𝙉𝙤 𝙞𝙢𝙥𝙤𝙧𝙩𝙖 𝙡𝙖 𝙫𝙚𝙧𝙨𝙞𝙤́𝙣, 𝙣𝙤 𝙞𝙢𝙥𝙤𝙧𝙩𝙖 𝙡𝙖 𝙙𝙞𝙢𝙚𝙣𝙨𝙞𝙤́𝙣 𝙤 𝙡𝙖𝙨 𝙘𝙤𝙣𝙙𝙞𝙘𝙞𝙤𝙣𝙚𝙨.
𝙀𝙡 𝙩𝙞𝙚𝙢𝙥𝙤 𝙚𝙨 𝙞𝙣𝙚𝙫𝙞𝙩𝙖𝙗𝙡𝙚.

...
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤ𝖲𝗎𝗉𝗈𝗌𝗂𝖼𝗂𝗈𝗇𝖾𝗌. 𝖨𝗇𝖼𝗈́𝗀𝗇𝗂𝗍𝖺𝗌.
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤ𝖭𝗈 𝗌𝖺𝖻𝖾 𝖼𝗎𝖺́𝗅 𝖾𝗅𝖾𝗀𝗂𝗋.
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤ𝖲𝗂 𝖾𝗅 𝗆𝖺́𝗌 𝗋𝗈𝗃𝗈 𝗈 𝖾𝗅 𝖽𝖾
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤ𝗆𝖺𝗒𝗈𝗋 𝗍𝖺𝗆𝖺𝗇̃𝗈, 𝗇𝗈 𝖾𝗌 𝖺𝗉𝗍𝗈
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤ𝗉𝖺𝗋𝖺 𝗎𝗇𝖺 𝖾𝗅𝖾𝖼𝖼𝗂𝗈́𝗇 𝗍𝖺𝗇
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤ𝖼𝗈𝗆𝗎́𝗇.

ㅤㅤㅤㅤㅤㅤ𝖰𝗎𝗂𝖾𝗇 𝖽𝗂𝗋𝗂́𝖺 𝗊𝗎𝖾 “𝗋𝖾𝗀𝖺𝗅𝖺𝗋”
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤ𝗌𝗎𝗆𝗂𝗇𝗂𝗌𝗍𝗋𝗈𝗌 𝖺 𝗎𝗇 𝗋𝖾𝗌𝗍𝖺𝗎𝗋𝖺𝗇𝗍𝖾
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤ𝗌𝖾𝗋𝗂́𝖺 𝗎𝗇 𝗅𝖺𝖻𝗈𝗋 𝗍𝖺𝗇 𝖼𝗈𝗆𝗉𝗅𝖾𝗃𝗈.

𝗠𝗶𝘀 𝘀𝗲𝗻𝘁𝗶𝗺𝗶𝗲𝗻𝘁𝗼𝘀 𝗽𝗼𝗿 𝗣𝗲𝗻𝗲́𝗹𝗼𝗽𝗲 𝗙𝗲𝗮𝘁𝗵𝗲𝗿𝗶𝗻𝗴𝘁𝗼𝗻 𝗻𝗼 𝘀𝗼𝗻 𝘂𝗻 𝗿𝗮𝘆𝗼 𝗰𝗮𝗶́𝗱𝗼 𝗱𝗲𝗹 𝗰𝗶𝗲𝗹𝗼, 𝗹𝗮 𝗰𝗼𝗻𝗼𝘇𝗰𝗼 𝗱𝗲𝘀𝗱𝗲 𝗵𝗮𝗰𝗲 𝗺𝘂𝗰𝗵𝗼 𝘁𝗶𝗲𝗺𝗽𝗼 𝘆 𝗾𝘂𝗶𝘇𝗮́𝘀 𝘀𝗶𝗲𝗺𝗽𝗿𝗲 𝗵𝗲 𝘀𝗲𝗻𝘁𝗶𝗱𝗼 𝗮𝗹𝗴𝗼 𝗽𝗼𝗿 𝗲𝗹𝗹𝗮, 𝗽𝗲𝗿𝗼 𝗳𝘂𝗲 𝘂𝗻𝗮 𝘁𝗼𝗻𝘁𝗲𝗿𝗶́𝗮 𝗻𝗼 𝗱𝗮𝗿𝗺𝗲 𝗰𝘂𝗲𝗻𝘁𝗮 𝗮𝗻𝘁𝗲𝘀.

Penélope Bridgerton

//Cerrado. Evento de contextualización, continuación //

𝐈𝐈

𝑌 𝑙𝑎 𝑣𝑖𝑑𝑎 𝑙𝑙𝑒𝑔𝑜 𝑐𝑜𝑛 𝑙𝑎 𝑚𝑖𝑠𝑚𝑎 𝑠𝑒𝑛𝑠𝑎𝑐𝑖𝑜́𝑛 𝑞𝑢𝑒 𝑙𝑎 𝑚𝑢𝑒𝑟𝑡𝑒: 𝑢𝑛𝑎 𝑙𝑢𝑧 𝑝𝑜𝑡𝑒𝑛𝑡𝑒, 𝑑𝑜𝑙𝑜𝑟 𝑖𝑛𝑐𝑜𝑛𝑚𝑒𝑛𝑠𝑢𝑟𝑎𝑏𝑙𝑒 𝑦 𝑙𝑎 𝑖𝑛𝑐𝑒𝑟𝑡𝑖𝑑𝑢𝑚𝑏𝑟𝑒 𝑑𝑒 𝑞𝑢𝑒 𝑠𝑢𝑐𝑒𝑑𝑒𝑟𝑎́ 𝑎 𝑝𝑎𝑟𝑡𝑖𝑟 𝑑𝑒 𝑒𝑠𝑒 𝑚𝑜𝑚𝑒𝑛𝑡𝑜, 𝑝𝑒𝑟𝑜 𝑎 𝑑𝑖𝑓𝑒𝑟𝑒𝑛𝑐𝑖𝑎 𝑑𝑒𝑙 𝑝𝑟𝑖𝑛𝑐𝑖𝑝𝑖𝑜 𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑒𝑠𝑡𝑎𝑏𝑎 𝑎𝑏𝑟𝑎𝑧𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑝𝑙𝑒𝑛𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑒𝑙 𝑓𝑖𝑛𝑎𝑙. 𝑀𝑢𝑦 𝑑𝑖𝑠𝑡𝑖𝑛𝑡𝑜 𝑎 𝑠𝑢 𝑝𝑟𝑖𝑚𝑒𝑟𝑎 𝑚𝑢𝑒𝑟𝑡𝑒, 𝑒𝑠𝑡𝑎 𝑣𝑒𝑧 𝑠𝑒 𝑝𝑢𝑑𝑜 𝑠𝑢𝑚𝑒𝑟𝑔𝑖𝑟 𝑒𝑛 𝑙𝑎 𝑖𝑑𝑒𝑎 𝑑𝑒𝑙 𝑜𝑙𝑣𝑖𝑑𝑜, 𝑦𝑎 𝑛𝑜 𝑠𝑒𝑛𝑡𝑖́𝑎 𝑠𝑢 𝑐𝑢𝑒𝑟𝑝𝑜 𝑝𝑒𝑟𝑜 𝑙𝑎 𝑖𝑑𝑒𝑎 𝑑𝑒𝑙 𝑚𝑎𝑛𝑖𝑞𝑢𝑖́ 𝑑𝑒 𝑐𝑎𝑟𝑛𝑒 𝑞𝑢𝑒 𝘩𝑎𝑏𝑖́𝑎 𝑙𝑙𝑒𝑛𝑎𝑑𝑜 𝑡𝑎𝑛𝑡𝑜𝑠 𝑎𝑛̃𝑜𝑠 𝑝𝑎𝑟𝑒𝑐𝑖́𝑎 𝑠𝑒𝑔𝑢𝑖𝑟 𝑟𝑒𝑐𝑙𝑎𝑚𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑠𝑢 𝑐𝑜𝑛𝑐𝑒𝑝𝑐𝑖𝑜́𝑛 𝑑𝑒 𝑠𝑖 𝑚𝑖𝑠𝑚𝑎 𝑎𝑢𝑛 𝑐𝑢𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑛𝑜 𝑒𝑠𝑡𝑎𝑏𝑎 𝑐𝑜𝑛𝑓𝑜𝑟𝑚𝑎𝑑𝑎 𝑝𝑜𝑟 𝑚𝑎𝑠𝑎. 𝘩𝑎𝑏𝑖́𝑎 𝑖𝑚𝑎𝑔𝑖𝑛𝑎𝑑𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑑𝑒𝑠𝑝𝑢𝑒́𝑠 𝑑𝑒 𝑢𝑛 𝑒𝑣𝑒𝑛𝑡𝑜 𝑐𝑎𝑡𝑎𝑐𝑙𝑖𝑠𝑚𝑖𝑐𝑜 𝑑𝑒 𝑒𝑠𝑎 𝑚𝑎𝑔𝑛𝑖𝑡𝑢𝑑 𝑙𝑜 𝑢́𝑛𝑖𝑐𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑞𝑢𝑒𝑑𝑎𝑟𝑖́𝑎 𝑠𝑒𝑟𝑖𝑎 𝑙𝑎 𝑛𝑎𝑑𝑎 𝑝𝑒𝑟𝑜 𝑒𝑠𝑒 𝑒𝑠𝑝𝑎𝑐𝑖𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑙𝑎 𝑐𝑜𝑛𝑡𝑒𝑛𝑖́𝑎 𝑝𝑎𝑟𝑒𝑐𝑖́𝑎 𝑒𝑠𝑡𝑎𝑟 𝑙𝑙𝑒𝑛𝑜 𝑑𝑒 𝑡𝑜𝑑𝑜, 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑠𝑖 𝑡𝑜𝑑𝑜 𝑙𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑓𝑢𝑒𝑟𝑎, 𝘩𝑖𝑐𝑖𝑒𝑟𝑎 𝑦 𝑒𝑥𝑝𝑒𝑟𝑖𝑚𝑒𝑛𝑡𝑎𝑟𝑎 𝑡𝑜𝑚𝑎𝑟𝑎 𝑟𝑒𝑙𝑒𝑣𝑎𝑛𝑐𝑖𝑎 𝑒𝑛 𝑓𝑜𝑟𝑚𝑎 𝑑𝑒 𝑑𝑖𝑠𝑝𝑒𝑟𝑠𝑎𝑠 𝑚𝑜𝑙𝑒́𝑐𝑢𝑙𝑎𝑠 𝘩𝑖𝑝𝑜𝑡𝑒́𝑡𝑖𝑐𝑎𝑠. 𝑆𝑜𝑙𝑡𝑜́ 𝑢𝑛𝑎 𝑟𝑖𝑠𝑜𝑡𝑎𝑑𝑎 𝑠𝑖𝑛 𝑠𝑜𝑛𝑖𝑑𝑜 𝑖𝑚𝑎𝑔𝑖𝑛𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑙𝑎 𝑑𝑒𝑠𝑒𝑠𝑝𝑒𝑟𝑎𝑛𝑧𝑎 𝑑𝑒 𝑡𝑒𝑟𝑚𝑖𝑛𝑎𝑟 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑢𝑛 𝑓𝑎𝑛𝑡𝑎𝑠𝑚𝑎, 𝑛𝑢𝑛𝑐𝑎 𝘩𝑎𝑏𝑖́𝑎 𝑐𝑜𝑛𝑠𝑖𝑑𝑒𝑟𝑎𝑑𝑜 𝑙𝑎 𝑝𝑜𝑠𝑖𝑏𝑖𝑙𝑖𝑑𝑎𝑑 𝑝𝑒𝑟𝑜 𝑒𝑛 𝑖𝑛𝑠𝑡𝑎𝑛𝑐𝑖𝑎𝑠 𝑑𝑒 𝑑𝑜𝑛𝑑𝑒 𝑒𝑠𝑡𝑎𝑏𝑎 𝑐𝑎𝑏𝑖́𝑎 𝑢𝑛𝑎 𝑐𝘩𝑎𝑛𝑐𝑒𝑎 𝑑𝑒 𝑞𝑢𝑒 𝑒𝑠𝑜 𝑛𝑜 𝑓𝑢𝑒𝑟𝑎 𝑚𝑎𝑠 𝑞𝑢𝑒 𝑢𝑛 𝑖𝑛𝑡𝑒𝑟𝑙𝑢𝑑𝑖𝑜 𝑎 𝑢𝑛 𝑒𝑠𝑡𝑎𝑑𝑜 𝑎𝑢𝑛 𝑚𝑎𝑠 𝑚𝑎𝑙𝑑𝑖𝑡𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑒𝑙 𝑎𝑛𝑡𝑒𝑟𝑖𝑜𝑟.

𝑃𝑢𝑑𝑜 𝑠𝑒𝑛𝑡𝑖𝑟 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑠𝑢 𝑐𝑜𝑛𝑐𝑖𝑒𝑛𝑐𝑖𝑎 𝑠𝑒 𝑑𝑒𝑠𝑣𝑎𝑛𝑒𝑐𝑖́𝑎 𝑝𝑜𝑐𝑜 𝑎 𝑝𝑜𝑐𝑜 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑣𝑜𝑙𝑣𝑒𝑟 𝑎 𝑝𝑟𝑒𝑛𝑑𝑒𝑟𝑙𝑒 𝑒𝑛 𝑜𝑡𝑟𝑜 𝑙𝑎𝑑𝑜, 𝑡𝑜𝑑𝑜 𝑒𝑙 𝑎𝑠𝑢𝑛𝑡𝑜 𝑓𝑢𝑒 𝑎𝑙𝑡𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑑𝑒𝑠𝑎𝑔𝑟𝑎𝑑𝑎𝑏𝑙𝑒, 𝑦𝑎 𝑞𝑢𝑒 𝑑𝑎𝑏𝑎 𝑙𝑎 𝑠𝑒𝑛𝑠𝑎𝑐𝑖𝑜́𝑛 𝑑𝑒 𝑚𝑎𝑛𝑎𝑟 𝑝𝑜𝑟 𝑒𝑙 𝑣𝑜́𝑟𝑡𝑖𝑐𝑒 𝑑𝑒 𝑢𝑛 𝑟𝑒𝑙𝑜𝑗 𝑑𝑒 𝑎𝑟𝑒𝑛𝑎 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑡𝑒𝑟𝑚𝑖𝑛𝑎𝑟 𝑒𝑛 𝑙𝑎 𝑜𝑡𝑟𝑎 𝑐𝑎́𝑚𝑎𝑟𝑎 𝑑𝑒𝑙 𝑎𝑟𝑡𝑒𝑓𝑎𝑐𝑡𝑜 𝑐𝑜𝑚𝑝𝑙𝑒𝑡𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑑𝑒𝑠𝑡𝑟𝑢𝑖𝑑𝑜 𝑦 𝑐𝑎𝑟𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑑𝑒 𝑐𝑜𝑛𝑡𝑟𝑜𝑙 𝑎𝑙𝑔𝑢𝑛𝑜, 𝑠𝑒 𝑒𝑠𝑡𝑎𝑏𝑎 𝑣𝑜𝑙𝑣𝑖𝑒𝑛𝑑𝑜 𝑔𝑟𝑎𝑛𝑜𝑠 𝑑𝑒 𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑎𝑐𝑎𝑏𝑎𝑟 𝑠𝑖𝑒𝑛𝑑𝑜 𝑢𝑛 𝑚𝑜𝑛𝑡𝑖́𝑐𝑢𝑙𝑜 𝑑𝑒 𝑝𝑒𝑟𝑠𝑜𝑛𝑎.

𝐿𝑒𝑛𝑡𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑙𝑎 𝑖𝑚𝑎𝑔𝑒𝑛 𝑖𝑛𝑡𝑒𝑟𝑛𝑎 𝑞𝑢𝑒 𝑡𝑒𝑛𝑖𝑎 𝑑𝑒 𝑠𝑖 𝑚𝑖𝑠𝑚𝑎 𝑐𝑜𝑚𝑒𝑛𝑧𝑜́ 𝑎 𝑣𝑒𝑟𝑠𝑒 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑙𝑎 𝑖𝑚𝑎𝑔𝑒𝑛 𝑞𝑢𝑒 𝑎𝑙𝑔𝑢𝑛𝑎 𝑣𝑒𝑧 𝑙𝑒 𝑟𝑒𝑔𝑟𝑒𝑠𝑜́ 𝑒𝑙 𝑒𝑠𝑝𝑒𝑗𝑜, 𝑎𝑢𝑛𝑞𝑢𝑒 𝑓𝑎𝑙𝑡𝑎𝑏𝑎 𝑚𝑢𝑐𝘩𝑜. 𝑆𝑒 𝑒𝑛𝑐𝑜𝑛𝑡𝑟𝑎𝑏𝑎 𝑐𝑎𝑟𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑑𝑒 𝑠𝑎𝑛𝑔𝑟𝑒 𝘩𝑎𝑠𝑡𝑎 𝑒𝑙 𝑛𝑢́𝑐𝑙𝑒𝑜, 𝑦 𝑙𝑎𝑠 𝑝𝑖𝑒𝑧𝑎𝑠 𝑞𝑢𝑒 𝑠𝑒 𝑎𝑐𝑜𝑚𝑜𝑑𝑎𝑏𝑎𝑛 𝑢𝑛𝑎𝑠 𝑐𝑒𝑟𝑐𝑎 𝑑𝑒 𝑜𝑡𝑟𝑎𝑠 𝑝𝑎𝑟𝑒𝑐𝑖́𝑎𝑛 𝑛𝑜 𝑒𝑠𝑡𝑎𝑟 𝑑𝑖𝑠𝑓𝑟𝑢𝑡𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑙𝑎 𝑖𝑑𝑒𝑎 𝑑𝑒 𝑢𝑛𝑎 𝑟𝑒𝑢𝑛𝑖𝑜́𝑛. 𝐹𝑢𝑒 𝑢𝑛𝑎 𝑓𝑢𝑒𝑟𝑧𝑎 𝑎𝑝𝑎𝑏𝑢𝑙𝑙𝑎𝑛𝑡𝑒 𝑙𝑎 𝑞𝑢𝑒 𝑜𝑓𝑖𝑐𝑖𝑜 𝑑𝑒 𝑣𝑜𝑙𝑢𝑛𝑡𝑎𝑑 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑜𝑏𝑙𝑖𝑔𝑎𝑟𝑙𝑒𝑠 𝑎 𝑚𝑎𝑛𝑡𝑒𝑛𝑒𝑟𝑠𝑒 𝑗𝑢𝑛𝑡𝑎𝑠 𝑜𝑡𝑟𝑎 𝑣𝑒𝑧 𝑦 𝑒𝑛 𝑐𝑢𝑒𝑠𝑡𝑖𝑜́𝑛 𝑑𝑒 𝑠𝑒𝑔𝑢𝑛𝑑𝑜 𝑙𝑎 𝑖𝑚𝑎𝑔𝑒𝑛 𝑣𝑜𝑙𝑣𝑖𝑜́ 𝑎 𝑠𝑒𝑟 𝑝𝑟𝑒𝑠𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑒𝑛 𝑠𝑢 𝑐𝑜𝑛𝑐𝑖𝑒𝑛𝑐𝑖𝑎, 𝑎𝑙 𝑚𝑒𝑛𝑜𝑠 𝑑𝑒 𝑢𝑛 𝑠𝑜𝑙𝑜 𝑜𝑗𝑜. 𝑇𝑜𝑑𝑜 𝑙𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑙𝑎 𝑟𝑜𝑑𝑒𝑎𝑏𝑎 𝑒𝑟𝑎 𝑙𝑎 𝑑𝑒𝑓𝑖𝑛𝑖𝑐𝑖𝑜́𝑛 𝑎𝑙 𝑝𝑖𝑒 𝑑𝑒𝑙 𝑑𝑖𝑐𝑐𝑖𝑜𝑛𝑎𝑟𝑖𝑜 𝑑𝑒𝑏𝑎𝑗𝑜 𝑑𝑒 𝑙𝑎 𝑝𝑎𝑙𝑎𝑏𝑟𝑎 𝑆𝘩𝑖𝑡𝑠𝘩𝑜𝑤, 𝑙𝑜𝑠 𝑎𝑟𝑜𝑚𝑎𝑠 𝑛𝑜 𝑡𝑎𝑟𝑑𝑎𝑟𝑜𝑛 𝑛𝑎𝑑𝑎 𝑒𝑛 𝑠𝑢𝑚𝑎𝑟𝑠𝑒 𝑎 𝑓𝑖𝑒𝑠𝑡𝑎 𝑦 𝑒𝑙 𝑐𝑜𝑟𝑟𝑒𝑜𝑠𝑜 𝑠𝑎𝑏𝑜𝑟 𝑞𝑢𝑖́𝑚𝑖𝑐𝑜 𝑑𝑒𝑡𝑟𝑎́𝑠 𝑑𝑒 𝑠𝑢 𝑔𝑎𝑟𝑔𝑎𝑛𝑡𝑎 𝑙𝑒 𝘩𝑎𝑏𝑖́𝑎 𝑑𝑒𝑗𝑎𝑑𝑜 𝑠𝑎𝑏𝑒𝑟 𝑞𝑢𝑒 𝑒𝑙 𝑔𝑢𝑠𝑡𝑜 𝑒𝑠𝑡𝑎𝑏𝑎 𝑓𝑒𝑙𝑖𝑧 𝑑𝑒 𝑟𝑒𝑝𝑜𝑟𝑡𝑎𝑟𝑠𝑒. 𝐴𝑠𝑝𝑖𝑟𝑜 𝑢𝑛𝑎 𝑏𝑜𝑐𝑎𝑛𝑎𝑑𝑎 𝑑𝑒 𝑎𝑖𝑟𝑒 𝑐𝑢𝑎𝑙 𝑟𝑒𝑐𝑖𝑒́𝑛 𝑛𝑎𝑐𝑖𝑑𝑜, 𝑏𝑢𝑠𝑐𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑙𝑎 𝑐𝑎𝑝𝑎𝑐𝑖𝑑𝑎𝑑 𝑑𝑒 𝑑𝑒𝑐𝑖𝑟 𝑎𝑙𝑔𝑜 𝑝𝑒𝑟𝑜 𝑙𝑜 𝑢́𝑛𝑖𝑐𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑝𝑢𝑑𝑜 𝑣𝑜𝑚𝑖𝑡𝑎𝑟 𝑐𝑜𝑛 𝑠𝑢 𝑐𝑢𝑒𝑟𝑝𝑜 𝑚𝑎𝑙𝑡𝑟𝑒𝑐𝘩𝑜 𝑓𝑢𝑒 𝑢𝑛 𝑔𝑟𝑖𝑡𝑜 𝑣𝑖𝑠𝑐𝑒𝑟𝑎𝑙 𝑞𝑢𝑒 𝑟𝑒𝑠𝑜𝑛𝑎𝑏𝑎 𝑐𝑜𝑛 𝑒𝑙 𝑐𝑜𝑛𝑐𝑒𝑝𝑡𝑜 𝑑𝑒 𝑙𝑎 𝑖𝑟𝑎 𝑚𝑖𝑠𝑚𝑎.

𝑁𝑜 𝑒𝑠𝑡𝑎𝑏𝑎 𝑑𝑖𝑠𝑝𝑢𝑒𝑠𝑡𝑎 𝑎 𝑑𝑒𝑗𝑎𝑟 𝑞𝑢𝑒 𝑎𝑙𝑔𝑢𝑖𝑒𝑛 𝑚𝑎𝑠 𝑠𝑒 𝑜𝑐𝑢𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑑𝑒 𝑟𝑒𝑠𝑡𝑎𝑢𝑟𝑎𝑟𝑙𝑎 𝑝𝑜𝑟 𝑙𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑟𝑒𝑛𝑒𝑔𝑜́ 𝑐𝑜𝑛 𝑙𝑎 𝑓𝑢𝑒𝑟𝑧𝑎 𝑞𝑢𝑒 𝑙𝑎 𝑒𝑠𝑡𝑎𝑏𝑎 𝑟𝑒𝑐𝑟𝑒𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑦 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑞𝑢𝑖𝑒𝑛 𝑎𝑝𝑎𝑔𝑎 𝑢𝑛𝑎 𝑙𝑢𝑧 𝑡𝑜𝑑𝑎 𝑒𝑠𝑎 𝑣𝑜𝑙𝑢𝑛𝑡𝑎𝑑 𝑒𝑥𝑡𝑒𝑟𝑛𝑎 𝑠𝑒 𝑒𝑥𝑡𝑖𝑛𝑔𝑢𝑖𝑜́ 𝑑𝑒 𝑖𝑛𝑚𝑒𝑑𝑖𝑎𝑡𝑜 𝑑𝑒𝑗𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑐𝑎𝑒𝑟 𝑒𝑙 𝑐𝑢𝑒𝑟𝑝𝑜 𝑚𝑎𝑙𝑡𝑟𝑒𝑐𝘩𝑜 𝑎𝑙 𝑠𝑢𝑒𝑙𝑜, 𝑒𝑛 𝑠𝑢 𝑓𝑙𝑎𝑛𝑐𝑜 𝑑𝑒𝑟𝑒𝑐𝘩𝑜 𝑐𝘩𝑖𝑙𝑙𝑜 𝑚𝑎𝑠 𝑏𝑎𝑗𝑜 𝑟𝑒𝑡𝑟𝑎𝑦𝑒́𝑛𝑑𝑜𝑠𝑒 𝑒𝑛 𝑝𝑜𝑠𝑖𝑐𝑖𝑜́𝑛 𝑓𝑒𝑡𝑎𝑙 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑎𝑠𝑒𝑔𝑢𝑟𝑎́𝑛𝑑𝑜𝑠𝑒 𝑞𝑢𝑒 𝑠𝑢 𝑐𝑢𝑒𝑟𝑝𝑜 𝑎𝑢𝑛 𝑒𝑟𝑎 𝑠𝑢𝑦𝑜. 𝐸𝑙 𝑐𝑎𝑑𝑎́𝑣𝑒𝑟 𝑒𝑥𝑡𝑒𝑛𝑑𝑖𝑜́ 𝑢𝑛𝑎 𝑚𝑎𝑛𝑜, 𝑙𝑢𝑒𝑔𝑜 𝑙𝑎 𝑜𝑡𝑟𝑎, 𝑦 𝑓𝑢𝑒 𝑟𝑒𝑝𝑡𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑝𝑜𝑟 𝑠𝑜𝑏𝑟𝑒 𝑒𝑙 𝑑𝑒𝑠𝑎𝑠𝑡𝑟𝑒 𝘩𝑎𝑠𝑡𝑎 𝑙𝑙𝑒𝑔𝑎𝑟 𝑎 𝑢𝑛 𝑔𝑎𝑏𝑖𝑛𝑒𝑡𝑒 𝑚𝑒𝑡𝑎́𝑙𝑖𝑐𝑜 𝑐𝑢𝑦𝑎𝑠 𝑝𝑢𝑒𝑟𝑡𝑎𝑠 𝑠𝑒 𝑎𝑏𝑟𝑖𝑒𝑟𝑜𝑛 𝑑𝑒 𝑝𝑎𝑟 𝑒𝑛 𝑝𝑎𝑟 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑙𝑎 𝑑𝑒𝑠𝑑𝑖𝑐𝘩𝑎𝑑𝑎 𝑐𝑟𝑖𝑎𝑡𝑢𝑟𝑎.

𝑈𝑛𝑎 𝑝𝑒𝑞𝑢𝑒𝑛̃𝑎 𝑏𝑟𝑢𝑚𝑎 𝑜𝑐𝑢𝑙𝑡𝑜 𝑚𝑜𝑚𝑒𝑛𝑡𝑎́𝑛𝑒𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑒𝑙 𝑐𝑜𝑛𝑡𝑒𝑛𝑖𝑑𝑜 𝑑𝑒 𝑎𝑞𝑢𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑛𝑒𝑣𝑒𝑟𝑎 𝑑𝑖𝑠𝑓𝑟𝑎𝑧𝑎𝑑𝑎: 𝑆𝑎𝑛𝑔𝑟𝑒, 𝑢𝑛𝑎 𝑐𝑢𝑎𝑛𝑡𝑖𝑜𝑠𝑎 𝑐𝑎𝑛𝑡𝑖𝑑𝑎𝑑 𝑑𝑒 𝑏𝑜𝑙𝑠𝑎𝑠 𝑎𝑛𝑜́𝑛𝑖𝑚𝑎𝑠 𝑑𝑒 𝑠𝑎𝑛𝑔𝑟𝑒. 𝐿𝑎 𝑝𝑟𝑖𝑚𝑒𝑟𝑎 𝑑𝑒𝑗𝑜 𝑐𝑎𝑒𝑟 𝑡𝑜𝑑𝑜 𝑠𝑢 𝑐𝑜𝑛𝑡𝑒𝑛𝑖𝑑𝑜 𝑒𝑛 𝑒𝑙 𝑠𝑢𝑒𝑙𝑜 𝑚𝑖𝑒𝑛𝑡𝑟𝑎𝑠 𝑒𝑙 𝑠𝑜𝑛𝑖𝑑𝑜 𝑐𝑎𝑠𝑖 𝑖𝑚𝑝𝑖́𝑜 𝑑𝑒 𝑠𝑢𝑐𝑐𝑖𝑜́𝑛 𝑐𝑜𝑛𝑡𝑟𝑎 𝑙𝑎 𝑙𝑜𝑧𝑎 𝑙𝑙𝑒𝑛𝑎𝑏𝑎 𝑒𝑙 𝑎𝑚𝑏𝑖𝑒𝑛𝑡𝑒, 𝑙𝑎 𝑐𝑎𝑟𝑛𝑒 𝑝𝑎𝑟𝑒𝑐𝑖́𝑎 𝑣𝑜𝑙𝑣𝑒𝑟 𝑎 𝑎𝑏𝑟𝑎𝑧𝑎𝑟𝑠𝑒 𝑔𝑢𝑠𝑡𝑜𝑠𝑎𝑠 𝑠𝑒𝑙𝑙𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑠𝑢𝑠 𝑢𝑛𝑖𝑜𝑛𝑒𝑠 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑠𝑖 𝑗𝑎𝑚𝑎𝑠 𝑠𝑒 𝘩𝑢𝑏𝑖𝑒𝑟𝑎𝑛 𝑠𝑒𝑝𝑎𝑟𝑎𝑑𝑜. 𝑌𝑎 𝑐𝑜𝑛 𝑠𝑢 𝑐𝑢𝑒𝑟𝑝𝑜 𝑚𝑎𝑠 𝑜𝑏𝑒𝑑𝑖𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑎𝑟𝑟𝑎𝑛𝑐𝑜 𝑙𝑎 𝑣𝑖́𝑎 𝑑𝑒 𝑎𝑐𝑜𝑝𝑙𝑒 𝑦 𝑐𝑜𝑚𝑒𝑛𝑧𝑜́ 𝑎 𝑏𝑒𝑏𝑒𝑟 𝑢𝑛𝑎 𝑡𝑟𝑎𝑠 𝑜𝑡𝑟𝑎 𝘩𝑎𝑠𝑡𝑎 𝑑𝑒𝑗𝑎𝑟 𝑒𝑙 𝑙𝑢𝑔𝑎𝑟 𝑐𝑎𝑟𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑑𝑒 𝑐𝑢𝑎𝑙𝑞𝑢𝑖𝑒𝑟 𝑐𝑜𝑠𝑎 𝑝𝑎𝑟𝑒𝑐𝑖𝑑𝑎, 𝑐𝑢𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑙𝑜𝑔𝑟𝑜 𝑝𝑜𝑛𝑒𝑟𝑠𝑒 𝑑𝑒 𝑝𝑖𝑒 𝑛𝑜 𝑞𝑢𝑒𝑑𝑎𝑏𝑎 𝑛𝑖𝑛𝑔𝑢́𝑛 𝑡𝑒𝑠𝑡𝑖𝑚𝑜𝑛𝑖𝑜 𝑑𝑒𝑙 𝑒𝑣𝑒𝑛𝑡𝑜 𝑜𝑐𝑢𝑟𝑟𝑖𝑑𝑜, 𝑡𝑎𝑛 𝑠𝑜𝑙𝑜 𝑢𝑛𝑎 𝑗𝑜𝑣𝑒𝑛 𝑛𝑖𝑣𝑒𝑎, 𝑑𝑒𝑠𝑛𝑢𝑑𝑎, 𝑑𝑒 𝑎𝑏𝑢𝑛𝑑𝑎𝑛𝑡𝑒 𝑐𝑎𝑏𝑒𝑙𝑙𝑒𝑟𝑎 𝑐𝑢𝑏𝑖𝑒𝑟𝑡𝑎 𝑒𝑛 𝑠𝑎𝑛𝑔𝑟𝑒.

— No voy a preguntar como, mucho menos por qué, solo voy a rogar que en el fondo de tus razones encuentres la decencia para buscarme algo de ropa. Me niego a salir de este lugar como la legendaria venus, Skinner. —

https://www.youtube.com/watch?v=BRqtTPHMtXI&ab_channel=Angra-Topic
//Cerrado, evento de contextualización, primera parte//

𝐈

𝐷𝑖𝑜 𝑢𝑛𝑎 𝑙𝑎𝑟𝑔𝑎 𝑐𝑎𝑙𝑎𝑑𝑎 𝑎 𝑠𝑢 𝑐𝑖𝑔𝑎𝑟𝑟𝑖𝑙𝑙𝑜, 𝑟𝑒𝑡𝑒𝑛𝑖𝑒𝑛𝑑𝑜 𝑒𝑙 𝘩𝑢𝑚𝑜 𝑝𝑜𝑟 𝑢𝑛𝑜𝑠 𝑠𝑒𝑔𝑢𝑛𝑑𝑜𝑠, 𝑐𝑎𝑠𝑖 𝑡𝑒𝑚𝑖𝑒𝑛𝑑𝑜 𝑒𝑙 𝑎𝑖𝑟𝑒 𝑠𝑢𝑝𝑢𝑒𝑠𝑡𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑝𝑢𝑟𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑣𝑒𝑛𝑑𝑟𝑖́𝑎 𝑑𝑒𝑠𝑝𝑢𝑒́𝑠. 𝑇𝑜𝑑𝑜 𝑎𝑙𝑙𝑖́ 𝑜𝑙𝑖́𝑎 𝑎 𝘩𝑜𝑙𝑙𝑖́𝑛 𝑦 𝑠𝑎𝑏𝑖𝑎 𝑎 𝑖𝑛𝑚𝑢𝑛𝑑𝑖𝑐𝑖𝑎, 𝑝𝑒𝑟𝑜 𝑒𝑟𝑎 𝑑𝑒 𝑒𝑠𝑝𝑒𝑟𝑎𝑟𝑠𝑒 𝑒𝑛 𝑢𝑛𝑎 𝑚𝑒𝑡𝑟𝑜́𝑝𝑜𝑙𝑖𝑠 𝑑𝑒 𝑡𝑎𝑙 𝑡𝑎𝑚𝑎𝑛̃𝑜. 𝑆𝑢𝑠 𝑡𝑎𝑐𝑜𝑛𝑒𝑠 𝑟𝑒𝑝𝑖𝑞𝑢𝑒𝑡𝑒𝑎𝑏𝑎𝑛 𝑐𝑜𝑛𝑡𝑟𝑎 𝑙𝑎 𝑐𝑎𝑟𝑡𝑒𝑙𝑒𝑟𝑎 𝑑𝑒𝑙 𝑟𝑒𝑠𝑡𝑎𝑢𝑟𝑎𝑛𝑡𝑒 𝑗𝑢𝑛𝑡𝑜 𝑎𝑙 𝘩𝑜𝑠𝑝𝑖𝑡𝑎𝑙, 𝑦𝑎 𝑞𝑢𝑒 𝑙𝑜𝑠 𝑙𝑢𝑔𝑎𝑟𝑒𝑠 𝑎𝑙𝑡𝑜𝑠 𝑠𝑜𝑏𝑟𝑒 𝑙𝑢𝑐𝑒𝑠 𝑏𝑟𝑖𝑙𝑙𝑎𝑛𝑡𝑒𝑠 𝑡𝑒𝑛𝑑𝑖́𝑎𝑛 𝑎 𝑒𝑛𝑚𝑎𝑠𝑐𝑎𝑟𝑎𝑟 𝑠𝑢𝑠 𝑝𝑟𝑒𝑡𝑒𝑛𝑐𝑖𝑜𝑛𝑒𝑠. 𝑁𝑜 𝑙𝑒 𝑝𝑟𝑒𝑜𝑐𝑢𝑝𝑎𝑏𝑎 𝑠𝑒𝑟 𝑑𝑖𝑠𝑐𝑟𝑒𝑡𝑎 𝑝𝑒𝑟𝑜 𝑢𝑛𝑎 𝑒𝑛𝑓𝑒𝑟𝑚𝑒𝑟𝑎 𝑏𝑒𝑏𝑖𝑒𝑛𝑑𝑜 𝑢𝑛𝑎 𝑏𝑜𝑙𝑠𝑎 𝑑𝑒 𝑠𝑎𝑛𝑔𝑟𝑒 𝑐𝑢𝑎𝑙 𝑛𝑖𝑛̃𝑜 𝑠𝑒 𝑒𝑐𝘩𝑎 𝑢𝑛 𝑐𝑎𝑝𝑟𝑖𝑠𝑢𝑛 𝑜𝑏𝑣𝑖𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑎𝑡𝑟𝑎𝑒𝑟𝑖́𝑎 𝑢𝑛𝑎 𝑚𝑖𝑟𝑎𝑑𝑎 𝑖𝑛𝑑𝑖𝑠𝑐𝑟𝑒𝑡𝑎 𝑜 𝑑𝑜𝑠.

— En instantes repetiremos la misma sonsera, sumando el doceavo encabezado semanal refiriéndose a una catástrofe insulsa de tamaños colosales perpetrada por niños adultos en mallas jugando al gato y al ratón, por favor quédense atentos para el desenlace completamente predecible y el desfile de inoperantes después del robo, el secuestro o que sea en el día de hoy -

𝑌𝑎 𝑡𝑜𝑑𝑎 𝑖𝑛𝑡𝑟𝑜𝑣𝑒𝑟𝑠𝑖𝑜́𝑛 𝑖𝑛𝑓𝑜𝑟𝑚𝑎𝑡𝑖𝑣𝑎 𝑠𝑜𝑛𝑎𝑏𝑎 𝑒𝑥𝑎𝑐𝑡𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑖𝑔𝑢𝑎𝑙, 𝑒𝑠𝑒 𝑙𝑢𝑔𝑎𝑟 𝑒𝑠𝑡𝑎𝑏𝑎 𝑖𝑚𝑏𝑢𝑖𝑑𝑜 𝑑𝑒 𝑑𝑟𝑎𝑚𝑎 𝑦 𝑗𝑢𝑒𝑔𝑜𝑠 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑎𝑑𝑢𝑙𝑡𝑜𝑠 𝑐𝑜𝑛 𝑠𝑢𝑝…

— La policía ha informado que no van a evacuar a Saint mercy del Upper east side debido a que un súper está custodiando la bomba, las proyecciones muestran que está ubicado en el último piso al flanco derecho y si bien las bajas son inminentes interceder sería más peligroso que actuar. Solo nos queda rogar que la liga de la justicia pueda hacer algo al respecto —.

𝐸𝑠𝑐𝑜𝑛𝑑𝑖𝑜́ 𝑒𝑙 𝑒𝑛𝑣𝑜𝑙𝑡𝑜𝑟𝑖𝑜 𝑣𝑎𝑐𝑖𝑜́ 𝑑𝑒 𝑠𝑢 𝑒𝑛𝑡𝑟𝑒𝑚𝑒́𝑠 𝑦 𝑡𝑒𝑟𝑚𝑖𝑛𝑜 𝑝𝑜𝑟 𝑚𝑎𝑠𝑐𝑎𝑟 𝑒𝑙 𝑐𝑖𝑔𝑎𝑟𝑟𝑜 𝑚𝑖𝑒𝑛𝑡𝑟𝑎𝑠 𝑡𝑟𝑒𝑝𝑎𝑏𝑎 𝑙𝑎 𝑝𝑎𝑟𝑒𝑑 𝑑𝑒𝑙 𝘩𝑜𝑠𝑝𝑖𝑡𝑎𝑙 𝑝𝑒𝑔𝑎𝑑𝑜 𝑎 𝑒𝑠𝑡𝑎 𝑔𝑟𝑎𝑠𝑖𝑒𝑛𝑡𝑎 𝑐𝑎𝑓𝑒𝑡𝑒𝑟𝑖́𝑎, 𝑝𝑜𝑑𝑟𝑖́𝑎 𝑝𝑒𝑛𝑠𝑎𝑟 𝑒𝑛 𝑞𝑢𝑒 𝑒𝑟𝑎 𝑢𝑛𝑎 𝑚𝑎𝑛𝑖𝑜𝑏𝑟𝑎 𝑜 𝑞𝑢𝑖𝑧𝑎́𝑠 𝑢𝑛 𝑑𝑒𝑠𝑐𝑜𝑛𝑜𝑐𝑖𝑚𝑖𝑒𝑛𝑡𝑜 𝑝𝑢𝑏𝑙𝑖𝑐𝑜 𝑝𝑒𝑟𝑜 𝑛𝑜 𝑑𝑒𝑗𝑎𝑟𝑖́𝑎 𝑞𝑢𝑒 𝑢𝑛𝑎 𝑚𝑎𝑛𝑎𝑑𝑎 𝑑𝑒 𝑖𝑚𝑏𝑒́𝑐𝑖𝑙𝑒𝑠 𝑙𝑒 𝑎𝑟𝑟𝑢𝑖𝑛𝑒 𝑙𝑎 𝑝𝑟𝑖𝑚𝑒𝑟𝑎 𝑚𝑖𝑠𝑖𝑜́𝑛 𝑐𝑜𝑚𝑝𝑎𝑟𝑡𝑖𝑑𝑎 𝑐𝑜𝑛 𝑜𝑡𝑟𝑎 𝑜𝑟𝑔𝑎𝑛𝑖𝑧𝑎𝑐𝑖𝑜𝑛 𝑑𝑒𝑠𝑑𝑒 𝑒𝑙 𝟷𝟿𝟻𝟾…
𝐸𝑙 𝑜𝑝𝑒𝑟𝑎𝑡𝑖𝑣𝑜 𝑒𝑠𝑡𝑎𝑏𝑎 𝑒𝑛 𝑡𝑒𝑟𝑎𝑝𝑖𝑎 𝑖𝑛𝑡𝑒𝑛𝑠𝑖𝑣𝑎 𝑒𝑛 𝑒𝑙 𝑚𝑖𝑠𝑚𝑖́𝑠𝑖𝑚𝑜 𝑙𝑢𝑔𝑎𝑟 𝑎 𝑞𝑢𝑒 𝑢𝑛 𝑟𝑒𝑚𝑒𝑑𝑜 𝑑𝑒 𝑣𝑎𝑛𝑑𝑖𝑑𝑜𝑠 𝑐𝑜𝑛 𝑑𝑒𝑙𝑖𝑟𝑖𝑜𝑠 𝑑𝑒 𝑔𝑟𝑎𝑛𝑑𝑒𝑧𝑎 𝑠𝑒 𝑙𝑒 𝑜𝑐𝑢𝑟𝑟𝑖𝑜́ 𝑑𝑖𝑛𝑎𝑚𝑖𝑡𝑎𝑟, 𝑝𝑜𝑟 𝑠𝑢𝑝𝑢𝑒𝑠𝑡𝑜, 𝑗𝑎𝑚𝑎𝑠 𝑙𝑒 𝑑𝑎𝑟𝑖́𝑎𝑛 𝑎𝑙𝑔𝑜 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑠𝑢𝑝𝑒𝑟𝑣𝑖𝑠𝑎𝑟 𝑢𝑛𝑎 𝑟𝑒𝑐𝑢𝑝𝑒𝑟𝑎𝑐𝑖𝑜́𝑛 𝑡𝑟𝑎𝑛𝑞𝑢𝑖𝑙𝑎, 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑛𝑎𝑑𝑎.

𝐿𝑜𝑠 𝑡𝑎𝑐𝑜𝑛𝑒𝑠 𝑠𝑜𝑛𝑎𝑟𝑜𝑛 𝑑𝑒 𝑛𝑢𝑒𝑣𝑜 𝑙𝑙𝑎𝑚𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑙𝑎 𝑎𝑡𝑒𝑛𝑐𝑖𝑜́𝑛 𝑑𝑒𝑙 𝑝𝑎𝑏𝑒𝑙𝑙𝑜́𝑛, ¿𝑞𝑢𝑖𝑒𝑛 𝑝𝑢𝑑𝑖𝑒𝑟𝑒 𝑠𝑒𝑟 𝑒𝑠𝑎 𝑒𝑛𝑓𝑒𝑟𝑚𝑒𝑟𝑎, 𝑦 𝑝𝑜𝑟 𝑞𝑢𝑒 𝑙𝑜𝑠 𝑡𝑎𝑐𝑜𝑛𝑒𝑠 𝑘𝑖𝑡𝑡𝑦? 𝑐𝑎𝑑𝑎 𝑠𝑒𝑛𝑡𝑖𝑑𝑜 𝑠𝑒 𝘩𝑎𝑏𝑖́𝑎 𝑒𝑛𝑎𝑙𝑡𝑒𝑐𝑖𝑑𝑜 𝑎𝑛𝑡𝑒 𝑙𝑎 𝑝𝑜𝑠𝑖𝑏𝑖𝑙𝑖𝑑𝑎𝑑 𝑑𝑒 𝑙𝑎 𝑙𝑢𝑐𝘩𝑎, 𝑙𝑎 𝑐𝑎𝑧𝑎, 𝑙𝑜 𝑠𝑢𝑓𝑖𝑐𝑖𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑜𝑖́𝑟 𝑒𝑙 𝑐𝑜𝑛𝑡𝑒𝑜 𝑑𝑒𝑙 𝑎𝑝𝑎𝑟𝑎𝑡𝑜 𝑝𝑒𝑟𝑜 𝑛𝑜 𝑡𝑎𝑛 𝑝𝑢𝑙𝑖𝑑𝑜 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑠𝑎𝑏𝑒𝑟 𝑞𝑢𝑖𝑒𝑛 𝑒𝑟𝑎 𝑠𝑢 𝑒𝑛𝑒𝑚𝑖𝑔𝑜, 𝑒𝑚𝑝𝑢𝑗𝑜 𝑙𝑎 𝑝𝑢𝑒𝑟𝑡𝑎 𝑟𝑒𝑏𝑎𝑡𝑖𝑏𝑙𝑒 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑎𝑏𝑟𝑖𝑟𝑙𝑎 𝑑𝑒 𝑝𝑎𝑟 𝑒𝑛 𝑝𝑎𝑟… ¿𝑜 𝑙𝑎 𝘩𝑎𝑏𝑖́𝑎𝑛 𝑎𝑏𝑖𝑒𝑟𝑡𝑜? 𝑝𝑜𝑐𝑜 𝑖𝑚𝑝𝑜𝑟𝑡𝑎𝑑𝑎, 𝑙𝑜 𝑢́𝑛𝑖𝑐𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑡𝑒𝑛𝑖𝑎 𝑒𝑛 𝑠𝑢 𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑒𝑟𝑎 𝑒𝑠𝑒 𝑟𝑒𝑙𝑜𝑗 𝑏𝑎𝑗𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑑𝑒 𝟹𝟶 𝑦 𝑙𝑎 𝑎𝑝𝑟𝑒𝑚𝑖𝑎𝑛𝑡𝑒 𝑛𝑒𝑐𝑒𝑠𝑖𝑑𝑎𝑑 𝑑𝑒 𝘩𝑎𝑐𝑒𝑟 𝑎𝑙𝑔𝑜 𝑎𝑙 𝑟𝑒𝑠𝑝𝑒𝑐𝑡𝑜… 𝑛𝑜 𝘩𝑎𝑦 𝑣𝑒𝑛𝑡𝑎𝑛𝑎𝑠, 𝑛𝑜 𝘩𝑎𝑦 𝑎𝑟𝑚𝑎𝑟𝑖𝑜𝑠, 𝑙𝑎 𝑝𝑢𝑒𝑟𝑡𝑎 𝑒𝑠𝑡𝑎 𝑙𝑒𝑗𝑜𝑠 ¡𝑀𝐴𝐿𝐷𝐼𝑇𝐴 𝑆𝐸𝐴! 𝑇𝑜𝑚𝑜́ 𝑙𝑎 𝑚𝑜𝑐𝘩𝑖𝑙𝑎 𝑟𝑒𝑧𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑝𝑜𝑟 𝑞𝑢𝑒 𝑛𝑜 𝑐𝑢𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑐𝑜𝑛 𝑢𝑛 𝑔𝑎𝑡𝑖𝑙𝑙𝑜 𝑑𝑒 𝑚𝑒𝑟𝑐𝑢𝑟𝑖𝑜 𝑦 𝑙𝑎 𝑒𝑐𝘩𝑜 𝑒𝑛𝑡𝑟𝑒 𝑑𝑜𝑠 𝑝𝑎𝑟𝑒𝑑𝑒𝑠 𝑦 𝑒𝑙 𝑠𝑢𝑒𝑙𝑜, 𝑡𝑎𝑝𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑐𝑜𝑛 𝑠𝑢 𝑒𝑠𝑝𝑎𝑙𝑑𝑎 𝑙𝑎 𝑏𝑜𝑚𝑏𝑎 𝑦 𝑑𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑢𝑛 𝑣𝑖𝑠𝑡𝑎𝑧𝑜 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑎𝑠𝑒𝑔𝑢𝑟𝑎𝑟𝑠𝑒 𝑞𝑢𝑒 𝑠𝑢 𝑝𝑟𝑜𝑡𝑒𝑔𝑖𝑑𝑜 𝑒𝑠𝑡𝑢𝑣𝑖𝑒𝑟𝑎 𝑠𝑒𝑔𝑢𝑟𝑜.
𝑆𝑢𝑠 𝑜𝑗𝑜𝑠 𝑙𝑎 𝑒𝑛𝑐𝑜𝑛𝑡𝑟𝑎𝑟𝑜𝑛 𝑡𝑎𝑝𝑎𝑑𝑜 𝑝𝑜𝑟 𝑒𝑙 𝑟𝑒𝑠𝑡𝑜 𝑑𝑒 𝑙𝑜𝑠 𝑐𝑜𝑚𝑏𝑎𝑙𝑒𝑐𝑖𝑒𝑛𝑡𝑒𝑠 𝑑𝑒𝑙 𝑝𝑎𝑏𝑒𝑙𝑙𝑜́𝑛 𝑦 𝑎𝑛𝑡𝑒𝑠 𝑞𝑢𝑒 𝑝𝑢𝑑𝑖𝑒𝑟𝑎 𝑑𝑎𝑟𝑙𝑒 𝑢𝑛𝑎 𝑝𝑎𝑙𝑎𝑏𝑟𝑎 𝑜 𝑢𝑛𝑎 𝑎𝑑𝑣𝑒𝑟𝑡𝑒𝑛𝑐𝑖𝑎, 𝑒𝑙 𝑡𝑖𝑐 𝑓𝑖𝑛𝑎𝑙 𝑓𝑢𝑒 𝑝𝑟𝑒𝑐𝑒𝑑𝑖𝑑𝑜 𝑝𝑜𝑟 𝑢𝑛 𝑠𝑖𝑙𝑏𝑖𝑑𝑜 𝑎𝑔𝑢𝑑𝑜… 𝑦 𝑡𝑜𝑑𝑜 𝑓𝑢𝑒 𝑎 𝑛𝑒𝑔𝑟𝑜.

𝐸𝑛 𝑙𝑜𝑠 𝑢́𝑙𝑡𝑖𝑚𝑜𝑠 𝑖𝑛𝑠𝑡𝑎𝑛𝑡𝑒𝑠 𝑡𝑢𝑣𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑙𝑢𝑐𝘩𝑎𝑟 𝑐𝑜𝑛𝑡𝑟𝑎 𝑙𝑎 𝑏𝑒𝑠𝑡𝑖𝑎, 𝑒𝑠𝑎 𝑓𝑢𝑒𝑟𝑧𝑎 𝑖𝑛𝑡𝑒𝑟𝑛𝑎 𝑞𝑢𝑒 𝑖𝑛𝑡𝑒𝑛𝑡𝑎𝑏𝑎 𝑜𝑏𝑙𝑖𝑔𝑎𝑟𝑙𝑒 𝑎 𝘩𝑢𝑖𝑟 𝑑𝑒 𝑖𝑛𝑚𝑒𝑑𝑖𝑎𝑡𝑜 𝑦 𝑝𝑜𝑛𝑒𝑟𝑠𝑒 𝑎 𝑠𝑎𝑙𝑣𝑜, 𝑠𝑢𝑠𝑢𝑟𝑟𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑎𝑟𝑔𝑢𝑚𝑒𝑛𝑡𝑜𝑠 𝑐𝑜𝑚𝑝𝑙𝑒𝑡𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑣𝑎𝑙𝑖𝑑𝑜𝑠 𝑎 𝑙𝑎 𝑣𝑒𝑙𝑜𝑐𝑖𝑑𝑎𝑑 𝑑𝑒𝑙 𝑎𝑢𝑡𝑒𝑛𝑡𝑖𝑐𝑜 𝑚𝑖𝑒𝑑𝑜. 𝐼𝑛𝑐𝑙𝑢𝑠𝑜 𝑠𝑢𝑠 𝑝𝑖𝑒𝑟𝑛𝑎𝑠 𝑎𝑚𝑒𝑛𝑎𝑧𝑎𝑏𝑎𝑛 𝑐𝑜𝑛 𝑡𝑟𝑎𝑖𝑐𝑖𝑜𝑛𝑎𝑟𝑙𝑎, 𝑙𝑜 𝑢́𝑛𝑖𝑐𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑝𝑢𝑑𝑜 𝑙𝑙𝑒𝑔𝑎𝑟 𝑎 𝘩𝑎𝑐𝑒𝑟 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝘩𝑎𝑐𝑒𝑟 𝑠𝑢 𝑝𝑙𝑎𝑛 𝑎 𝑝𝑟𝑢𝑒𝑏𝑎 𝑑𝑒 𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑚𝑖𝑠𝑚𝑎 𝑓𝑢𝑒 𝑟𝑒𝑑𝑖𝑟𝑖𝑔𝑖𝑟 𝑐𝑎𝑑𝑎 𝑎𝑠𝑝𝑒𝑐𝑡𝑜 𝑑𝑒 𝑓𝑢𝑒𝑟𝑧𝑎 𝑎 𝑠𝑢𝑠 𝑒𝑥𝑡𝑟𝑒𝑚𝑖𝑑𝑎𝑑𝑒𝑠, 𝑠𝑢𝑠 𝑑𝑒𝑑𝑜𝑠 𝑠𝑒 𝑑𝑒𝑠𝑡𝑟𝑜𝑧𝑎𝑟𝑜𝑛 𝑖𝑛𝑐𝑟𝑢𝑠𝑡𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑒𝑙 𝘩𝑢𝑒𝑠𝑜 𝑑𝑒 𝑠𝑢𝑠 𝑓𝑎𝑙𝑎𝑛𝑔𝑒𝑠 𝑒𝑛 𝑙𝑎𝑠 𝑝𝑎𝑟𝑒𝑑𝑒𝑠, 𝑙𝑜𝑠 𝑡𝑎𝑐𝑜𝑛𝑒𝑠 𝑠𝑒 𝑑𝑒𝑠𝑝𝑟𝑒𝑛𝑑𝑖𝑒𝑟𝑜𝑛 𝑑𝑒𝑙 𝑓𝑜𝑟𝑟𝑎𝑑𝑜 𝑑𝑒 𝑐𝑢𝑒𝑟𝑜 𝑒𝑛𝑓𝑟𝑒𝑛𝑡𝑎́𝑛𝑑𝑜𝑠𝑒 𝑎 𝑙𝑎 𝑙𝑜𝑧𝑎 𝑦 𝑎𝑝𝑒𝑛𝑎𝑠 𝑒𝑙 𝑎𝑟𝑚𝑎𝑧𝑜́𝑛 𝑑𝑒 𝑚𝑒𝑡𝑎𝑙 𝑞𝑢𝑒 𝑠𝑜𝑠𝑡𝑒𝑛𝑖́𝑎 𝑒𝑙 𝑝𝑒𝑠𝑜 𝑑𝑒 𝑙𝑎 𝑚𝑢𝑗𝑒𝑟 𝑙𝑙𝑒𝑔𝑜 𝑎 𝑙𝑜𝑔𝑟𝑎𝑟 𝑒𝑙 𝑐𝑜𝑚𝑒𝑡𝑖𝑑𝑜 𝑑𝑒 𝑎𝑐𝑡𝑢𝑎𝑟 𝑒𝑛 𝑢𝑛𝑎 𝑠𝑢𝑒𝑟𝑡𝑒 𝑑𝑒 𝑒𝑠𝑡𝑎𝑐𝑎. 𝐴𝑢𝑛𝑞𝑢𝑒 𝑙𝑙𝑒𝑔𝑎𝑟𝑎 𝑎 𝑑𝑒𝑠𝑣𝑎𝑛𝑒𝑐𝑒𝑟𝑠𝑒 𝑜 𝑖𝑛𝑡𝑒𝑛𝑡𝑎𝑟𝑎 𝑚𝑜𝑣𝑒𝑟𝑠𝑒… 𝑒𝑠𝑡𝑎𝑏𝑎 𝑎𝑙𝑙𝑖́ 𝘩𝑎𝑠𝑡𝑎 𝑒𝑙 𝑓𝑖𝑛𝑎𝑙.

— Dorian —

𝐿𝑜𝑠 𝑡𝑎𝑐𝑜𝑛𝑒𝑠 𝑑𝑒 𝑙𝑎 𝑑𝑎𝑚𝑎 𝑟𝑒𝑝𝑖𝑞𝑢𝑒𝑡𝑒𝑎𝑏𝑎𝑛 𝑒𝑛 𝑒𝑙 𝑝𝑎𝑠𝑖𝑙𝑙𝑜 𝑑𝑒𝑠𝑖𝑒𝑟𝑡𝑜 𝑑𝑒 𝘩𝑢𝑚𝑎𝑛𝑜𝑠 𝑒𝑛 𝑢𝑛𝑎 𝑚𝑎𝑑𝑟𝑢𝑔𝑎𝑑𝑎 𝑎𝑛𝑜́𝑛𝑖𝑚𝑎, 𝑐𝑜𝑛𝑠𝑢𝑚𝑖𝑑𝑎 𝑝𝑜𝑟 𝑒𝑙 𝑠𝑒𝑛𝑡𝑖𝑚𝑖𝑒𝑛𝑡𝑜 𝑑𝑒 𝑖𝑛𝑐𝑜𝑛𝑣𝑒𝑛𝑖𝑒𝑛𝑐𝑖𝑎 𝑠𝑒 𝑒𝑛𝑐𝑜𝑛𝑡𝑟𝑎𝑏𝑎 𝑐𝑜𝑚𝑝𝑙𝑒𝑡𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑝𝑟𝑖𝑣𝑎𝑑𝑎 𝑑𝑒 𝑙𝑎 𝑐𝑎𝑝𝑎𝑐𝑖𝑑𝑎𝑑 𝑑𝑒 𝑟𝑒𝑐𝑜𝑛𝑜𝑐𝑒𝑟 𝑒𝑙 𝑚𝑒́𝑟𝑖𝑡𝑜 𝑜 𝑠𝑜𝑟𝑝𝑟𝑒𝑛𝑑𝑒𝑟𝑠𝑒 𝑝𝑜𝑟 𝑡𝑎𝑚𝑎𝑛̃𝑎 𝑒𝑗𝑒𝑐𝑢𝑐𝑖𝑜́𝑛 𝑑𝑒 𝑖𝑚𝑝𝑜𝑟𝑡𝑢𝑛𝑖𝑜 𝑖𝑛𝑐𝑙𝑢𝑠𝑜 𝑑𝑒𝑠𝑝𝑢𝑒́𝑠 𝑑𝑒 𝑚𝑢𝑒𝑟𝑡𝑜. ¿𝑄𝑢𝑖𝑒́𝑛, 𝑠𝑖𝑛𝑜 𝑒𝑙 𝑎𝑣𝑒𝑛𝑡𝑢𝑟𝑒𝑟𝑜 𝑐𝑎𝑏𝑎𝑙𝑙𝑒𝑟𝑜 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑜𝑟𝑖𝑙𝑙𝑎𝑟 𝑎𝑙 𝑙𝑒𝑔𝑒𝑛𝑑𝑎𝑟𝑖𝑜 𝑐𝑎𝑝𝑖𝑡𝑎́𝑛 𝑎 𝑒𝑠𝑐𝑜𝑛𝑑𝑒𝑟 𝑎𝑙𝑔𝑜 𝑡𝑎𝑛 𝑠𝑒𝑛𝑠𝑖𝑏𝑙𝑒? 𝐶𝑎𝑠𝑢𝑎𝑙𝑖𝑑𝑎𝑑𝑒𝑠 𝑙𝑎𝑏𝑟𝑎𝑑𝑎𝑠 𝑐𝑜𝑛 𝑒𝑠𝑡𝑎𝑐𝑎𝑠 𝑑𝑒 𝑠𝑒𝑛𝑡𝑖𝑑𝑜 𝑐𝑜𝑚𝑢́𝑛, 𝑙𝑜́𝑔𝑖𝑐𝑎 𝑦 𝑢𝑛𝑎 𝑝𝑖𝑧𝑐𝑎 𝑑𝑒 𝑑𝑒𝑠𝑡𝑖𝑛𝑜. ¿𝐹𝑢𝑒 𝑎𝑞𝑢𝑒𝑙𝑙𝑜 𝑢𝑛𝑎 𝑚𝑎𝑛𝑖𝑜𝑏𝑟𝑎 𝑐𝑎𝑙𝑐𝑢𝑙𝑎𝑑𝑎 𝑜 𝑢𝑛𝑎 𝑎𝑐𝑐𝑖𝑜́𝑛 𝑑𝑒 𝐷𝑖𝑜𝑠? 𝑈𝑛 𝑚𝑢𝑠𝑒𝑜…

— No dejes que caiga en manos equivocadas, mi querida amiga. —

𝑇𝑎𝑛𝑡𝑜𝑠 𝑎𝑛̃𝑜𝑠, 𝑑𝑒𝑠𝑑𝑒 𝑒𝑙 𝑝𝑟𝑖𝑚𝑒𝑟 𝑚𝑜𝑚𝑒𝑛𝑡𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝘩𝑖𝑧𝑜 𝑑𝑒𝑙 𝑁𝑎𝑢𝑡𝑖𝑙𝑢𝑠 𝑠𝑢 𝘩𝑜𝑔𝑎𝑟, 𝑁𝑒𝑚𝑜 𝑠𝑜𝑟𝑡𝑒𝑎𝑏𝑎 𝑒𝑙 𝑡𝑖𝑒𝑚𝑝𝑜 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑎𝑙 𝑚𝑎𝑟 𝑚𝑖𝑠𝑚𝑜. 𝑆𝑢𝑠 𝑝𝑎𝑙𝑎𝑏𝑟𝑎𝑠 𝑑𝑒𝑠𝑏𝑜𝑟𝑑𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑑𝑒 𝑢𝑛𝑎 𝑠𝑎𝑏𝑖𝑑𝑢𝑟𝑖́𝑎 𝑦 𝑔𝑒𝑛𝑡𝑖𝑙𝑒𝑧𝑎 𝑞𝑢𝑒 𝑒𝑟𝑎 𝑐𝑎𝑝𝑎𝑧 𝑑𝑒 𝑖𝑛𝑠𝑢𝑓𝑙𝑎𝑟 𝑣𝑖𝑑𝑎 𝑜 𝑎𝑝𝑎𝑔𝑎𝑟 𝑙𝑎𝑠 𝑙𝑙𝑎𝑚𝑎𝑠 𝑑𝑒𝑙 𝑚𝑎𝑟𝑡𝑖𝑟𝑖𝑜 𝑝𝑜𝑟 𝑖𝑔𝑢𝑎𝑙, 𝑚𝑎𝑛𝑜 𝑓𝑢𝑒𝑟𝑡𝑒 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑠𝑜𝑠𝑡𝑒𝑛𝑒𝑟 𝑜 𝘩𝑎𝑐𝑒𝑟 𝑐𝑎𝑒𝑟, 𝑙𝑎 𝑙𝑒𝑦𝑒𝑛𝑑𝑎 𝑑𝑒𝑠𝑑𝑒 𝑒𝑙 𝑒𝑠𝑡𝑜́𝑚𝑎𝑔𝑜 𝑑𝑒𝑙 𝑜𝑐𝑒́𝑎𝑛𝑜 𝑦 𝑎𝘩𝑜𝑟𝑎 𝑛𝑎𝑣𝑒𝑔𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑙𝑎 𝑒𝑡𝑒𝑟𝑛𝑖𝑑𝑎𝑑 𝑖𝑚𝑎𝑔𝑖𝑛𝑜𝑠𝑒 𝑐𝑜𝑛 𝑒𝑙 𝑚𝑖𝑠𝑚𝑜 𝑏𝑟𝑖́𝑜 𝑐𝑜𝑛 𝑒𝑙 𝑞𝑢𝑒 𝑑𝑜𝑚𝑜́ 𝑙𝑎𝑠 𝑝𝑟𝑜𝑓𝑢𝑛𝑑𝑖𝑑𝑎𝑑𝑒𝑠.

— … —

𝑆𝑖 𝑒𝑙 𝑡𝑖𝑒𝑚𝑝𝑜 𝑙𝑒 𝑜𝑏𝑠𝑒𝑞𝑢𝑖𝑎𝑟𝑎 𝑢𝑛 𝑑𝑒𝑠𝑒𝑜, 𝑔𝑖𝑟𝑎𝑟 𝑒𝑙 𝑟𝑒𝑙𝑜𝑗 𝑑𝑒 𝑎𝑟𝑒𝑛𝑎 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑣𝑖𝑣𝑖𝑟 𝑢𝑛 𝑚𝑜𝑚𝑒𝑛𝑡𝑜 𝑒𝑥𝑡𝑟𝑎 𝑒𝑛 𝑎𝑞𝑢𝑒𝑙𝑙𝑜𝑠 𝑑𝑖́𝑎𝑠, 𝑙𝑒 𝑡𝑜𝑟𝑐𝑒𝑟𝑖́𝑎 𝑒𝑙 𝑐𝑢𝑒𝑙𝑙𝑜 𝑢𝑛𝑎 𝑣𝑒𝑧 𝑚𝑎́𝑠 𝑎𝑙 𝑑𝑎𝑛𝑑𝑖 𝑝𝑜𝑟 𝑖𝑛𝑓𝑒𝑐𝑡𝑎𝑟 𝑙𝑎𝑠 𝑢́𝑙𝑡𝑖𝑚𝑎𝑠 𝑝𝑎𝑙𝑎𝑏𝑟𝑎𝑠 𝑦 𝑝𝑒𝑛𝑠𝑎𝑚𝑖𝑒𝑛𝑡𝑜𝑠 𝑑𝑒 𝑎𝑙𝑔𝑢𝑖𝑒𝑛 𝑛𝑜𝑏𝑙𝑒 𝑐𝑜𝑛 𝑠𝑢 𝑝𝑟𝑒𝑠𝑒𝑛𝑐𝑖𝑎.

— … —

𝐿𝑙𝑒𝑣𝑜́ 𝑙𝑎 𝑚𝑎𝑛𝑜 𝑟𝑎́𝑝𝑖𝑑𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑎𝑙 𝑝𝑒𝑐𝘩𝑜, 𝑔𝑢𝑎𝑛𝑡𝑒 𝑏𝑙𝑎𝑛𝑐𝑜 𝑏𝑎𝑛̃𝑎𝑑𝑜 𝑒𝑛 𝑝𝑒𝑞𝑢𝑒𝑛̃𝑎𝑠 𝑚𝑜𝑡𝑎𝑠 𝑐𝑎𝑟𝑚𝑒𝑠𝑖́ 𝑦 𝑒𝑙 𝑠𝑢𝑎𝑣𝑒 𝑏𝑟𝑖𝑙𝑙𝑜 𝑖𝑛𝑒𝑠𝑡𝑎𝑏𝑙𝑒 𝑞𝑢𝑒 𝑠𝑜𝑙𝑜 𝑒𝑙 𝑝𝑜𝑙𝑣𝑜 𝑑𝑒 𝑣𝑖𝑑𝑟𝑖𝑜 𝑖𝑛𝑠𝑝𝑖𝑟𝑎𝑏𝑎. 𝑆𝑎𝑛𝑔𝑟𝑒 𝑒𝑛 𝑒𝑙 𝑠𝑢𝑒𝑙𝑜 𝑗𝑢𝑛𝑡𝑜 𝑎 𝑙𝑜𝑠 𝑟𝑒𝑠𝑡𝑜𝑠 𝑑𝑒 𝑙𝑎 𝑣𝑖𝑡𝑟𝑖𝑛𝑎, 𝑒𝑙 𝑙𝑜𝑚𝑜 𝑑𝑒 𝑢𝑛 𝑙𝑖𝑏𝑟𝑜 𝑣𝑖𝑒𝑗𝑜 𝑝𝑒𝑟𝑓𝑢𝑚𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑒𝑙 𝑒𝑠𝑝𝑎𝑛𝑡𝑜 𝑐𝑜𝑛 𝑒𝑙 𝑑𝑢𝑙𝑐𝑒 𝑎𝑟𝑜𝑚𝑎 𝑑𝑒𝑙 𝑝𝑎𝑝𝑒𝑙 𝑟𝑒𝑠𝑒𝑐𝑜 𝑦 𝑢𝑛 𝑝𝑒𝑞𝑢𝑒𝑛̃𝑜 𝑑𝑒𝑗𝑜 𝑑𝑒 𝘩𝑖𝑒𝑟𝑟𝑜 𝑎𝑙 𝑠𝑒𝑟 𝘩𝑢𝑚𝑒𝑐𝑡𝑎𝑑𝑜 𝑝𝑜𝑟 𝑙𝑎 𝑓𝑎𝑙𝑡𝑎 𝑑𝑒 𝑐𝑜𝑛𝑡𝑟𝑜𝑙. ¿𝐸𝑙𝑙𝑎 𝘩𝑎𝑏𝑖́𝑎 𝘩𝑒𝑐𝘩𝑜 𝑒𝑠𝑜? 𝐷𝑒𝑏𝑖́𝑎 𝑎𝑙𝑖𝑚𝑒𝑛𝑡𝑎𝑟𝑠𝑒 𝑝𝑟𝑜𝑛𝑡𝑜. 𝐷𝑒𝑏𝑖́𝑎 𝑑𝑒𝑗𝑎𝑟 𝑑𝑒 𝑙𝑙𝑜𝑟𝑎𝑟, 𝑑𝑒𝑠𝑝𝑒𝑟𝑑𝑖𝑐𝑖𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑞𝑢𝑖𝑒𝑛 𝑠𝑎𝑏𝑒 𝑐𝑢𝑎𝑛𝑡𝑎 𝑠𝑎𝑛𝑔𝑟𝑒 𝑎𝑢𝑛𝑞𝑢𝑒 𝑛𝑜 𝑠𝑢𝑝𝑖𝑒𝑟𝑎 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑑𝑒𝑗𝑎𝑟 𝑑𝑒 𝘩𝑎𝑐𝑒𝑟𝑙𝑜, 𝑠𝑢 𝑒𝑠𝑡𝑜́𝑚𝑎𝑔𝑜 𝑠𝑒 𝑙𝑙𝑒𝑛𝑎𝑏𝑎 𝑝𝑜𝑟 𝑙𝑜𝑠 𝑙𝑎𝑏𝑖𝑜𝑠 𝑦 𝑣𝑎𝑐𝑖𝑎𝑏𝑎 𝑚𝑎́𝑠 𝑎𝑙𝑙𝑎́ 𝑑𝑒 𝑙𝑎𝑠 𝑝𝑒𝑠𝑡𝑎𝑛̃𝑎𝑠. 𝑀𝑎𝑙𝑑𝑖𝑡𝑜𝑠 𝑙𝑜𝑠 𝑚𝑢𝑒𝑟𝑡𝑜𝑠, 𝑞𝑢𝑖𝑒𝑛𝑒𝑠 𝑠𝑒 𝑓𝑙𝑎𝑔𝑒𝑙𝑎𝑟𝑎𝑛 𝑎𝑙 𝑎𝑓𝑒𝑟𝑟𝑎𝑟𝑠𝑒 𝑎 𝑠𝑢𝑠 𝑠𝑒𝑛𝑡𝑖𝑚𝑖𝑒𝑛𝑡𝑜𝑠, 𝑝𝑜𝑟𝑞𝑢𝑒 𝑚𝑎𝑙𝑑𝑖𝑡𝑜𝑠 𝑑𝑜𝑠 𝑣𝑒𝑐𝑒𝑠 𝑞𝑢𝑖𝑒𝑛𝑒𝑠 𝑓𝑢𝑒𝑟𝑜𝑛 𝑛𝑒𝑔𝑎𝑑𝑜𝑠 𝑝𝑜𝑟 𝑒𝑙 𝑠𝑒𝑛̃𝑜𝑟, 𝑎 𝑛𝑜 𝑣𝑜𝑙𝑣𝑒𝑟𝑠𝑒 𝑝𝑜𝑙𝑣𝑜 𝑑𝑒𝑠𝑝𝑢𝑒́𝑠 𝑑𝑒 𝑙𝑎 𝑚𝑢𝑒𝑟𝑡𝑒. 𝑄𝑢𝑒𝑑𝑜𝑠𝑒 𝑞𝑢𝑖𝑒𝑡𝑎 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑢𝑛𝑎 𝑑𝑒 𝑙𝑎𝑠 𝑡𝑎𝑛𝑡𝑎𝑠 𝑒𝑠𝑡𝑎𝑡𝑢𝑎𝑠, 𝑝𝑟𝑒𝑠𝑖𝑜𝑛𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑎𝑞𝑢𝑒𝑙 𝑠𝑒𝑛̃𝑢𝑒𝑙𝑜 𝑐𝑜𝑛𝑡𝑟𝑎 𝑠𝑢 𝑝𝑒𝑐𝘩𝑜 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑠𝑖 𝑒𝑠𝑝𝑒𝑟𝑎𝑟𝑎 𝑞𝑢𝑒 𝑠𝑢𝑠 𝑐𝑜𝑠𝑡𝑖𝑙𝑙𝑎𝑠 𝑠𝑒 𝑎𝑏𝑟𝑖𝑒𝑟𝑎𝑛 𝑑𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑟𝑒𝑓𝑢𝑔𝑖𝑜. 𝐿𝑎 𝑠𝑢𝑒𝑟𝑡𝑒 𝑛𝑜 𝑣𝑎 𝑑𝑒 𝑙𝑎 𝑚𝑎𝑛𝑜 𝑐𝑜𝑛 𝑙𝑜𝑠 𝑣𝑖𝑙𝑒𝑠 𝑝𝑖́𝑐𝑎𝑟𝑜𝑠, 𝑦 𝑙𝑜𝑠 𝑝𝑎𝑠𝑜𝑠 𝑎𝑛𝑜́𝑛𝑖𝑚𝑜𝑠 𝑠𝑒 𝑎𝑐𝑒𝑟𝑐𝑎𝑏𝑎𝑛 𝑐𝑜𝑛 𝑐𝑎𝑙𝑚𝑎 𝑝𝑒𝑟𝑜 𝑠𝑒𝑔𝑢𝑟𝑖𝑑𝑎𝑑, 𝘩𝑎𝑐𝑖𝑎 𝑒𝑙𝑙𝑎.

Sun Wukong Rᴇʏ Mᴏɴᴏ

𝘌𝘯 𝘭𝘰 𝘱𝘳𝘰𝘧𝘶𝘯𝘥𝘰 𝘥𝘦 𝘭𝘢 𝘰𝘴𝘤𝘶𝘳𝘪𝘥𝘢𝘥, 𝘥𝘰𝘯𝘥𝘦 𝘭𝘢 𝘭𝘶𝘻 𝘱𝘢𝘳𝘦𝘤𝘦 𝘴𝘦𝘳 𝘶𝘯 𝘴𝘶𝘦𝘯̃𝘰 𝘥𝘪𝘴𝘵𝘢𝘯𝘵𝘦, 𝘶𝘯𝘢 𝘭𝘶𝘤𝘪𝘦́𝘳𝘯𝘢𝘨𝘢 𝘢𝘳𝘥𝘦, 𝘥𝘦́𝘣𝘪𝘭 𝘺 𝘴𝘰𝘭𝘪𝘵𝘢𝘳𝘪𝘢. 𝘚𝘶 𝘳𝘦𝘴𝘱𝘭𝘢𝘯𝘥𝘰𝘳, 𝘵𝘢𝘯 𝘵𝘦𝘯𝘶𝘦, 𝘢𝘱𝘦𝘯𝘢𝘴 𝘥𝘦𝘴𝘢𝘧𝘪́𝘢 𝘭𝘢𝘴 𝘴𝘰𝘮𝘣𝘳𝘢𝘴 𝘲𝘶𝘦 𝘭𝘢 𝘳𝘰𝘥𝘦𝘢𝘯, 𝘱𝘦𝘳𝘰 𝘦𝘴 𝘶𝘯𝘢 𝘤𝘩𝘪𝘴𝘱𝘢 𝘱𝘦𝘳𝘴𝘪𝘴𝘵𝘦𝘯𝘵𝘦, 𝘶𝘯 𝘦𝘤𝘰 𝘥𝘦 𝘢𝘭𝘨𝘰 𝘱𝘦𝘳𝘥𝘪𝘥𝘰, 𝘶𝘯 𝘥𝘦𝘴𝘵𝘦𝘭𝘭𝘰 𝘥𝘦 𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘶𝘯𝘢 𝘷𝘦𝘻 𝘧𝘶𝘦. 𝘕𝘰 𝘦𝘴 𝘭𝘢 𝘭𝘶𝘻 𝘥𝘦 𝘶𝘯𝘢 𝘦𝘴𝘵𝘳𝘦𝘭𝘭𝘢 𝘣𝘳𝘪𝘭𝘭𝘢𝘯𝘵𝘦, 𝘯𝘪 𝘭𝘢 𝘥𝘦 𝘶𝘯 𝘴𝘦𝘳 𝘤𝘦𝘭𝘦𝘴𝘵𝘪𝘢𝘭 𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘦 𝘦𝘭𝘦𝘷𝘢, 𝘴𝘪𝘯𝘰 𝘭𝘢 𝘥𝘦 𝘶𝘯𝘢 𝘢𝘭𝘮𝘢 𝘤𝘢𝘪́𝘥𝘢 𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘦 𝘳𝘦𝘴𝘪𝘴𝘵𝘦 𝘢 𝘥𝘦𝘴𝘢𝘱𝘢𝘳𝘦𝘤𝘦𝘳, 𝘢𝘶𝘯𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘶 𝘭𝘭𝘢𝘮𝘢 𝘴𝘦 𝘦𝘹𝘵𝘪𝘯𝘨𝘢 𝘭𝘦𝘯𝘵𝘢𝘮𝘦𝘯𝘵𝘦 𝘦𝘯 𝘭𝘢 𝘪𝘯𝘮𝘦𝘯𝘴𝘪𝘥𝘢𝘥 𝘥𝘦 𝘭𝘢 𝘯𝘰𝘤𝘩𝘦.

𝘙𝘦𝘥𝘦𝘯𝘵𝘰𝘳𝘢 𝘴𝘪𝘯 𝘳𝘦𝘥𝘦𝘯𝘤𝘪𝘰́𝘯, 𝘴𝘶 𝘦𝘹𝘪𝘴𝘵𝘦𝘯𝘤𝘪𝘢 𝘴𝘦 𝘩𝘢 𝘧𝘰𝘳𝘫𝘢𝘥𝘰 𝘦𝘯 𝘦𝘭 𝘤𝘰𝘯𝘵𝘳𝘢𝘴𝘵𝘦 𝘥𝘦 𝘭𝘢 𝘭𝘶𝘻 𝘺 𝘭𝘢 𝘰𝘴𝘤𝘶𝘳𝘪𝘥𝘢𝘥. 𝘠𝘢 𝘯𝘰 𝘦𝘴 𝘦𝘭 𝘴𝘦𝘳 𝘥𝘪𝘷𝘪𝘯𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘢𝘭𝘨𝘶𝘯𝘢 𝘷𝘦𝘻 𝘣𝘳𝘪𝘭𝘭𝘰́ 𝘦𝘯 𝘭𝘰𝘴 𝘤𝘪𝘦𝘭𝘰𝘴, 𝘴𝘪𝘯𝘰 𝘶𝘯 𝘦𝘴𝘱𝘦𝘤𝘵𝘳𝘰 𝘢𝘵𝘳𝘢𝘱𝘢𝘥𝘰 𝘦𝘯𝘵𝘳𝘦 𝘥𝘰𝘴 𝘮𝘶𝘯𝘥𝘰𝘴, 𝘴𝘪𝘯 𝘱𝘰𝘥𝘦𝘳 𝘳𝘦𝘵𝘰𝘳𝘯𝘢𝘳 𝘢 𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘧𝘶𝘦. 𝘓𝘢 𝘨𝘭𝘰𝘳𝘪𝘢 𝘴𝘦 𝘩𝘢 𝘥𝘦𝘴𝘷𝘢𝘯𝘦𝘤𝘪𝘥𝘰 𝘺 𝘦𝘯 𝘴𝘶 𝘭𝘶𝘨𝘢𝘳, 𝘴𝘰𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦𝘥𝘢 𝘶𝘯 𝘳𝘦𝘴𝘱𝘭𝘢𝘯𝘥𝘰𝘳 𝘲𝘶𝘦𝘣𝘳𝘢𝘥𝘰, 𝘶𝘯𝘢 𝘭𝘶𝘻 𝘲𝘶𝘦 𝘢𝘳𝘥𝘦 𝘴𝘪𝘯 𝘦𝘴𝘱𝘦𝘳𝘢𝘯𝘻𝘢 𝘥𝘦 𝘦𝘯𝘤𝘰𝘯𝘵𝘳𝘢𝘳 𝘴𝘶 𝘱𝘳𝘰𝘱𝘰́𝘴𝘪𝘵𝘰. 𝘚𝘪𝘯 𝘦𝘮𝘣𝘢𝘳𝘨𝘰, 𝘯𝘰 𝘴𝘦 𝘦𝘹𝘵𝘪𝘯𝘨𝘶𝘦, 𝘱𝘰𝘳𝘲𝘶𝘦 𝘦𝘯 𝘴𝘶 𝘢𝘭𝘮𝘢 𝘢𝘳𝘥𝘦 𝘢𝘶́𝘯 𝘦𝘭 𝘦𝘤𝘰 𝘥𝘦 𝘶𝘯𝘢 𝘧𝘦 𝘱𝘦𝘳𝘥𝘪𝘥𝘢.

𝘊𝘢𝘺𝘰́ 𝘥𝘦𝘴𝘥𝘦 𝘭𝘢𝘴 𝘢𝘭𝘵𝘶𝘳𝘢𝘴 𝘥𝘦 𝘭𝘰 𝘥𝘪𝘷𝘪𝘯𝘰, 𝘢𝘳𝘳𝘢𝘴𝘵𝘳𝘢𝘥𝘢 𝘱𝘰𝘳 𝘴𝘶𝘴 𝘱𝘳𝘰𝘱𝘪𝘰𝘴 𝘦𝘳𝘳𝘰𝘳𝘦𝘴, 𝘱𝘰𝘳 𝘭𝘢 𝘪𝘮𝘱𝘦𝘳𝘧𝘦𝘤𝘤𝘪𝘰́𝘯 𝘥𝘦 𝘴𝘶 𝘴𝘦𝘳. 𝘠 𝘢𝘶𝘯𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘶𝘴 𝘢𝘭𝘢𝘴 𝘩𝘢𝘯 𝘴𝘪𝘥𝘰 𝘮𝘢𝘯𝘤𝘩𝘢𝘥𝘢𝘴, 𝘳𝘰𝘵𝘢𝘴 𝘱𝘰𝘳 𝘦𝘭 𝘱𝘦𝘴𝘰 𝘥𝘦 𝘴𝘶 𝘤𝘰𝘯𝘥𝘦𝘯𝘢, 𝘵𝘰𝘥𝘢𝘷𝘪́𝘢 𝘲𝘶𝘦𝘥𝘢 𝘦𝘯 𝘦𝘭𝘭𝘢 𝘶𝘯 𝘷𝘦𝘴𝘵𝘪𝘨𝘪𝘰 𝘥𝘦 𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘢𝘭𝘨𝘶𝘯𝘢 𝘷𝘦𝘻 𝘧𝘶𝘦. 𝘓𝘢 𝘤𝘢𝘪́𝘥𝘢 𝘯𝘰 𝘧𝘶𝘦 𝘦𝘭 𝘧𝘪𝘯, 𝘴𝘪𝘯𝘰 𝘶𝘯𝘢 𝘵𝘳𝘢𝘯𝘴𝘧𝘰𝘳𝘮𝘢𝘤𝘪𝘰́𝘯, 𝘶𝘯 𝘱𝘢𝘴𝘰 𝘩𝘢𝘤𝘪𝘢 𝘶𝘯𝘢 𝘦𝘹𝘪𝘴𝘵𝘦𝘯𝘤𝘪𝘢 𝘲𝘶𝘦 𝘺𝘢 𝘯𝘰 𝘦𝘴𝘵𝘢́ 𝘥𝘦𝘧𝘪𝘯𝘪𝘥𝘢 𝘱𝘰𝘳 𝘭𝘢 𝘭𝘶𝘻, 𝘴𝘪𝘯𝘰 𝘱𝘰𝘳 𝘭𝘢 𝘭𝘶𝘤𝘩𝘢 𝘤𝘰𝘯𝘴𝘵𝘢𝘯𝘵𝘦 𝘦𝘯𝘵𝘳𝘦 𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘧𝘶𝘦 𝘺 𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘢𝘩𝘰𝘳𝘢 𝘦𝘴.

𝘌𝘯 𝘤𝘢𝘥𝘢 𝘱𝘢𝘴𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘥𝘢, 𝘩𝘢𝘺 𝘶𝘯𝘢 𝘣𝘢𝘵𝘢𝘭𝘭𝘢. 𝘓𝘢 𝘭𝘶𝘻 𝘲𝘶𝘦 𝘢𝘶́𝘯 𝘱𝘦𝘳𝘴𝘪𝘴𝘵𝘦 𝘦𝘯 𝘴𝘶 𝘱𝘦𝘤𝘩𝘰 𝘦𝘴 𝘶𝘯𝘢 𝘭𝘭𝘢𝘮𝘢 𝘥𝘦́𝘣𝘪𝘭, 𝘪𝘯𝘤𝘢𝘱𝘢𝘻 𝘥𝘦 𝘪𝘭𝘶𝘮𝘪𝘯𝘢𝘳 𝘱𝘰𝘳 𝘤𝘰𝘮𝘱𝘭𝘦𝘵𝘰 𝘭𝘢𝘴 𝘴𝘰𝘮𝘣𝘳𝘢𝘴 𝘲𝘶𝘦 𝘭𝘢 𝘳𝘰𝘥𝘦𝘢𝘯, 𝘱𝘦𝘳𝘰 𝘦𝘴 𝘵𝘰𝘥𝘰 𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘭𝘦 𝘲𝘶𝘦𝘥𝘢. 𝘌𝘯 𝘴𝘶 𝘭𝘶𝘤𝘩𝘢 𝘱𝘰𝘳 𝘮𝘢𝘯𝘵𝘦𝘯𝘦𝘳 𝘦𝘴𝘢 𝘤𝘩𝘪𝘴𝘱𝘢 𝘷𝘪𝘷𝘢, 𝘴𝘦 𝘦𝘯𝘧𝘳𝘦𝘯𝘵𝘢 𝘢𝘭 𝘢𝘣𝘪𝘴𝘮𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘢𝘮𝘦𝘯𝘢𝘻𝘢 𝘤𝘰𝘯 𝘤𝘰𝘯𝘴𝘶𝘮𝘪𝘳𝘭𝘢. 𝘠 𝘦𝘯 𝘤𝘢𝘥𝘢 𝘪𝘯𝘴𝘵𝘢𝘯𝘵𝘦, 𝘴𝘢𝘣𝘦 𝘲𝘶𝘦 𝘭𝘢 𝘳𝘦𝘥𝘦𝘯𝘤𝘪𝘰́𝘯 𝘯𝘰 𝘭𝘭𝘦𝘨𝘢𝘳𝘢́. 𝘕𝘰 𝘩𝘢𝘺 𝘢́𝘯𝘨𝘦𝘭 𝘲𝘶𝘦 𝘭𝘢 𝘳𝘦𝘴𝘤𝘢𝘵𝘦 𝘯𝘪 𝘥𝘪𝘷𝘪𝘯𝘪𝘥𝘢𝘥 𝘲𝘶𝘦 𝘭𝘢 𝘱𝘦𝘳𝘥𝘰𝘯𝘦. 𝘚𝘶 𝘥𝘦𝘴𝘵𝘪𝘯𝘰 𝘦𝘴𝘵𝘢́ 𝘴𝘦𝘭𝘭𝘢𝘥𝘰, 𝘺 𝘢𝘶́𝘯 𝘢𝘴𝘪́, 𝘯𝘰 𝘴𝘦 𝘳𝘪𝘯𝘥𝘦. 𝘓𝘢 𝘦𝘴𝘱𝘦𝘳𝘢𝘯𝘻𝘢 𝘯𝘰 𝘩𝘢 𝘮𝘶𝘦𝘳𝘵𝘰, 𝘱𝘰𝘳𝘲𝘶𝘦, 𝘢𝘶𝘯𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘶 𝘭𝘶𝘻 𝘴𝘦 𝘥𝘦𝘴𝘷𝘢𝘯𝘦𝘻𝘤𝘢, 𝘦𝘭𝘭𝘢 𝘴𝘪𝘨𝘶𝘦 𝘣𝘶𝘴𝘤𝘢𝘯𝘥𝘰 𝘶𝘯 𝘱𝘳𝘰𝘱𝘰́𝘴𝘪𝘵𝘰 𝘦𝘯 𝘮𝘦𝘥𝘪𝘰 𝘥𝘦𝘭 𝘷𝘢𝘤𝘪́𝘰.

𝘓𝘢 𝘧𝘦 𝘲𝘶𝘦 𝘢𝘭𝘨𝘶𝘯𝘢 𝘷𝘦𝘻 𝘭𝘢 𝘴𝘰𝘴𝘵𝘶𝘷𝘰 𝘺𝘢 𝘯𝘰 𝘢𝘳𝘥𝘦 𝘤𝘰𝘯 𝘭𝘢 𝘮𝘪𝘴𝘮𝘢 𝘧𝘶𝘦𝘳𝘻𝘢, 𝘺 𝘴𝘪𝘯 𝘦𝘮𝘣𝘢𝘳𝘨𝘰, 𝘢𝘭𝘨𝘰 𝘱𝘦𝘳𝘴𝘪𝘴𝘵𝘦. 𝘈𝘶𝘯𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘶 𝘢𝘭𝘮𝘢 𝘦𝘴𝘵𝘢́ 𝘮𝘢𝘳𝘤𝘢𝘥𝘢 𝘱𝘰𝘳 𝘦𝘭 𝘴𝘶𝘧𝘳𝘪𝘮𝘪𝘦𝘯𝘵𝘰, 𝘢𝘶𝘯𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘦 𝘷𝘦 𝘢𝘳𝘳𝘢𝘴𝘵𝘳𝘢𝘥𝘢 𝘱𝘰𝘳 𝘭𝘢 𝘦𝘵𝘦𝘳𝘯𝘪𝘥𝘢𝘥 𝘥𝘦 𝘴𝘶 𝘤𝘰𝘯𝘥𝘦𝘯𝘢, 𝘴𝘶 𝘭𝘶𝘻 𝘴𝘪𝘨𝘶𝘦 𝘴𝘪𝘦𝘯𝘥𝘰 𝘭𝘢 𝘶́𝘭𝘵𝘪𝘮𝘢 𝘳𝘦𝘴𝘪𝘴𝘵𝘦𝘯𝘤𝘪𝘢 𝘤𝘰𝘯𝘵𝘳𝘢 𝘭𝘢 𝘰𝘴𝘤𝘶𝘳𝘪𝘥𝘢𝘥. 𝘕𝘰 𝘦𝘴 𝘭𝘢 𝘧𝘦 𝘥𝘦 𝘶𝘯 𝘢́𝘯𝘨𝘦𝘭 𝘲𝘶𝘦 𝘤𝘰𝘯𝘧𝘪́𝘢 𝘦𝘯 𝘭𝘢 𝘴𝘢𝘭𝘷𝘢𝘤𝘪𝘰́𝘯, 𝘴𝘪𝘯𝘰 𝘭𝘢 𝘧𝘦 𝘥𝘦 𝘶𝘯𝘢 𝘤𝘢𝘪́𝘥𝘢 𝘲𝘶𝘦 𝘢𝘶́𝘯 𝘨𝘶𝘢𝘳𝘥𝘢 𝘦𝘯 𝘴𝘶 𝘤𝘰𝘳𝘢𝘻𝘰́𝘯 𝘭𝘢 𝘱𝘰𝘴𝘪𝘣𝘪𝘭𝘪𝘥𝘢𝘥 𝘥𝘦 𝘦𝘯𝘤𝘰𝘯𝘵𝘳𝘢𝘳 𝘢𝘭𝘨𝘰 𝘮𝘢́𝘴 𝘢𝘭𝘭𝘢́ 𝘥𝘦𝘭 𝘥𝘰𝘭𝘰𝘳: 𝘶𝘯 𝘴𝘦𝘯𝘵𝘪𝘥𝘰.

𝘈𝘭 𝘤𝘢𝘮𝘪𝘯𝘢𝘳 𝘱𝘰𝘳 𝘦𝘴𝘵𝘢 𝘴𝘦𝘯𝘥𝘢 𝘥𝘦 𝘴𝘰𝘮𝘣𝘳𝘢𝘴, 𝘭𝘢 𝘭𝘶𝘤𝘪𝘦́𝘳𝘯𝘢𝘨𝘢 𝘦𝘴 𝘤𝘰𝘯𝘴𝘤𝘪𝘦𝘯𝘵𝘦 𝘥𝘦 𝘴𝘶 𝘤𝘰𝘯𝘵𝘳𝘢𝘥𝘪𝘤𝘤𝘪𝘰́𝘯: 𝘦𝘴 𝘭𝘢 𝘭𝘶𝘻 𝘲𝘶𝘦 𝘯𝘶𝘯𝘤𝘢 𝘢𝘭𝘤𝘢𝘯𝘻𝘢𝘳𝘢́ 𝘭𝘢 𝘱𝘢𝘻, 𝘦𝘭 𝘧𝘢𝘳𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘦 𝘢𝘩𝘰𝘨𝘢 𝘦𝘯 𝘴𝘶 𝘱𝘳𝘰𝘱𝘪𝘢 𝘰𝘴𝘤𝘶𝘳𝘪𝘥𝘢𝘥. 𝘊𝘢𝘥𝘢 𝘥𝘦𝘴𝘵𝘦𝘭𝘭𝘰 𝘦𝘯 𝘴𝘶 𝘴𝘦𝘳 𝘦𝘴 𝘶𝘯𝘢 𝘭𝘭𝘢𝘮𝘢𝘥𝘢, 𝘶𝘯 𝘳𝘦𝘤𝘰𝘳𝘥𝘢𝘵𝘰𝘳𝘪𝘰 𝘥𝘦 𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘢𝘭𝘨𝘶𝘯𝘢 𝘷𝘦𝘻 𝘧𝘶𝘦, 𝘱𝘦𝘳𝘰 𝘵𝘢𝘮𝘣𝘪𝘦́𝘯 𝘶𝘯𝘢 𝘢𝘥𝘷𝘦𝘳𝘵𝘦𝘯𝘤𝘪𝘢 𝘥𝘦 𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘯𝘶𝘯𝘤𝘢 𝘱𝘰𝘥𝘳𝘢́ 𝘴𝘦𝘳. 𝘚𝘪𝘯 𝘦𝘮𝘣𝘢𝘳𝘨𝘰, 𝘦𝘯 𝘦𝘴𝘦 𝘥𝘰𝘭𝘰𝘳, 𝘦𝘯 𝘦𝘴𝘢 𝘢𝘤𝘦𝘱𝘵𝘢𝘤𝘪𝘰́𝘯 𝘢𝘮𝘢𝘳𝘨𝘢 𝘥𝘦 𝘴𝘶 𝘥𝘦𝘴𝘵𝘪𝘯𝘰, 𝘴𝘪𝘨𝘶𝘦 𝘢𝘥𝘦𝘭𝘢𝘯𝘵𝘦. 𝘗𝘰𝘳𝘲𝘶𝘦 𝘢𝘶𝘯𝘲𝘶𝘦 𝘭𝘢 𝘳𝘦𝘥𝘦𝘯𝘤𝘪𝘰́𝘯 𝘴𝘦 𝘭𝘦 𝘦𝘴𝘤𝘢𝘱𝘦, 𝘺 𝘭𝘢 𝘧𝘦 𝘴𝘦 𝘭𝘦 𝘥𝘦𝘴𝘭𝘪𝘤𝘦 𝘦𝘯𝘵𝘳𝘦 𝘭𝘰𝘴 𝘥𝘦𝘥𝘰𝘴, 𝘦𝘯 𝘴𝘶 𝘱𝘦𝘤𝘩𝘰 𝘴𝘪𝘨𝘶𝘦 𝘢𝘳𝘥𝘪𝘦𝘯𝘥𝘰 𝘶𝘯𝘢 𝘭𝘭𝘢𝘮𝘢 𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘦 𝘯𝘪𝘦𝘨𝘢 𝘢 𝘦𝘹𝘵𝘪𝘯𝘨𝘶𝘪𝘳𝘴𝘦.

𝘈𝘴𝘪́, 𝘦𝘯 𝘭𝘢 𝘷𝘢𝘴𝘵𝘦𝘥𝘢𝘥 𝘥𝘦 𝘭𝘢 𝘯𝘰𝘤𝘩𝘦, 𝘥𝘰𝘯𝘥𝘦 𝘭𝘢 𝘦𝘴𝘱𝘦𝘳𝘢𝘯𝘻𝘢 𝘱𝘢𝘳𝘦𝘤𝘦 𝘩𝘢𝘣𝘦𝘳 𝘮𝘶𝘦𝘳𝘵𝘰, 𝘦𝘭𝘭𝘢 𝘱𝘦𝘳𝘴𝘪𝘴𝘵𝘦. 𝘜𝘯 𝘴𝘦𝘳 𝘢𝘵𝘳𝘢𝘱𝘢𝘥𝘰 𝘦𝘯𝘵𝘳𝘦 𝘭𝘢 𝘭𝘶𝘻 𝘺 𝘭𝘢 𝘴𝘰𝘮𝘣𝘳𝘢, 𝘶𝘯 𝘧𝘢𝘳𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘯𝘶𝘯𝘤𝘢 𝘦𝘯𝘤𝘰𝘯𝘵𝘳𝘢𝘳𝘢́ 𝘴𝘶 𝘰𝘳𝘪𝘭𝘭𝘢, 𝘱𝘦𝘳𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘪𝘨𝘶𝘦 𝘣𝘳𝘪𝘭𝘭𝘢𝘯𝘥𝘰, 𝘢𝘶𝘯𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘦𝘢 𝘴𝘰𝘭𝘰 𝘶𝘯 𝘴𝘶𝘴𝘶𝘳𝘳𝘰 𝘦𝘯 𝘦𝘭 𝘷𝘪𝘦𝘯𝘵𝘰. 𝘗𝘰𝘳𝘲𝘶𝘦 𝘭𝘢 𝘭𝘶𝘻, 𝘢𝘶𝘯𝘲𝘶𝘦 𝘥𝘦́𝘣𝘪𝘭, 𝘯𝘶𝘯𝘤𝘢 𝘥𝘦𝘫𝘢 𝘥𝘦 𝘢𝘳𝘥𝘦𝘳, 𝘺 𝘦𝘯 𝘴𝘶 𝘳𝘦𝘴𝘪𝘴𝘵𝘦𝘯𝘤𝘪𝘢, 𝘦𝘯 𝘴𝘶 𝘭𝘶𝘤𝘩𝘢 𝘱𝘰𝘳 𝘮𝘢𝘯𝘵𝘦𝘯𝘦𝘳𝘴𝘦, 𝘭𝘢 𝘭𝘶𝘤𝘪𝘦́𝘳𝘯𝘢𝘨𝘢 𝘴𝘪𝘨𝘶𝘦 𝘴𝘪𝘦𝘯𝘥𝘰 𝘶𝘯 𝘦𝘤𝘰 𝘥𝘦 𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘢𝘭𝘨𝘶𝘯𝘢 𝘷𝘦𝘻 𝘧𝘶𝘦. 𝘜𝘯𝘢 𝘦𝘴𝘵𝘳𝘦𝘭𝘭𝘢 𝘤𝘢𝘪́𝘥𝘢, 𝘴𝘪́, 𝘱𝘦𝘳𝘰 𝘶𝘯𝘢 𝘦𝘴𝘵𝘳𝘦𝘭𝘭𝘢 𝘲𝘶𝘦 𝘢𝘶́𝘯 𝘴𝘦 𝘯𝘪𝘦𝘨𝘢 𝘢 𝘴𝘦𝘳 𝘤𝘰𝘮𝘱𝘭𝘦𝘵𝘢𝘮𝘦𝘯𝘵𝘦 𝘤𝘰𝘯𝘴𝘶𝘮𝘪𝘥𝘢 𝘱𝘰𝘳 𝘭𝘢 𝘰𝘴𝘤𝘶𝘳𝘪𝘥𝘢𝘥.

𝑬𝒏 𝒍𝒂 𝒔𝒆𝒏𝒅𝒂 𝒑𝒓𝒐𝒉𝒊𝒃𝒊𝒅𝒂, 𝒎𝒊 𝒂𝒍𝒎𝒂 𝒔𝒆 𝒆𝒙𝒕𝒓𝒂𝒗𝒊́𝒂,
𝑻𝒖 𝒑𝒓𝒆𝒔𝒆𝒏𝒄𝒊𝒂 𝒆𝒏𝒆𝒎𝒊𝒈𝒂, 𝒎𝒊 𝒓𝒂𝒛𝒐́𝒏 𝒅𝒆𝒔𝒗𝒊́𝒂.
𝑵𝒐 𝒅𝒆𝒃𝒊𝒆𝒓𝒂 𝒂𝒏𝒉𝒆𝒍𝒂𝒓 𝒕𝒖 𝒄𝒆𝒓𝒄𝒂𝒏𝒊́𝒂 𝒊𝒎𝒑𝒊́𝒂,
𝑴𝒂𝒔 𝒕𝒖 𝒂𝒖𝒓𝒂 𝒎𝒆 𝒂𝒕𝒓𝒂𝒆 𝒄𝒐𝒏 𝒇𝒖𝒆𝒓𝒛𝒂 𝒔𝒐𝒎𝒃𝒓𝒊́𝒂.


𝑻𝒖𝒔 𝒐𝒋𝒐𝒔, 𝒛𝒂𝒇𝒊𝒓𝒐𝒔 𝒅𝒆 𝒇𝒖𝒍𝒈𝒐𝒓 𝒑𝒓𝒐𝒇𝒖𝒏𝒅𝒐,
𝑬𝒏𝒄𝒊𝒆𝒏𝒅𝒆𝒏 𝒅𝒆𝒔𝒆𝒐𝒔 𝒒𝒖𝒆 𝒆𝒏 𝒎𝒊 𝒔𝒆𝒓 𝒇𝒆𝒄𝒖𝒏𝒅𝒐.
𝑻𝒖 𝒂𝒓𝒐𝒎𝒂 𝒆𝒎𝒃𝒓𝒊𝒂𝒈𝒂𝒅𝒐𝒓, 𝒗𝒆𝒏𝒆𝒏𝒐 𝒓𝒐𝒕𝒖𝒏𝒅𝒐,
𝑴𝒆 𝒊𝒏𝒄𝒊𝒕𝒂 𝒂 𝒑𝒆𝒄𝒂𝒓 𝒆𝒏 𝒆𝒔𝒕𝒆 𝒄𝒓𝒖𝒆𝒍 𝒎𝒖𝒏𝒅𝒐.


𝑨𝒖𝒏𝒒𝒖𝒆 𝒆𝒍 𝒅𝒆𝒔𝒕𝒊𝒏𝒐 𝒏𝒐𝒔 𝒎𝒂𝒓𝒒𝒖𝒆 𝒅𝒊𝒔𝒕𝒂𝒏𝒄𝒊𝒂,
𝒀 𝒍𝒂 𝒍𝒐́𝒈𝒊𝒄𝒂 𝒅𝒊𝒄𝒕𝒆 𝒂𝒎𝒂𝒓𝒈𝒂 𝒄𝒐𝒏𝒔𝒕𝒂𝒏𝒄𝒊𝒂,
𝑴𝒊 𝒆𝒔𝒑𝒊́𝒓𝒊𝒕𝒖 𝒔𝒖𝒄𝒖𝒎𝒃𝒆 𝒂 𝒕𝒖 𝒇𝒓𝒂𝒈𝒂𝒏𝒄𝒊𝒂,
𝑪𝒂𝒚𝒆𝒏𝒅𝒐 𝒆𝒏 𝒍𝒂 𝒕𝒆𝒏𝒕𝒂𝒄𝒊𝒐́𝒏, 𝒔𝒊𝒏 𝒓𝒆𝒔𝒊𝒔𝒕𝒆𝒏𝒄𝒊𝒂.

⸻ 𝐶𝑙𝑎𝑢𝑑𝑖𝑎 𝑑𝑒 𝐿𝑖𝑜𝑛𝑐𝑜𝑢𝑟𝑡

𝑄𝑢𝑒 𝑟𝑎́𝑝𝑖𝑑𝑜 𝑙𝑎𝑠 𝑎𝑙𝑚𝑎𝑠 𝑣𝑖𝑣𝑎𝑠 𝑠𝑒 𝑎𝑡𝑟𝑒𝑣𝑒𝑛 𝑎 𝑗𝑢𝑧𝑔𝑎𝑟 𝑙𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑦𝑎 ℎ𝑎 𝑝𝑎𝑠𝑎𝑑𝑜 𝑝𝑜𝑟 𝑒𝑙 𝑠𝑒𝑔𝑢𝑛𝑑𝑜 𝑡𝑟𝑎𝑢𝑚𝑎 𝑚𝑎́𝑠 𝑔𝑟𝑎𝑛𝑑𝑒 𝑞𝑢𝑒 𝑒𝑙 𝑛𝑎𝑐𝑖𝑚𝑖𝑒𝑛𝑡𝑜, 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑜𝑠𝑎𝑛 𝑎𝑟𝑟𝑎𝑠𝑡𝑟𝑎𝑟 𝑎 𝑙𝑎𝑠 𝑒𝑥𝑖𝑠𝑡𝑒𝑛𝑐𝑖𝑎𝑠 𝑛𝑜 𝑒𝑠𝑡𝑟𝑢𝑐𝑡𝑢𝑟𝑎𝑙𝑒𝑠 𝑎 ℎ𝑎𝑏𝑖𝑡𝑎𝑟 𝑢𝑛 𝑐𝑢𝑏𝑖́𝑐𝑢𝑙𝑜 𝑎𝑟𝑑𝑖𝑒𝑛𝑑𝑜, 𝑎𝑧𝑜𝑡𝑎𝑑𝑜 𝑝𝑜𝑟 𝑙𝑎𝑠 𝑏𝑟𝑖𝑠𝑎𝑠 𝑑𝑒𝑙 𝑑𝑒𝑠𝑎𝑔𝑟𝑎𝑑𝑜 𝑦 𝑙𝑜𝑠 𝑛𝑎𝑢𝑠𝑒𝑎𝑏𝑢𝑛𝑑𝑜𝑠 𝑜𝑙𝑜𝑟𝑒𝑠 𝑑𝑒 𝑙𝑎 𝑠𝑢𝑝𝑒𝑟𝑣𝑖𝑣𝑒𝑛𝑐𝑖𝑎. 𝐶𝑜𝑛 𝑠𝑢 𝑐𝑜𝑟𝑎𝑧𝑜́𝑛 𝑏𝑟𝑎𝑚𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑒𝑠𝑐𝑢𝑝𝑒𝑛 𝑑𝑒𝑠𝑝𝑟𝑒𝑐𝑖𝑜 𝑎 𝑡𝑢𝑠 𝑜𝑗𝑜𝑠 𝑣𝑎𝑐𝑖́𝑜𝑠 𝑞𝑢𝑒𝑑𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑝𝑜𝑐𝑜 𝑚𝑎́𝑠 𝑞𝑢𝑒 𝑎𝑏𝑟𝑎𝑧𝑎𝑟 𝑡𝑢 𝑒𝑠𝑝𝑖́𝑟𝑖𝑡𝑢 𝑖𝑛𝑐𝑜𝑛𝑐𝑙𝑢𝑠𝑜, 𝑎𝑢𝑠𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑑𝑒 𝑡𝑜𝑑𝑜 𝑠𝑖𝑔𝑛𝑖𝑓𝑖𝑐𝑎𝑑𝑜 𝑑𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑢𝑛 𝑝𝑎𝑠𝑜 𝑒𝑥𝑡𝑟𝑎 𝑑𝑒𝑛𝑡𝑟𝑜 𝑑𝑒 𝑙𝑎𝑠 𝑠𝑜𝑚𝑏𝑟𝑎𝑠. 𝐸𝑙 𝑚𝑢𝑛𝑑𝑜 𝑒𝑠 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑙𝑜𝑠 𝑣𝑖𝑣𝑜𝑠, 𝑎𝑚𝑒𝑛𝑎𝑧𝑎𝑛 𝑐𝑟𝑖𝑎𝑡𝑢𝑟𝑎𝑠 𝑒𝑥𝑡𝑎𝑠𝑖́𝑐𝑎𝑠 𝑒𝑛 𝑙𝑙𝑎𝑛𝑡𝑜𝑠 𝑒𝑥𝑞𝑢𝑖𝑠𝑖𝑡𝑜𝑠 𝑐𝑙𝑎𝑚𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑎 𝑙𝑎 𝑒𝑥𝑐𝑙𝑢𝑠𝑖𝑣𝑖𝑑𝑎𝑑 𝑑𝑒 𝑙𝑎 𝑒𝑥𝑖𝑠𝑡𝑒𝑛𝑐𝑖𝑎, 𝑝𝑟𝑒𝑠𝑢𝑝𝑜𝑛𝑒𝑛 𝑦 𝑝𝑜𝑛𝑑𝑒𝑟𝑎𝑛 𝑠𝑢𝑠 𝑟𝑒𝑎𝑐𝑐𝑖𝑜𝑛𝑒𝑠 𝑓𝑙𝑎𝑚𝑒𝑎́𝑛𝑑𝑜𝑙𝑎𝑠 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑢𝑛𝑖𝑣𝑒𝑟𝑠𝑎𝑙𝑒𝑠 𝑒𝑛 𝑙𝑎 𝑏𝑎𝑛𝑑𝑒𝑟𝑎 𝑑𝑒𝑙 𝑠𝑒𝑟.
𝐸𝑚𝑝𝑎𝑡𝑖́𝑎, 𝑡𝑎𝑙 𝑣𝑒𝑧 ℎ𝑎𝑠𝑡𝑎 𝑢𝑛 𝑝𝑜𝑐𝑜 𝑑𝑒 𝑝𝑒𝑛𝑎, ¿𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑛𝑜 𝑠𝑒𝑛𝑡𝑖𝑟 𝑎𝑙𝑔𝑜 𝑡𝑎𝑛 𝑏𝑎𝑗𝑜 𝑐𝑢𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑡𝑖𝑒𝑛𝑒𝑠 𝑞𝑢𝑒 𝑑𝑒𝑠𝑝𝑒𝑔𝑎𝑟 𝑡𝑢 𝑖𝑑𝑒𝑛𝑡𝑖𝑑𝑎𝑑 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑢𝑛𝑎 𝑓𝑖𝑛𝑎 𝑐𝑎𝑝𝑎 𝑐𝑜𝑛𝑡𝑟𝑎 𝑒𝑙 𝑠𝑢𝑒𝑙𝑜?. 𝑇𝑜𝑑𝑜𝑠 𝑠𝑎𝑏𝑒𝑛 𝑞𝑢𝑒 𝑒𝑠 𝑚𝑒𝑗𝑜𝑟 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑡𝑖, 𝑡𝑜𝑑𝑜𝑠 𝑚𝑎𝑠𝑐𝑎𝑟𝑖́𝑎𝑛 𝑚𝑒𝑗𝑜𝑟 𝑐𝑜𝑛 𝑡𝑢𝑠 𝑑𝑖𝑒𝑛𝑡𝑒𝑠 𝑦 𝑟𝑜𝑛𝑐𝑎𝑟𝑖́𝑎𝑛 𝑚𝑒𝑗𝑜𝑟 𝑐𝑜𝑛 𝑡𝑢𝑠 𝑐𝑢𝑒𝑟𝑑𝑎𝑠 𝑣𝑜𝑐𝑎𝑙𝑒𝑠. 𝑀𝑎́𝑠 𝑛𝑜 𝑠𝑒 ℎ𝑎𝑛 𝑒𝑛𝑐𝑜𝑛𝑡𝑟𝑎𝑑𝑜 𝑒𝑠𝑝𝑖́𝑟𝑖𝑡𝑢𝑠 𝑞𝑢𝑒 𝑝𝑢𝑒𝑑𝑎𝑛 𝑝𝑜𝑛𝑒𝑟𝑠𝑒 𝑒𝑛 𝑠𝑢𝑠 𝑧𝑎𝑝𝑎𝑡𝑜𝑠 𝑐𝑜𝑛 𝑒𝑙 𝑟𝑒𝑠𝑝𝑒𝑡𝑜 𝑑𝑒 𝑢𝑛 𝑖𝑔𝑢𝑎𝑙. 𝐴 𝑡𝑟𝑎𝑣𝑒́𝑠 𝑑𝑒 𝑙𝑎 𝑣𝑖𝑑𝑎, 𝑎𝑢𝑛 𝑒𝑛 𝑙𝑜𝑠 𝑒𝑠𝑝𝑎𝑐𝑖𝑜𝑠 𝑚𝑎́𝑠 𝑖𝑛𝑐𝑜́𝑚𝑜𝑑𝑜𝑠 𝑦 𝑒𝑛 𝑙𝑎𝑠 𝑑𝑒𝑠𝑔𝑟𝑎𝑐𝑖𝑎𝑠 𝑚𝑎́𝑠 𝑓𝑙𝑜𝑟𝑖𝑑𝑎𝑠 𝑒𝑛𝑐𝑜𝑛𝑡𝑟𝑜́ 𝑎𝑙𝑔𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑝𝑢𝑑𝑜 𝑙𝑙𝑒𝑔𝑎𝑟 𝑎 𝑝𝑟𝑜𝑛𝑢𝑛𝑐𝑖𝑎𝑟 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑝𝑟𝑜𝑝𝑖𝑜. 𝑁𝑜 𝑢𝑛 𝑙𝑢𝑔𝑎𝑟 𝑛𝑖 𝑢𝑛𝑎 𝑝𝑒𝑟𝑠𝑜𝑛𝑎, 𝑢𝑛 𝑠𝑒𝑛𝑡𝑖𝑚𝑖𝑒𝑛𝑡𝑜 𝑚𝑒𝑟𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒. 𝐴ℎ𝑜𝑟𝑎 𝑡𝑎𝑛𝑡𝑜𝑠 𝑎𝑛̃𝑜𝑠 𝑦 𝑡𝑎𝑛𝑡𝑜𝑠 𝑚𝑜𝑚𝑒𝑛𝑡𝑜𝑠 𝑑𝑒𝑠𝑝𝑢𝑒́𝑠 𝑒𝑛 𝑎𝑢𝑠𝑒𝑛𝑐𝑖𝑎 𝑑𝑒 𝑡𝑜𝑑𝑜 𝑙𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑡𝑒𝑛𝑖́𝑎 𝑦 𝑐𝑜𝑛 𝑙𝑎𝑠 𝑎𝑠𝑝𝑖𝑟𝑎𝑐𝑖𝑜𝑛𝑒𝑠 𝑞𝑢𝑒 𝑛𝑢𝑛𝑐𝑎 ℎ𝑢𝑏𝑖𝑒𝑟𝑎 𝑖𝑚𝑎𝑔𝑖𝑛𝑎𝑑𝑜 𝑠𝑒 𝑎𝑓𝑒𝑟𝑟𝑎𝑏𝑎 𝑎 𝑎𝑞𝑢𝑒𝑙𝑙𝑜 𝑐𝑜𝑚𝑜 𝑠𝑖 𝑓𝑢𝑒𝑟𝑎 𝑢𝑛𝑎 𝑝𝑖𝑒𝑑𝑟𝑎 𝑎𝑛𝑔𝑢𝑙𝑎𝑟, 𝑎𝑙𝑙𝑖́ 𝑒𝑛 𝑢𝑛 𝑐𝑟𝑒𝑑𝑜 𝑝𝑒𝑟𝑑𝑖𝑑𝑜 𝑦 𝑟𝑒𝑧𝑎𝑑𝑜 𝑝𝑜𝑟 𝑐𝑟𝑖𝑎𝑡𝑢𝑟𝑎𝑠 𝑖𝑛𝑓𝑜𝑟𝑚𝑒𝑠 𝑑𝑒 𝑓𝑎𝑡𝑖́𝑑𝑖𝑐𝑜𝑠 𝑓𝑖𝑛𝑎𝑙𝑒𝑠 𝑦 𝑙𝑎́𝑛𝑔𝑢𝑖𝑑𝑎𝑠 𝑝𝑎𝑙𝑎𝑏𝑟𝑎𝑠 𝑠𝑒 𝑒𝑛𝑐𝑜𝑛𝑡𝑟𝑎𝑏𝑎 𝑎𝑞𝑢𝑒𝑙𝑙𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑓𝑢𝑒𝑟𝑎 𝑐𝑒𝑟𝑐𝑎𝑛𝑜 𝑎 𝑙𝑎 𝑒𝑠𝑝𝑒𝑟𝑎𝑛𝑧𝑎.
𝐸𝑛 𝑚𝑖𝑠𝑖𝑜𝑛𝑒𝑠 𝑖𝑚𝑝𝑜𝑠𝑖𝑏𝑙𝑒𝑠 𝑦 𝑝𝑒𝑟𝑠𝑒𝑐𝑢𝑐𝑖𝑜𝑛𝑒𝑠 𝑑𝑒 𝑡𝑖𝑡𝑎𝑛𝑒𝑠 𝑠𝑒 𝑝𝑢𝑒𝑑𝑒𝑛 𝑙𝑙𝑒𝑔𝑎𝑟 𝑎 𝑓𝑜𝑟𝑗𝑎𝑟 𝑑𝑖𝑜𝑠𝑒𝑠, 𝑒𝑛 𝑐𝑎𝑟𝑐𝑎𝑧𝑎𝑠 𝑑𝑒 𝑐𝑎𝑟𝑛𝑒 𝑠𝑜𝑠𝑡𝑒𝑛𝑖𝑑𝑎𝑠 𝑝𝑜𝑟 𝑝𝑜𝑐𝑜 𝑚𝑎́𝑠 𝑞𝑢𝑒 𝑑𝑒𝑡𝑒𝑟𝑚𝑖𝑛𝑎𝑐𝑖𝑜́𝑛 𝑦 𝑢𝑛 𝑎𝑙𝑔𝑜 𝑑𝑒 𝑚𝑒𝑧𝑞𝑢𝑖𝑛𝑑𝑎𝑑 𝑝𝑜𝑑𝑟𝑖́𝑎𝑛 𝑙𝑙𝑒𝑔𝑎𝑟 𝑎 𝑠𝑒𝑟 𝑒𝑠𝑐𝑢𝑙𝑝𝑖𝑑𝑜𝑠 𝑙𝑜𝑠 𝑠𝑒𝑟𝑒𝑠 𝑙𝑖𝑏𝑟𝑒𝑠. 𝐶𝑜𝑛 𝑒𝑠𝑎 𝑖𝑑𝑒𝑎 𝑒𝑛 𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑒𝑛𝑡𝑟𝑜́ 𝑒𝑛 𝑢𝑛𝑎 𝑐𝑎𝑢𝑠𝑎 𝑞𝑢𝑒 ℎ𝑎𝑏𝑖́𝑎 𝑒𝑠𝑡𝑎𝑑𝑜 𝑎𝑙𝑙𝑖́ 𝑑𝑒𝑠𝑑𝑒 𝑒𝑙 𝑚𝑜𝑚𝑒𝑛𝑡𝑜 𝑞𝑢𝑒 𝑛𝑜 𝑒𝑟𝑎 𝑐𝑜𝑛𝑠𝑖𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑒𝑥𝑖𝑠𝑡𝑖́𝑎, 𝑟𝑒𝑡𝑟𝑜𝑎𝑐𝑡𝑖𝑣𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑝𝑢𝑑𝑜 𝑠𝑒𝑛𝑡𝑖𝑟 𝑙𝑎 𝑙𝑙𝑎𝑚𝑎𝑑𝑎 𝑦 𝑒𝑙 𝑡𝑖𝑟𝑜́𝑛 𝑎 𝑠𝑢 𝑠𝑎𝑛𝑔𝑟𝑒, 𝑒𝑙𝑙𝑎 ℎ𝑎𝑏𝑖́𝑎 𝑚𝑢𝑒𝑟𝑡𝑜 𝑎𝑠𝑝𝑖𝑟𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑎 𝑙𝑎 𝑣𝑖𝑑𝑎 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑞𝑢𝑒𝑏𝑟𝑎𝑟 𝑒𝑙 𝑦𝑢𝑔𝑜 𝑑𝑒 𝑞𝑢𝑖𝑒𝑛 𝑣𝑖𝑣𝑖𝑜́ 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑒𝑠𝑡𝑎𝑟 𝑚𝑢𝑒𝑟𝑡𝑜.

/Esto si es on character pero no voy a re subirlo, en ese momento imaginaba que off era off rol, o no respondible./

𝚅𝚎𝚒𝚗𝚝𝚒𝚍𝚘́𝚜 𝚙𝚛𝚒𝚖𝚊𝚟𝚎𝚛𝚊𝚜, 𝚜𝚎𝚜𝚎𝚗𝚝𝚊 𝚢 𝚝𝚛𝚎𝚜 𝚒𝚗𝚟𝚒𝚎𝚛𝚗𝚘𝚜. 𝙱𝚊𝚜𝚝𝚊𝚗𝚝𝚎 𝚝𝚒𝚎𝚖𝚙𝚘 𝚙𝚊𝚛𝚊 𝚊𝚍𝚚𝚞𝚒𝚛𝚒𝚛 𝚞𝚗𝚊 𝚏𝚛𝚊𝚐𝚒𝚕𝚒𝚍𝚊𝚍, 𝚗𝚞𝚗𝚌𝚊 𝚜𝚞𝚏𝚒𝚌𝚒𝚎𝚗𝚝𝚎 𝚙𝚊𝚛𝚊 𝚙𝚎𝚛𝚍𝚎𝚛𝚝𝚎 𝚍𝚎 𝚞𝚗𝚊 𝚖𝚊𝚗𝚎𝚛𝚊 𝚝𝚊𝚗 𝚙𝚘𝚌𝚘 𝚘𝚛𝚝𝚘𝚍𝚘𝚡𝚊. 𝙴𝚍𝚠𝚊𝚛𝚍, ¿𝙳𝚘́𝚗𝚍𝚎 𝚎𝚜𝚝𝚊𝚛𝚊́𝚜? 𝙵𝚎𝚕𝚒𝚣 𝚒𝚖𝚊𝚐𝚒𝚗𝚘, 𝚞𝚗𝚊 𝚝𝚞𝚖𝚋𝚊 𝚟𝚒𝚟𝚒𝚎𝚗𝚝𝚎 𝚍𝚎 𝚊𝚚𝚞𝚎𝚕 𝚚𝚞𝚎 𝚝𝚊𝚗𝚝𝚘 𝚘𝚍𝚒𝚊𝚋𝚊𝚜. 𝙷𝚎𝚗𝚛𝚢… 𝚕𝚘 𝚕𝚊𝚖𝚎𝚗𝚝𝚘 𝚝𝚊𝚗𝚝𝚘, 𝚕𝚊𝚖𝚎𝚗𝚝𝚘 𝚎𝚕 𝚜𝚒𝚕𝚎𝚗𝚌𝚒𝚘, 𝚕𝚊 𝚍𝚒𝚜𝚝𝚊𝚗𝚌𝚒𝚊… 𝚢 𝚕𝚊𝚖𝚎𝚗𝚝𝚘 𝚊𝚞́𝚗 𝚖𝚊́𝚜 𝚎𝚜𝚝𝚊𝚛 𝚘𝚕𝚟𝚒𝚍𝚊́𝚗𝚍𝚘𝚝𝚎.

‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ 𝙲𝚘𝚗 𝚊𝚖𝚘𝚛, 𝚢 𝚊𝚞́𝚗 𝚖𝚊́𝚜 𝚊𝚐𝚘𝚗𝚒́𝚊.

‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ ‎ 𝙼𝚒𝚗𝚊