[mientras Gyuseki iba de camino al club para iniciar su jornada laboral se vio obligado a detenerse un momento cuando vio una luz verde iluminar la calle bajo sus pies, fue entonces cuando este miro hacia arriba para quedarse fascinado al ver una aurora boreal]

Pero cuánta belleza esto no es algo que se vea todos los días.. este mundo hermoso no deja de sorprenderme.. es una lástima no poder disfrutar de estás vistas volando en mí forma de dragón al haber tanta gente.

×en aquella noche saldría a caminar por la ciudad como de costumbre pero en esta ocasión fui a una pequeña montaña en el parque desde la cual podía verse el cielo nocturno, una vez allí vi la banca vacía×

Por lo visto tendré asiento de primera fila y llegue justo a tiempo la aurora boreal aparece en media hora, esto será muy bello.

×me acercaría a la banca para tomar asiento y liberar un suave suspiro mientras sentía el viento contra mí piel teniendo una sonrisa leve en el rostro×

El cielo está despejado y la temperatura es perfecta.. que noche tan maravillosa~

────Tarde lluviosa con olor a palomitas de maíz. Eso solo puede significar una cosa: el show de magia de Afro está a punto de comenzar. Mientras esos asientos se van llenando y se me va pasando el calambre de la pierna izquierda, les contaré la historia de cómo esta encantadora maga aprendió sus trucos. Siempre he sido una incomprendida. Cuando era más joven, mi cabeza estaba llena de preguntas que los demás consideraban una perdida de tiempo. Y las respuestas que recibía no lograban satisfacer mi curiosidad, algunas me dejaban un nudo de nervios en el estómago y también estaban las que me hacían sentir como una boba por haber preguntado.

Me molestaba conmigo misma por no poder ser como los demás. ¿Por qué tenía que ser precisamente yo, la hija del tirano del cielo, quién se hiciera esa clase de cuestionamientos? ¿por qué simplemente no podía limitarme a beber una copa de néctar y quedarme quieta, como lo hacían el resto de los habitantes dentro de los muros grises del palacio de Océano?

Como pude, logré adaptarme a ese lugar lleno de deidades con cabellos trenzados con algas, y moluscos que colgaban de barbas ancianas y túnicas azules. Aprendí a hacer las preguntas y las conversaciones correctas a las deidades correctas. A sonreír en el momento adecuado. A no incomodar demasiado. Desde el primer momento fui una decepción: yo no era lo que todos esperaban de mí. No contaba con la impresionante fuerza de mi progenitor, y en esos días, tampoco parecía que hubiera heredado ningún poder impresionante. No me convertía en bruma, ni en un pez, ni en espuma. No podía manipular las olas, ni el viento, ni hacer crecer las flores a mi paso.

Todo lo que tenía era este bonito rostro. Así que lo utilice como mi escudo y mi armadura eran mi sonrisa, mi lengua afilada y mi sentido del humor. Suena como una exageración, lo sé, pero era una cuestión de supervivencia. De ello dependía qué tan bien iba a ser mi existencia en ese lugar. A pesar de mis esfuerzos, no pude evitar los comentarios que se hacían sobre mí:

«¿Porqué tenemos que cuidar de la bastarda del tirano? No tiene sangre del mar, ¿qué hace ella aquí?».

En otra ocasión, escuché murmurar a alguien en la ala de la Espuma.

«¿Sabes qué me preguntó el otro día? me preguntó adónde van las deidades al morir. ¿Quién se esta encargado de educarla que le está metiendo semejantes tonterías en la cabeza? Deberías mirar a los otros dos que se escaparon del Señor de la Hoz; la muchacha es extraordinaria con la lanza y el otro tiene fuerza suficiente para hacer temblar montañas. A ellos deberíamos apoyarlos. ¿Y nosotros qué estamos haciendo? Ocultando y alimentando a una diosa que ni siquiera tiene poderes. Cuando la rebelión termine, llegará la repartición de dominios, ¿qué crees que nos quedará a nosotros si se empieza a decirse que nuestra casa se unió hasta el final de la guerra? Escuché que la casa de Nereo ya está negociando una alianza matrimonial. Si seguimos retrasándonos, terminarán pasándonos por encima. Cierto, es la última hija del Padre del Cielo, pero su reinado terminó hace demasiado tiempo. Su linaje ya no tiene el mismo peso que en antaño. No pertenece a nuestra familia; no ganamos ni perdemos nada con ella. Con suerte encontrará con quién unirse y alguien más se encargará de sacarla de aquí».

Esas palabras vinieron de una deidad de los ríos a quién yo le había contado lo triste que a veces me hacía sentía ser una huérfana, y aquella pregunta sobre la muerte se me escapó en un momento de vulnerabilidad emocional.

No me quise quedar a seguir escuchando.

Aunque, si sirve de consuelo, antes de moverme de mi escondite escuché cómo aquel dios comenzaba a ahogarse con un pedazo de cangrejo hervido que se le atoró en la garganta por hablar con la boca abierta. Creo que alguien comenzó a gritar: «¡Alza los brazos! ¡Pégale en la espalda! ¡Así no, idiota!» —Afro hizo una pausa y se llevó un dedo a los labios, intentando recuperar ese momento de sus recuerdos–. Tardó bastante en escupirlo, pero sobrevivió, y eso es lo importante. Supongo. Bueno, en fin...

Esa experiencia me obligó a endurecerme. Aprendí que no debía entregar mi confianza con tanta facilidad. Me repetí una y otra vez que debía convertirme en una rosa como las que le traían a mi anfitriona: hermosa y radiante por fuera, pero cubierta de espinas bajo los pétalos para cualquiera que intentara marchitarme.

Mis comentarios se volvieron mordaces. Enterré mi curiosidad debajo de bromas y sonrisas, aunque las preguntas seguían latiendo en mi cabeza como un ruido imposible de ignorar. Recorrí riachuelos y exploré docenas de veces los jardines acuáticos del palacio para matar el aburrimiento, y descubrir, de pura casualidad, si mis poderes finalmente despertarían. No podía salir a la superficie. Si lo hacía, pondría en riesgo la conspiración que ya estaba en marcha para usurpar el trono que una vez perteneció a mi padre.

Y entonces, un día, me recosté sobre los peldaños que conducían al exterior y una frustración insoportable estalló en más preguntas... y en una gota de agua que se estrelló contra mi nariz.

¿Es que eso era todo lo que me esperaba? ¿Pasaría el resto de mi existencia inmortal encerrada en ese palacio? ¿De qué servía la inmortalidad si no podía hacerse nada con ella? ¿Cuándo conocería el mundo de la superficie? ¿Cómo era? Y si moría ¿mi alma por fin sería libre de vagar allá arriba? ¿Las almas podían sentir los rayos del sol? ¿Qué hacían las almas con toda la eternidad?

Sí, lo sé. Son preguntas muy ruidosas. Pero, como dije, era joven y nadie estaba dispuesto a darme una respuesta que realmente significara algo.

Me levanté y decidí buscar una forma de salir de allí. Le robaría una capa a alguien o me la jugaría a escapar a hurtadillas si era necesario. Pero iba a subir a la superficie de un modo u otro.

Hay un defecto mío que suele pasar desapercibido: tengo una imaginación absurdamente activa. En esos días soñaba despierta con poder hacer ilusiones. Hacía gestos con las manos y murmuraba palabras mágicas esperando que un cíclope rosa apareciera enfrente de mí. Nunca ocurría nada.

Hasta que un día cerré los ojos y me concentré en una planta que estaba frente a mí. Me concentré exactamente en lo que quería que cambiara de ella. La vi con claridad en la oscuridad de mi mente: sus pétalos abriéndose con delicadeza, teñidos de un color azul profundo. Imaginé también su aroma, dulce e inteso, tanto que parecía llegarme realmente a la nariz. El palacio de Océano siempre estaba cubierto de humedad, así que añadí pequeñas gotas de rocío resbalando por los pétalos. Gotas frescas. Podía sentirlas deslizándose por las yemas de mis dedos. Y entonces sentí el agua de verdad. Supuse que alguna gota habría caído del techo. Pero en ese momento ya no importaba. Estaba tan concentrada en la flor que tejía en mi cabeza que había dejado de sentir mi cuerpo y el único sonido que escuchaba era el de mi respiración, lenta y constante. Ni recordaba la mano que había levantado hacia la planta, ni la posición rígida en la que mis dedos habían quedado suspendidos. Pasó un tiempo antes de que el aroma comenzara a molestarme. Entonces abrí los ojos.

La flor estaba ahí. Exactamente como la imaginé. Y entre mis dedos danzaba un resplandor de color azul atravesado por luces púrpuras –ella sacudió la mano, ese mismo tejido energético, vivo, precioso y ondulante, brilló como una aurora boreal. Sonrió, incluso ahora, el recuerdo seguía emocionándola igual que aquel día–. Esa fue mi primera ilusión y el despertar de mis dones. No era perfecta. A simple vista había detalles que hacían evidente que se trataba de un truco. Uno mal hecho. Pero para mí... eso bastaba.

No tenía idea de como lo había hecho y en aquel instante sentí la sensación de que era capaz de hacer cualquier cosa. Quería más de ese poder. Quería que mis ilusiones fueran tan realistas que fueran capaces de moldear la realidad a mi gusto. Me obsesioné con perfeccionarlas que me la pasé noches enteras practicando mis ilusiones sin dormir. La cabeza me daba vueltas todos los días, me picaban los ojos, y una vez incluso me desplomé del agotamiento en uno de los pasillos. Era la única manera de hacerlo sin que nadie me descubiera. Porque esas eran mis ilusiones. Era mi poder. Mi llave al exterior, y no iba a permitir que nadie me la arrebatara. Sí... quizá, si les mostraba a los demás lo que podía hacer, finalmente empezarían a tomarme en serio. Pero me había costando trabajo levantarlas como para aceptar que alguien más pudiera decidir hasta dónde era capaz de llegar y cuando usarlas.

Mejoré y... salí al exterior. Debo admitir que mi truco favorito sigue siendo desaparecer. Es increíblemente útil para adelantarme en la fila de las hamburguesas y convertirme en ser la primera en ordenar. O para escuchar conversaciones que suenan bastante interesantes. Oh, no se molesten en ponerse paranoicos, su privacidad está segura conmigo. Pero si escucho frases como: «Vamos a cerrar el contrato» o «llegó la hora de depositar el aguinaldo», no duden ni un segundo en que ya tengo el ojo puesto en esa dirección. No tengo palabras para describir... lo maravillada que me sentí cuando los rayos del sol tocaron mi piel. Ni el aroma del pasto. Ni la sensación de correr entre las raíces cubiertas de musgo verde bajo los árboles del bosque. Ni lo hermoso que resultó el canto de las aves. Atravesé praderas enteras envuelta en mis ilusiones; para los ojos ajenos, yo simplemente no estaba allí. Crucé ríos, me resbalé con las piedras húmedas y terminé golpeándome contra una roca. Me dolió horrible, pero aquel dolor sabía a libertad. Recuerdo que me eché a reír. Mientras me limpiaba el barro de las piernas, una ranita apareció entre los juncos y se acercó dando saltitos. Le dije:

«¿No te parece que todo esto es hermoso? Los árboles, el sol, el viento, el agua, la vida. Me pregunto cuántas cosas habrás visto aquí arriba. Cuántos amaneceres conocerás tú y yo me habré perdido haya abajo». La rana respondió lanzando la lengua contra un mosquito que pasaba zumbando. Sonreí y le respondí: «Bueno, supongo que eso es un sí. ¿Sabes? Si existiera una manera de conocer todas las imágenes que guarda esa cabecita verde, sería maravilloso. Podría conocer el mundo entero a través de tus ojos. Todo lo que tú has visto y yo todavía no».

Y así comenzó el descubrimiento de mi segunda habilidad. Pero eso ya es una historia para otra ocasión. Para la función de esta noche traje conmigo a la ranita del río –Afro extendió ambas manos con las palmas hacia arriba. La rana emergió dando un pequeño salto desde su mano derecha hacia la izquierda y luego se sumergió en su piel como si hubiera atravesado la superficie de un estanque invisible. Ondas azuladas y púrpuras recorrieron sus palmas durante un instante antes de desaparecer–. Así que díganme, ¿están listos para el espectáculo de magia?

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En este espacio en el que la tumba del frío;
Hurta transida mi orgullo, te encontré, mi destello de la mañana.
Agua clara, agua de cascada plena,
vivo en el relicario de la tarde.
y ya no existe ni mañanas, ni noches para mí.
Porque mi Sol de media tarde, en el invierno de mi vida;
perdura como una llama, tan de lejana mortandad.

En el claroscuro de mi frente.

Oh, si pudiera conmover al relicario de tus irises,
Oh, si este sueño, consume, mi existencia sentida,
ya no tendría.
Un sutil esgrimido, de ser antecesor de fantasmas de ayeres;
Más poderosa que el mismo Amor;
En el que eres, vendaval,
Y me retienes en los ojos de tus huracanes,
como un engendro de ese sentimiento,
que no hace caer más que a los ángeles en el pecado.

La gratitud de un ser que no vislumbra, si propio atardecer;
en un atardecer que sangra entre cartas que se callaron,
y que fueron fumarolas de olvido.
Y si acaso el olvido es ese un espacio, de sesgos de tardes, noches y mañanas,
No podría si no darte, reina de las nieves,
los suspiros que manan de mi más mortal sonrisa.

¿Soy un ángel que ha sido expulsado del cielo gracias a tu amor?

Esta eres, mi canción virtuosa.
En la que tenso las cuerdas de los violines, y creo con las trenzas,
solo, y tan sólo para acreditarme como tuyo.

Enterré, en los elíseos de la Luna, mi propio corazón;
Pero, Tú, mi esperanza de valioso esgrimido.
Construiste un exorcismo en la Soledad;
como quién batalla con la muerte misma,
que me ha tocado con labios de afluentes amores,
mucho antes de existir en este plano de ardiente vida.

Y entonces me vi contar mis rosas,
Y me tendí en la concentración de un espacio, en el que medito,
Reemplacé las lámparas del cielo,
Y mi negro corazón se corrompió por el color, de tus propios labios,
que, al arribar la claridad de una mañana fría, se torna más pérfida.

Y me te vi danzar entre los árboles.
Te sentí robar entre mis templos lo más preciado,
Y en cada Aurora, con la que cada rubor de una nube sagrada,
me escudé con un temple de acero.

Oh, pero en este, el alba, cada vez que te hallaba;
Mi corazón, conmovido por la alegría, se encontraba en su ser,
lo callado del violín,
de esa astuta Luna,
tan celosa de haberte conocido.

[tidal_green_hippo_246]

Sigo indecisa teniendo varías maletas alrededor del suelo de nuestra habitación, ayer por fin Markus y yo tomamos la iniciativa de hacer el viaje que tanto hemos querido hacer, desde hace un año.
Por fin vamos a ver juntos las auroras boleares.

-Estaba patinando tranquilamente, para relajarse y no estar tan aburrida.

Mientras tanto estaría cantando una pequeña canción que le gustaba-

En la escarcha canta el mundo
Bajo un cielo de cristal
Dos sombras huelen la aurora
Dos nombres de eternidad~
Skoll muerde el filo del día
Hati sueña con la sal

De la noche y sus espejos
Con la luna al escapar
El bosque susurra runas!
Que nadie puede rompeer
Lo que nace de la furia
También aprender a arder.

https://youtu.be/P9QFoQvqHyg?si=LoVA9zgBck9rSDOk

Vendrá el día en que la plata se funda con la carne, y el grito de la luz sea acallado por el hierro. Yo soy el sacrificio que no pidió ser altar; la vasija que rompieron para que no pudiera desbordarse.
​Me arrancaron los soles del rostro para que mi alma solo conociera el invierno del Santuario. Dijeron que la vista era el veneno de la fe, y que mis ojos, de ser libres, se enamorarían de la nada. Temían que, al ver la danza de las sombras, yo dejara de soplar sobre las brasas de un dios que ya es ceniza.
​Ahora, camino sobre el filo de un silencio eterno. Mis cuencas son pozos donde la Primera Llama se ahoga, y mi corona es la jaula que asegura mi lealtad. No soy una santa, soy una herida sellada con joyas; una prisionera de la aurora que reza por la llegada de una noche que jamás se me permitió mirar.
​Porque si mis ojos volvieran a abrirse, no buscarían el fuego... buscarían el descanso de la oscuridad final.

​"Bendita sea la ceguera del siervo, pues en su oscuridad, el amo encuentra su luz eterna."

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Esto es lo que leeré en el recital:

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Paraíso de liebre submarina.

Se cuenta, entre tantas danzantes leyendas, que una vez fue creada una Luna por el soplo de una pipa encantada.

Y ella al ser ingenua se hallaba inmersa en un océano sin cielo, que engarzaba sus ojos entre las almenaras de sus sigilosos sueños. Ahí y justo ahí, el cielo se encargaba de cuidarla; y peinaba sus cabellos y la consentía y la Luna misma posaba su cabeza en el regazo del imberbe.

A ella la había mandado pedir una flor de loto, como deseo de nacimiento, ya que crecía en un lago marchito. Ella no conocía más que el hedor de ese lugar, al que llamaba hogar mismo.

Y el lago al ser marchito la volvía siempre egoísta.

No reía, sólo codiciaba lo bello.

Un día como cualquier otro, la flor de loto contempló hacia arriba, tras verse iluminada y arropada por una luz muy bella, como los rayos que la hacían vislumbrar las profundidades de su propio seno, y, con el ver nacarado de sus ojos, posados en los cabellos de esa doncella de plata, anheló su majestad y su sosiego. Y pidió y pidió y pidió ser criatura corpórea para poder hacerle el amor al menos una vez.

Se dice que la flor y la pipa implementaron el tiempo para gobernar ya sus pasos, y, los pasos del loto se hicieron tardes, noches y mañanas. Ya que, al ser la flor más poderosa, construyó un barco para derramar sus sollozos en forma de gotas de sal, como si la sal se esgrimiera en forma y voto por proa desde el augurio de sus lágrimas.

Aunaba un plan. Estas le permitieran alcanzar a la luna de su anhelo. Porque el anhelo por tenerla, y el querer tenerla, le hizo maquinar en su quehacer cosas terribles, y se olvidó de pensarla con el bienestar de un ser de noble corazón.

Así que pensó, y pensó, y pensó en apagar la luminaria de las estrellas que la acompañaban.

Porque las estrellas apagarían el cobijo de su risa y con su Solo de los susurros que, dedicada sólo a ella, una escalera se presentó al tiempo ante sus pies; amorosa y rebelde. Pero también se hizo turbia y deferente.

Y la flor se tornó caballero de rigor, pesadilla y desesperanza.

Así sucedió que la flor de loto, tocó una ventisca venidera de una lamparilla de hueso que pasaba, por allí y por allá. Una costilla de anciana virtud. Porque de los huesos que contenía el lago en el que descansaba la flor, ahí, y justo allí, al alcanzar la Luna con un beso, desde lejos, la cortó en varias tiras.

Y la luna se derramó en casas, océanos y valles, hasta despojarse de su manto coronado.

Y de la flor desgraciada y desabrida, emergió una doncella con el crepúsculo bañándole el rostro. Porque había permitido que su luna se presentase en sus aposentos, como ante la sorpresa de la Luna misma.

Cayó en sus brazos, y, al tocar su rostro, cuando en el cuándo, leyó en la flor arrepentimiento. Ah, el arrepentimiento siempre es nacido del amor más pudiente, y orilló a ambos a fragmentarse y de sus fragmentos nació el océano de Valeria. El de más peligros y de más maravillas.

Y en Valeria, se decía, que todas las cosas sucedían con errados suelos y erradas prosas y prisas, porque ellos cayeron allí y, el todo y la nada se hicieron sendos relojes de oro, bronce y plata. Hasta que, acabados por sus infamias y símiles, el tiempo se detuvo y existió una densa niebla, y, ante la niebla, se dio por presentada al nupcial mundo de la Aurora.

Aurora, la Ciudad que nunca de los nunca dormiría.

Aurora conmovida le abrió los brazos a la flor de loto hecha caballero, pero, a cambio de devolverle a su Luna le hizo ver su caparazón. Y la hizo llenarla con fuego: el fuego de los relojes.

Entonces Valeria y Aurora orillaron a ese nuevo ser, al que llamaron en secreto Diomedes, a otorgarle el tiempo de su destiempo, pues Diomedes era ya santo, pero también anciano. Y entonces Diomedes presentó dos expresiones ante sí mismo. Una de ellas la posó en el cuerpo de la Luna, y, la otra al callarse, sólo hablaría el idioma de las bestias que habitarían, ese, empero nuevo mundo recién descubierto y conocido. Bestias que no lo traicionaron.


Así y sólo así, se dice pues que, Diomedes izó el tiempo para que retuviera su soplo de amor, ese no tan verdadero, arropó a su Luna con las cicatrices de ese nuevo paraíso tejedor. Ese que nacía de sus propios dedos pinchados con las agujas de su propio tapizar de destinos.

Y en el ahora del Ahora, Diomedes vio su suerte y se echó a llorar pues escapaba de la realidad que es fantasía, para guiar a su Luna al culmen del cielo, ya que creía, que al menos así, con su fuego horadado, se tejerían los fragmentos que le faltarían. Esos que debe, expiar y espiar, en cada rincón orillado por su propia mano y fuerza.

Pero la Luna no retornó a los cielos; porque con el pisar de las pisadas de cerdas de su propia vigilia, Diomedes la lloró y convocó un conjuro que permitiría que esa niña mujer, mujer niña tocara el cielo siquiera una vez. Y por esta razón que Ifigenia, la barca de las líricas se abre paso en el mar de tinta que retiene la esperanzada de uno, y tan sólo uno, que anheló ser maestro de maestros.
De su nacimiento.

https://youtu.be/B6s3q2pbYYk?si=pw-MIVud5twowHQK

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¿Quién a la simas de tus sesgos al soñar,
Perfuma el honor y el amor de una delicia,
que duerme y sueña,
que sueña y duerme,
como el anido manso de tus algoritmos.

Riega el honor que pasta en la dulzura,
tus labios de umbral de auroras.
Riegos regados, esperanzados esperantos,
en delimitado somnoliento?

Tersa mejilla en la que forjas tus imperios,
sobre el soñar de tus reliquias,
¿sabrás lo que es el resurgir bendito?
¿Errarás por mi causa la nación de tu honor?
Pulsa el bocado de tu soledad,
Enciende la rueca de este amanecer.

En el que somos dos cuencas ciegas,
de gestos arropados,
de briznas,
acérrima secuencia.

El mirar de tu sonrisa es mi fuente de acuarelas.
Y yo en tu honor surjo pulsátil.
Como una verborrea,
que se engendra desde la soledad.
Amurallada contienda entre el delirio de mi rosa.
Esa rosa con la que nazco al derecho y al reverso.
Y que mueve sus ojivales,
con los aromas de sus matices
en mis manos pordioseras.

De engendrados amores,
son esos, cavernosos,
como sólo tú pudiste salvaguardarte,
en tu ser,
del deshonor,
en la columna de mis ruegos.
sobre el heraldo de tu cauce.