⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀Tokyo, 1 de Enero, 2019. ⠀ ⠀⠀El cielo sobre Tokyo estaba marchito, el color se derramaba como pintura fresca. ⠀⠀No había lluvia o niebla, solo el silencio tras la muerte, el Rey de las Maldiciones había caído días atrás. El 24 de Diciembre del 2018 se cerró un ciclo, el disipación de un mal... para que uno más grande terminara de germinar sus semillas. ⠀⠀Muchos de los estragos dejados por el antiguo usuario de maldición Kenjaku no fueron en vano, incluso ahora, los restos de la densa energía maldita de los fallecidos hechiceros más fuertes, aún alimenta lo vestigios de una barrera que contiene a duras penas la influencia de un poder más oscuro. ⠀⠀Aquel al que Sukuna quería enfrentarse una vez acabara con todos los hechiceros... ⠀⠀La llegada de aquel de melena blanca no era coincidencia. Los hechiceros se veían atraídos al maleficio, a través de las eras y los conflictos. Antes las áreas limítrofes de la catástrofe, las maldiciones acampaban a sus anchas, y hasta lo evitaban. ⠀⠀Su mera presencia era un farol de impunidad en ese sendero de desgracia. ⠀⠀Sentía cómo fuerzas que deberían haber dormido rechazaban el sueño. Querían despertar. ⠀⠀Y entonces la vio, la silueta femenil, joven y desdichada, emanaba tanto maleficio en su caminar como una maldición... decente, era indudable que era una hechicera, así como él. ⠀⠀Debía responder a la etiqueta de la época a la que se encontraba, aunque algo anticuado, no tenía un estilo que se le confundiera con un vagabundo. De melena blanca y larga, así como ojos felinos y azules. El hombre volteó, con un acento notablemente extranjero, pero en un fluido japonés. ⸻¿Qué ocurrió aquí? No es la destrucción que una maldición común podría ejercer⸻ Dijo sin más, le daba igual carecer de afiliación o rango oficial dentro de sus categorías, estaba tan alejado de esas cosas administrativas que hasta era ignorante. Si no era hechicería, no le interesaba. ⠀⠀Él no se movió, sus manos permanecieron en sus bolsillos con total calma, incauto de la reacción de su contraria. ⠀⠀Sin embargo, seguía ligeramente mosqueado por la energía maldita que circundaba en patrones estrafalarios. Demasiado sospechoso. ⠀⠀Y en tiempos como estos, los encuentros no eran coincidencia. [MinatozakiHoshi_01]

La habitación era sorprendentemente hermosa. Amplia, silenciosa, bañada por una luz blanca que no venía de ninguna fuente visible. No era cálida, ni fría. Solo... neutra. Suave, como si el aire estuviera cubierto por una manta de terciopelo. El suelo brillaba con una pulcritud absurda, casi ofensiva para alguien que vivía entre frascos ensangrentados y códices empapados en baba cósmica. Ephraim, sin embargo, se encontraba allí... en su rincón. Sentado de manera absurda, fetal, sobre una silla que seguramente no fue diseñada para eso. Las piernas contra el pecho, los brazos cruzados sobre las espinillas, y un grueso libro encajado entre las rodillas y el mentón. Desde fuera, parecía una figura arrancada de un cuadro surrealista; desde dentro, era simplemente funcional. Esa postura lo ayudaba a pensar. O, al menos, a ignorar lo demás. No era una biblioteca pensada por el soñador; eso estaba claro. Era suya. Su espacio. Porque en los sueños —y solo allí— podía existir, robarse un rincón del subconsciente de otro, podía pensar, meditar, sin que su usuario se enterara de que había un intruso entre los pliegues del subconsciente. Hoy no llevaba ni su máscara ni su gorro. Su rostro, pálido y manchado por delgados rastros secos de sangre ajena, estaba completamente expuesto. Su cabello caía sobre sus hombros, desordenado, pegado en algunos mechones por algún fluido que mejor no nombrar. Sus ojos, sin embargo, eran la parte más perturbadora: fijos, inmóviles, como si no parpadearan desde hacía horas. No miraban al frente, sino al interior del libro que sostenía. ❝ Ah, que molesto. . . ❞ susurró para sí, como si alguien más pudiera o debiera escuchar su desdén. ❝ Esto no es conocimiento, diarrea mental tal vez si. . . ❞ Las páginas temblaban levemente bajo sus dedos, pero no por miedo. El texto no tenía lógica. Palabras truncadas, ideas que comenzaban y luego se disolvían, nombres que se repetían sin razón. Era como leer los pensamientos de un loco en medio de un ataque de fiebre. "Ebrietas dijo que este sería distinto..." Las palabras de su amada diosa resonaban aún en su cabeza. ❝ Este es el indicado. . . ❞ había dicho. Pero ¿indicado de qué? ¿Ascensión? ¿Trascendencia? ¿Una migaja más de verdad entre el vómito de los dormidos? —¿Cómo demonios puede esto ayudarme a ascender? —murmuró. Y al instante se arrepintió. No porque dudara —lo hacía constantemente—, sino porque dudar de Ebrietas era... sacrilegio. Un pecado que no se castiga con fuego, sino con silencio. Y el silencio de los Grandes era peor que la muerte. Así que siguió leyendo. Como un buen chico. Pasaron minutos. O tal vez siglos. La noción del tiempo se disolvía en los sueños, y Ephraim tenía la sensación de estar leyendo la misma línea desde hacía diez vidas. Pero no podía parar. No debía. Cada palabra era una escalinata, por más resbalosa y rota que fuera. Hasta que escuchó pasos. Eran reales, no imaginarios. No en su cabeza. Pasos que no deberían estar allí. Sus ojos se alzaron con desgano. El rostro no cambió. No se cubrió, no se tensó. No tenía por qué. Las pequeñas gotas de sangre seca en su mejilla izquierda, el rastro violáceo bajo sus uñas, el olor metálico de la violencia que solo habia pasado hace un par de horas... todo seguía allí. No había necesidad de disimular. ¿Quién era este soñador? No lo recordaba. No lo reconocía. No importaba. Pero su sonrisa —esa mueca torpe, que no sabía cómo doblar bien los músculos— apareció como una marioneta que intenta imitar la expresión humana sin haberla entendido jamás. Una sonrisa vacía. —¡Ah... al fin! A quien buscaba. Apoyó los codos sobre la mesa con un movimiento pesado, casi teatral, como si acabara de encontrar un respiro en medio de la desesperación. — Ven. Siéntate. Este libro es un sinsentido absoluto... y dudo que Ebrietas tolere otra noche de mis quejas. Lo observó, inclinando ligeramente la cabeza. Los ojos no parpadeaban. El tono era suave, casi dulce. —¿Qué eres tú? ¿Que tienes de especial que ha llamado la atencion de Ebrietas? —dio un golpecito con el dedo índice en el libro— ¿Una marca en el alma? ¿Cicatrices? La sonrisa no desapareció por ningún momento. —¡Ah! Tú no eres normal, claro que no. ⋆˚꩜｡ [Heaven.01]