝘯𝘵𝘢𝘥𝘢 𝘢𝘭 𝘣𝘰𝘳𝘥𝘦 𝘥𝘦𝘭 𝘤𝘰𝘭𝘤𝘩𝘰́𝘯. 𝘚𝘶 𝘮𝘢𝘯𝘰, 𝘵𝘦𝘮𝘣𝘭𝘰𝘳𝘰𝘴𝘢 𝘢𝘱𝘦𝘯𝘢𝘴 𝘱𝘰𝘳 𝘦𝘭 𝘳𝘦𝘴𝘪𝘥𝘶𝘰 𝘥𝘦 𝘭𝘢 𝘱𝘦𝘴𝘢𝘥𝘪𝘭𝘭𝘢, 𝘢𝘴𝘤𝘦𝘯𝘥𝘪𝘰́ 𝘩𝘢𝘴𝘵𝘢 𝘴𝘶 𝘴𝘪𝘦𝘯, 𝘮𝘢𝘴𝘢𝘫𝘦𝘢́𝘯𝘥𝘰𝘭𝘢 𝘤𝘰𝘯 𝘶𝘯 𝘨𝘦𝘴𝘵𝘰 𝘢𝘶𝘵𝘰𝘮𝘢́𝘵𝘪𝘤𝘰, 𝘤𝘢𝘴𝘪 𝘦𝘹𝘢𝘴𝘱𝘦𝘳𝘢𝘥𝘰. 𝘕𝘰 𝘩𝘢𝘣𝘪́𝘢 𝘥𝘦𝘴𝘤𝘢𝘯𝘴𝘰 𝘱𝘢𝘳𝘢 𝘦𝘭𝘭𝘢. 𝘚𝘰𝘭𝘰 𝘵𝘳𝘦𝘨𝘶𝘢𝘴 𝘦𝘧𝘪́𝘮𝘦𝘳𝘢𝘴, 𝘴𝘢𝘭𝘱𝘪𝘤𝘢𝘥𝘢𝘴 𝘥𝘦 𝘤𝘦𝘯𝘪𝘻𝘢 𝘺 𝘳𝘦𝘤𝘶𝘦𝘳𝘥𝘰𝘴. 𝘗𝘰𝘳 𝘶𝘯 𝘮𝘰𝘮𝘦𝘯𝘵𝘰, 𝘥𝘦𝘫𝘰́ 𝘲𝘶𝘦 𝘭𝘢 𝘩𝘢𝘣𝘪𝘵𝘢𝘤𝘪𝘰́𝘯 𝘴𝘦 𝘢𝘤𝘰𝘮𝘰𝘥𝘢𝘳𝘢 𝘦𝘯 𝘴𝘶 𝘤𝘰𝘯𝘴𝘤𝘪𝘦𝘯𝘤𝘪𝘢, 𝘤𝘰𝘮𝘰 𝘴𝘪 𝘯𝘦𝘤𝘦𝘴𝘪𝘵𝘢𝘳𝘢 𝘢𝘴𝘦𝘨𝘶𝘳𝘢𝘳𝘴𝘦 𝘥𝘦 𝘲𝘶𝘦 𝘢𝘶́𝘯 𝘦𝘴𝘵𝘢𝘣𝘢 𝘢𝘲𝘶𝘪́, 𝘥𝘦 𝘲𝘶𝘦 𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘩𝘢𝘣𝘪́𝘢 𝘷𝘪𝘴𝘵𝘰 𝘯𝘰 𝘦𝘳𝘢 𝘳𝘦𝘢𝘭. 𝘓𝘢 𝘵𝘦𝘯𝘶𝘦 𝘭𝘶𝘻 𝘥𝘦𝘭 𝘴𝘰𝘭, 𝘭𝘢 𝘮𝘢𝘥𝘦𝘳𝘢 𝘤𝘳𝘶𝘫𝘪𝘦𝘯𝘵𝘦 𝘣𝘢𝘫𝘰 𝘴𝘶 𝘱𝘦𝘴𝘰, 𝘦𝘭 𝘴𝘶𝘴𝘶𝘳𝘳𝘰 𝘥𝘦𝘭 𝘷𝘪𝘦𝘯𝘵𝘰. 𝘛𝘰𝘥𝘰 𝘵𝘢𝘯 𝘵𝘳𝘢𝘯𝘲𝘶𝘪𝘭𝘰… 𝘋𝘦𝘮𝘢𝘴𝘪𝘢𝘥𝘰 𝘵𝘳𝘢𝘯𝘲𝘶𝘪𝘭𝘰. 𝘜𝘯 𝘯𝘶𝘦𝘷𝘰 𝘥𝘪́𝘢 𝘩𝘢𝘣𝘪́𝘢 𝘤𝘰𝘮𝘦𝘯𝘻𝘢𝘥𝘰. 𝘜𝘯𝘰 𝘮𝘢́𝘴 𝘥𝘦 𝘵𝘢𝘯𝘵𝘰𝘴.