Ecos de lo que fue
Fandom The Walking Dead / OC
Categoría Ciencia ficción
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│ ⁃⁃ ❝ Ecos de lo que fue ❞
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❛ ⿻ │The Walking Dead AU
La lluvia golpeaba el asfalto con una insistencia monótona, arrastrando la mugre y la sangre seca en pequeños riachuelos entre las grietas de la carretera.
Jaxon avanzaba con pasos medidos, la escopeta firme en sus manos, la mirada recorriendo las fachadas derruidas de los edificios que flanqueaban el hospital.
Las letras gastadas en la entrada anunciaban un nombre que ya no significaba nada. Un vestigio de lo que alguna vez fue refugio, ahora reducido a una tumba de hormigón y óxido.
Se detuvo bajo la marquesina destrozada del acceso principal, sacudiéndose el agua de la chaqueta de cuero.
El aire olía a humedad, moho y algo más sutil: muerte rancia, vieja, integrada en las paredes.
Grace y Violet están a salvo.
Ese pensamiento lo mantenía en pie. Lo justificaba. Pero la idea de volver con las manos vacías le revolvía el estómago. Necesitaban medicinas y las necesitaban ya.
Empujó la puerta con el cañón de la escopeta. Un chirrido seco quebró el silencio.
Adentro, la oscuridad era casi total.
Jaxon pisó cristales rotos y escombros mientras avanzaba, alerta a cada sombra que se movía entre los destrozos.
Un gemido bajo resonó próximo a él, a no más de dos pasillos adelante.
Se agachó detrás de un escritorio volcado, ajustando el agarre en su escopeta.
Caminantes.
Susurró.
No los veía, pero estaban ahí. No eran tantos como esperaba, pero el eco de la lluvia en los ventanales rotos dificultaba saber cuántos eran.
Respiró hondo.
Tenía que moverse rápido. Cuanto más tiempo pasara allí, más probabilidades había de que lo descubrieran. O algo peor... porque no solo los muertos acechaban en sitios como ese.
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La lluvia golpeaba el asfalto con una insistencia monótona, arrastrando la mugre y la sangre seca en pequeños riachuelos entre las grietas de la carretera.
Jaxon avanzaba con pasos medidos, la escopeta firme en sus manos, la mirada recorriendo las fachadas derruidas de los edificios que flanqueaban el hospital.
Las letras gastadas en la entrada anunciaban un nombre que ya no significaba nada. Un vestigio de lo que alguna vez fue refugio, ahora reducido a una tumba de hormigón y óxido.
Se detuvo bajo la marquesina destrozada del acceso principal, sacudiéndose el agua de la chaqueta de cuero.
El aire olía a humedad, moho y algo más sutil: muerte rancia, vieja, integrada en las paredes.
Grace y Violet están a salvo.
Ese pensamiento lo mantenía en pie. Lo justificaba. Pero la idea de volver con las manos vacías le revolvía el estómago. Necesitaban medicinas y las necesitaban ya.
Empujó la puerta con el cañón de la escopeta. Un chirrido seco quebró el silencio.
Adentro, la oscuridad era casi total.
Jaxon pisó cristales rotos y escombros mientras avanzaba, alerta a cada sombra que se movía entre los destrozos.
Un gemido bajo resonó próximo a él, a no más de dos pasillos adelante.
Se agachó detrás de un escritorio volcado, ajustando el agarre en su escopeta.
Caminantes.
Susurró.
No los veía, pero estaban ahí. No eran tantos como esperaba, pero el eco de la lluvia en los ventanales rotos dificultaba saber cuántos eran.
Respiró hondo.
Tenía que moverse rápido. Cuanto más tiempo pasara allí, más probabilidades había de que lo descubrieran. O algo peor... porque no solo los muertos acechaban en sitios como ese.
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La lluvia golpeaba el asfalto con una insistencia monótona, arrastrando la mugre y la sangre seca en pequeños riachuelos entre las grietas de la carretera.
Jaxon avanzaba con pasos medidos, la escopeta firme en sus manos, la mirada recorriendo las fachadas derruidas de los edificios que flanqueaban el hospital.
Las letras gastadas en la entrada anunciaban un nombre que ya no significaba nada. Un vestigio de lo que alguna vez fue refugio, ahora reducido a una tumba de hormigón y óxido.
Se detuvo bajo la marquesina destrozada del acceso principal, sacudiéndose el agua de la chaqueta de cuero.
El aire olía a humedad, moho y algo más sutil: muerte rancia, vieja, integrada en las paredes.
💭 Grace y Violet están a salvo.
Ese pensamiento lo mantenía en pie. Lo justificaba. Pero la idea de volver con las manos vacías le revolvía el estómago. Necesitaban medicinas y las necesitaban ya.
Empujó la puerta con el cañón de la escopeta. Un chirrido seco quebró el silencio.
Adentro, la oscuridad era casi total.
Jaxon pisó cristales rotos y escombros mientras avanzaba, alerta a cada sombra que se movía entre los destrozos.
Un gemido bajo resonó próximo a él, a no más de dos pasillos adelante.
Se agachó detrás de un escritorio volcado, ajustando el agarre en su escopeta.
🗨️ Caminantes.
Susurró.
No los veía, pero estaban ahí. No eran tantos como esperaba, pero el eco de la lluvia en los ventanales rotos dificultaba saber cuántos eran.
Respiró hondo.
Tenía que moverse rápido. Cuanto más tiempo pasara allí, más probabilidades había de que lo descubrieran. O algo peor... porque no solo los muertos acechaban en sitios como ese.
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Individual
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