- Ódiame, hoy mañana y siempre, porque todo lo que quiera comer yo lo comeré, yo todo cuanto quiero obtengo y lo que no quiero aunque se me ofrezca dejaré pasar la oportunidad, así soy, absoluto, egoísta, alguien que no se puede comprar, una criatura que no es manipulable, y por tanto de mi te fuiste dando a conocer, como la buena música la poesía perfecta o la flor más bella del jardín, radiante única y con tanta fuerza, te admiré te admiro y cada vez que parpadean mis ojos pensando en ti te veo y eres más hermosa que la vez anterior, como lo haces, no lo sé, tengo mucho de todo y un poco más pero siempre me harás falta si tú no estás, es así que si soy el más peligroso definitivamente tu tienes el poder, porque ..??, hacerme sonreír de manera frecuente, eso no lo logra cualquiera, ni Vestigia ni el canto Estigia, sin máscaras, el corazón de acero nada mas, el poeta que fue formado en las manos de Ananke, hijo del primer y único tiempo, me queda una vida y vale la pena vivirla si al final muero con una sonrisa .

“Grabadas en mi piel como poesía en verso, las flechas son la firma de un dios cuyo arte de la arquería es tan certero como su pasión por la verdad.”

— Un corazón antiguo ya no sirve en este mundo de amor líquido y vacío, posmoderno y monetizado. Ahora solo somos moneda de intercambio social, económico, político y social puestos en una vitrina a la espera del mejor postor. Un amor que se resigna a ser real, que le teme al cambio y se ha disminuido a su lado más hedonista, sexual y ahogado en un punto mercantil donde solo importa el envase sin contenido sin sustancia ni propósito. El amor es superficial, efímero y sin valor ya no importa amar con el corazón si este es un mero apéndice que no sirve de nada. Una mirada, una sonrisa, esa conexión al instante. Un verso y un poema aderezado con un tonto romanticismo, unas risas escribiendo un buen recuerdo. Nada, ya no importa. No importa poner tu corazón en ello. No importa la espera, los nervios tontos que te hacen trabarte al hablar y mucho menos ser vulnerable. La poesía murió en apuñalado por la posmodernidad y en su tumba ahora se celebra el placer instantáneo y el deseo carnal. Que más da..... — Nenet se deja llevar en sus pensamientos dejando salir un ligero y pesimista suspiro mientras observa por la ventana en el tren que viaja. El vagón está vacío siendo acompañada solo por los melancólicos beats de la música que escucha, cada tempo resuena en su cabeza llevándola a un abismo de tristeza y decepción. Las palabras sobran ya y no hay más que decir. El viaje se siente eterno como si cada metro recorrido se convirtiera en interminables kilómetros y los segundos se extendieran hasta la eternidad. Su corazón se nubla en melancolía decayendo a la tristeza dejándose llevar, arrastrar por la marea y no regresar más siendo apartada, exiliada de un mundo ciego y eufórico. Lo más puro ahora no es más que solo una moneda de cambio sin valor no proposito ¿Qué más queda? Ahora todo tiene un código de barras y todo es una tienda global donde hasta el más último detalle es comercializado, intercambiado por dogmas al servicio de corporativos e ideologías que buscan eternizarse al cambio del sustento y la sustancia. Incluso el alma es ya un producto más, puesto en almanaques con la promesa de cambio y un futuro brillante. La vida no es más que una bala en la recámara al día de ser desechada en cualquier momento sin más excusa que la carne podrida de la masa sin mente, sumida en vicios hasta perder todo de valor en líneas plateadas y pecados desenfrenados. No quiero volver, no quiero formar parte de nada solo quiero desaparecer y desvanecerme en la nada. Cada vibración del tren cuenta cada segundo y no puedo esperar para irme tan lejos que mi nombre sea solo un mito. Maldigo la conciencia que se sabe a si misma, este dolor y la angustia de una muerte pronta. Solo quisiera quedar enmudecida al último segundo y mi partida sea indolora y pronta. Cerrar mis ojos y que todo termine ya. No hay luz al final del túnel solo una oscuridad absoluta donde te disuelves en ella dejando atrás toda pena y duda. La crudeza de mi carne se desvanece arrebatandome de todo estímulo y alguna caricia alguna vez obtenida, queda olvidada sin poder ser escrita en una estrella o en un verso a la posteridad. No hay castigo ni virtud solo una absoluta disolución hasta que el polvo se reúne con todo y nada a la vez. Maldito dolor... maldito e insano vacío. No importa, he de partir y nada mas importa. ~ Nenet Nadouri. ☀️

- De lo mucho que no hablo y de lo poco que guardo en el corazón, tengo un libro de poesía que jamás escribiré .

#BitchLife #Quiz — Si yo y tú fuéramos pareja, me encargaría de que nunca olvides cómo se siente ser adorado de verdad. — Si yo y tú fuéramos amigos, te enseñaría que la vida sabe mejor con un poco de caos y glitter. — Si me necesitas, probablemente estaré ocupado, pero hazme un drama interesante y llego corriendo. — Si yo fuera una rosa y tú un globo,te pincharía solo para ver si realmente estallas de emoción por mí. — Si yo y tú foll*mos, me escribirás poesía al día siguiente, lo juro. — Si tú te enamoras de mí, te advertiría que soy adictivo, pero al final lo disfrutarías igual. — Si yo y tú fuéramos familiares, yo sería ese pariente incómodo que insiste en contar historias vergonzosas en cada reunión. (La idea de esto ha sido infamemente robada a [legend_opal_donkey_848] :'D )

— En otra vida Nos casamos y viajamos por el mundo Nos mudamos a un pisito en el segundo Y mis padres son amigo' de los tuyos Nuestros hijos Heredaron mi paciencia y tu sonrisa Caminamos y leemos poesía Mierda, acá nos fue genial en otra vida 𝅘𝅥𝅮 . —

¿Acaso surge algo de mi esencia, algo que emane de mi sin el filtro de la imitación? ¿O será que, incluso en el reino de mis pensamientos, todo está marcado por la huella de lo ajeno? Nada, absolutamente nada es de mi autoría. Tomar la mano de quien vacila en su fragilidad… un gesto prestado. Un abrazo dirigido a quien llora en su tristeza… eco de otros abrazos que recibí. La manera en que debe entregarse un beso a un amante… un rito aprendido. El obsequiar flores y elegir su color… el eco de costumbres heredadas. Decir palabras dulces como si fueran poesía… versos robados de verdaderos enamorados. Hasta el más mínimo de mis gestos lleva la firma de lo imitado por siglos. Las ideas no conocen la gracia del alma. Solo soy, porque siempre perdura la idea de que incluso el Diablo ha de tener un defensor. ¿Dejaré algún día de existir? Quizá cuando los humanos, absorbidos por su propio apocalipsis, ya no encuentren tiempo para recordar que alguien ha de abogar por sus sombras.

La mujer es poesía, por si sola, por su naturaleza y apasionante figura, el contorno de sus piernas al caminar envuelven, crean un Big Bang en la mente, nace un universo de locuras en el mar de pensamientos, como un pirata disfrazado de caballero estoy dispuesto a navegar y conquistar, no para un rato, no para un par de días, mía para toda la vida, sin dejar de mencionar el resto de tesoros, esos ojos encantan, ilusionan y sin darte cuenta ya estás enamorada, no se puede negar que una mirada es suficiente para descifrar un alma, por esa razón son todas admiradas, muchas amadas, y una sola señora en casa, debería ser así, pero que más da, nadie es culpable y yo no soy quien para juzgar, benditos los que han tenido ese placer, pero no me perderé en otro pensamiento, cuando mi detalle es a la esencia pura que hace de un hombre una bestia, mujer divina, te imagino mía, conociendo yo los misterios de tu piel, detallando, amando y conquistando cada rincón de tu ser, por ti mujer la bestia en el hombre se convirtió en poeta, o al menos eso intenta ..