𝑪𝒐𝒏 𝒍𝒂 𝒍𝒍𝒂𝒎𝒂 𝒑𝒓𝒐𝒉𝒊𝒃𝒊𝒅𝒂, 𝒆𝒍 𝒇𝒖𝒍𝒈𝒐𝒓 𝒔𝒂𝒄𝒓𝒊́𝒍𝒆𝒈𝒐,
𝒎𝒊 𝒂𝒎𝒐𝒓 𝒕𝒆 𝒂𝒃𝒓𝒂𝒛𝒐́, 𝒖𝒏 𝒅𝒆𝒔𝒆𝒐 𝒔𝒊𝒏 𝒍𝒆́𝒙𝒊𝒄𝒐.
𝑪𝒐𝒎𝒐 𝒆𝒔𝒑𝒆𝒄𝒕𝒓𝒐𝒔 𝒆𝒓𝒓𝒂𝒏𝒕𝒆𝒔, 𝒄𝒐𝒏 𝒕𝒊𝒆𝒎𝒑𝒐 𝒊𝒏𝒇𝒊𝒏𝒊𝒕𝒐,
𝒎𝒊 𝒂𝒍𝒎𝒂 𝒔𝒆 𝒆𝒏𝒍𝒂𝒛𝒐́ 𝒂 𝒕𝒖 𝒔𝒆𝒓 𝒊𝒈𝒏𝒐𝒕𝒐.
𝑪𝒐𝒏 𝒍𝒂 𝒑𝒖𝒓𝒆𝒛𝒂 𝒆𝒇𝒊́𝒎𝒆𝒓𝒂, 𝒍𝒂 𝒊𝒏𝒇𝒂𝒏𝒕𝒊𝒍 𝒅𝒆𝒗𝒐𝒄𝒊𝒐́𝒏,
𝒅𝒆 𝒖𝒏 𝒏𝒊𝒏̃𝒐 𝒂 𝒍𝒂 𝒅𝒂𝒏𝒛𝒂 𝒅𝒆 𝒍𝒆𝒗𝒆 𝒄𝒓𝒆𝒂𝒄𝒊𝒐́𝒏,
𝒂𝒔𝒊́ 𝒕𝒆 𝒂𝒅𝒐𝒓𝒆́, 𝒄𝒐𝒏 𝒇𝒆𝒓𝒗𝒐𝒓 𝒊𝒏𝒐𝒄𝒆𝒏𝒕𝒆,
𝒖𝒏 𝒍𝒂𝒛𝒐 𝒑𝒓𝒐𝒇𝒖𝒏𝒅𝒐, 𝒆𝒕𝒆𝒓𝒏𝒂𝒎𝒆𝒏𝒕𝒆 𝒑𝒓𝒆𝒔𝒆𝒏𝒕𝒆.
𝑷𝒆𝒓𝒐 𝒆𝒍 𝒕𝒊𝒆𝒎𝒑𝒐, 𝒄𝒖𝒂𝒍 𝒓𝒊́𝒐 𝒅𝒆 𝒔𝒐𝒎𝒃𝒓𝒂𝒔 𝒉𝒆𝒍𝒂𝒅𝒂𝒔,
𝒂𝒓𝒓𝒂𝒔𝒕𝒓𝒐́ 𝒍𝒂𝒔 𝒐𝒓𝒊𝒍𝒍𝒂𝒔, 𝒍𝒂𝒔 𝒔𝒆𝒏𝒅𝒂𝒔 𝒕𝒓𝒂𝒛𝒂𝒅𝒂𝒔.
𝑬𝒍 𝒇𝒖𝒆𝒈𝒐 𝒑𝒓𝒐𝒉𝒊𝒃𝒊𝒅𝒐 𝒔𝒆 𝒕𝒐𝒓𝒏𝒂 𝒄𝒆𝒏𝒊𝒛𝒂,
𝒍𝒂 𝒆𝒕𝒆𝒓𝒏𝒊𝒅𝒂𝒅 𝒄𝒆𝒅𝒆 𝒂 𝒍𝒂 𝒇𝒖𝒈𝒂𝒛 𝒄𝒐𝒓𝒏𝒊𝒔𝒂.
𝑬𝒍 𝒆𝒔𝒑𝒆𝒄𝒕𝒓𝒐 𝒔𝒆 𝒅𝒆𝒔𝒗𝒂𝒏𝒆𝒄𝒆 𝒆𝒏 𝒍𝒂 𝒃𝒓𝒖𝒎𝒂 𝒍𝒆𝒋𝒂𝒏𝒂,
𝒍𝒂 𝒊𝒏𝒇𝒂𝒏𝒄𝒊𝒂 𝒔𝒆 𝒑𝒊𝒆𝒓𝒅𝒆 𝒆𝒏 𝒍𝒂 𝒏𝒐𝒄𝒉𝒆 𝒕𝒆𝒎𝒑𝒓𝒂𝒏𝒂.
𝒀 𝒂𝒒𝒖𝒆𝒍 𝒂𝒎𝒐𝒓 𝒑𝒖𝒓𝒐, 𝒅𝒆 𝒂𝒏𝒕𝒂𝒏̃𝒐 𝒆𝒏𝒄𝒆𝒏𝒅𝒊𝒅𝒐,
𝒆𝒏 𝒍𝒂𝒔 𝒑𝒂́𝒈𝒊𝒏𝒂𝒔 𝒗𝒊𝒆𝒋𝒂𝒔 𝒅𝒆𝒍 𝒂𝒍𝒎𝒂 𝒉𝒂 𝒒𝒖𝒆𝒅𝒂𝒅𝒐.
𝑼𝒏 𝒆𝒄𝒐 𝒅𝒊𝒔𝒕𝒂𝒏𝒕𝒆, 𝒖𝒏 𝒓𝒆𝒄𝒖𝒆𝒓𝒅𝒐 𝒗𝒆𝒍𝒂𝒅𝒐,
𝒅𝒆 𝒖𝒏 "𝒕𝒆 𝒂𝒎𝒆́" 𝒔𝒊𝒏𝒄𝒆𝒓𝒐, 𝒆𝒏 𝒖𝒏 𝒕𝒊𝒆𝒎𝒑𝒐 𝒑𝒂𝒔𝒂𝒅𝒐.
𝑳𝒂 𝒏𝒐𝒄𝒉𝒆 𝒔𝒖𝒔𝒖𝒓𝒓𝒂 𝒆𝒔𝒕𝒆 𝒍𝒂𝒎𝒆𝒏𝒕𝒐,
𝒅𝒆 𝒖𝒏 𝒂𝒎𝒐𝒓 𝒒𝒖𝒆 𝒇𝒖𝒆, 𝒄𝒐𝒎𝒐 𝒖𝒏 𝒅𝒖𝒍𝒄𝒆 𝒕𝒐𝒓𝒎𝒆𝒏𝒕𝒐.

⸻ 𝐶𝑙𝑎𝑢𝑑𝑖𝑎 𝑑𝑒 𝐿𝑖𝑜𝑛𝑐𝑜𝑢𝑟𝑡

𝑫𝒆𝒔𝒅𝒆 𝒆𝒍 𝒕𝒊𝒆𝒎𝒑𝒐 𝒅𝒆 𝒎𝒊 𝒏𝒊𝒏̃𝒆𝒛, 𝒏𝒐 𝒉𝒆 𝒔𝒊𝒅𝒐
𝒄𝒐𝒎𝒐 𝒐𝒕𝒓𝒐𝒔 𝒆𝒓𝒂𝒏, 𝒏𝒐 𝒉𝒆 𝒗𝒊𝒔𝒕𝒐
𝒄𝒐𝒎𝒐 𝒐𝒕𝒓𝒐𝒔 𝒗𝒆𝒊́𝒂𝒏, 𝒏𝒐 𝒑𝒖𝒅𝒆 𝒔𝒂𝒄𝒂𝒓
𝒎𝒊𝒔 𝒑𝒂𝒔𝒊𝒐𝒏𝒆𝒔 𝒅𝒆𝒔𝒅𝒆 𝒖𝒏𝒂 𝒄𝒐𝒎𝒖́𝒏 𝒑𝒓𝒊𝒎𝒂𝒗𝒆𝒓𝒂.
𝑫𝒆 𝒍𝒂 𝒎𝒊𝒔𝒎𝒂 𝒇𝒖𝒆𝒏𝒕𝒆 𝒏𝒐 𝒉𝒆 𝒕𝒐𝒎𝒂𝒅𝒐
𝒎𝒊 𝒑𝒆𝒏𝒂; 𝒏𝒐 𝒔𝒆 𝒅𝒆𝒔𝒑𝒆𝒓𝒕𝒂𝒓𝒊́𝒂
𝒎𝒊 𝒄𝒐𝒓𝒂𝒛𝒐́𝒏 𝒂 𝒍𝒂 𝒂𝒍𝒆𝒈𝒓𝒊́𝒂 𝒄𝒐𝒏 𝒆𝒍 𝒎𝒊𝒔𝒎𝒐 𝒕𝒐𝒏𝒐;
𝒚 𝒕𝒐𝒅𝒐 𝒍𝒐 𝒒𝒖𝒆 𝒒𝒖𝒊𝒔𝒆, 𝒍𝒐 𝒒𝒖𝒊𝒔𝒆 𝒔𝒐𝒍𝒐.
𝑬𝒏𝒕𝒐𝒏𝒄𝒆𝒔 -𝒆𝒏 𝒎𝒊 𝒏𝒊𝒏̃𝒆𝒛- 𝒆𝒏 𝒆𝒍 𝒂𝒎𝒂𝒏𝒆𝒄𝒆𝒓
𝒅𝒆 𝒖𝒏𝒂 𝒎𝒖𝒚 𝒕𝒆𝒎𝒑𝒆𝒔𝒕𝒖𝒐𝒔𝒂 𝒗𝒊𝒅𝒂, 𝒔𝒆 𝒔𝒂𝒄𝒐́
𝒅𝒆𝒔𝒅𝒆 𝒄𝒂𝒅𝒂 𝒑𝒓𝒐𝒇𝒖𝒏𝒅𝒊𝒅𝒂𝒅 𝒅𝒆 𝒍𝒐 𝒃𝒖𝒆𝒏𝒐 𝒚 𝒍𝒐 𝒎𝒂𝒍𝒐
𝒆𝒍 𝒎𝒊𝒔𝒕𝒆𝒓𝒊𝒐 𝒒𝒖𝒆 𝒕𝒐𝒅𝒂𝒗𝒊́𝒂 𝒎𝒆 𝒂𝒕𝒂:
𝒅𝒆𝒔𝒅𝒆 𝒆𝒍 𝒕𝒐𝒓𝒓𝒆𝒏𝒕𝒆 𝒐 𝒍𝒂 𝒇𝒖𝒆𝒏𝒕𝒆,
𝒅𝒆𝒔𝒅𝒆 𝒆𝒍 𝒓𝒐𝒋𝒐 𝒑𝒆𝒏̃𝒂𝒔𝒄𝒐 𝒅𝒆 𝒍𝒂 𝒎𝒐𝒏𝒕𝒂𝒏̃𝒂,
𝒅𝒆𝒔𝒅𝒆 𝒆𝒍 𝒔𝒐𝒍 𝒒𝒖𝒆 𝒂𝒍𝒓𝒆𝒅𝒆𝒅𝒐𝒓 𝒅𝒆 𝒎𝒊́ 𝒈𝒊𝒓𝒂𝒃𝒂
𝒆𝒏 𝒔𝒖 𝒐𝒕𝒐𝒏̃𝒐 𝒕𝒆𝒏̃𝒊𝒅𝒐 𝒅𝒆 𝒐𝒓𝒐,
𝒅𝒆𝒔𝒅𝒆 𝒆𝒍 𝒓𝒂𝒚𝒐 𝒆𝒏 𝒆𝒍 𝒄𝒊𝒆𝒍𝒐
𝒒𝒖𝒆 𝒑𝒂𝒔𝒂𝒃𝒂 𝒋𝒖𝒏𝒕𝒐 𝒂 𝒎𝒊́ 𝒗𝒐𝒍𝒂𝒏𝒅𝒐,
𝒅𝒆𝒔𝒅𝒆 𝒆𝒍 𝒕𝒓𝒖𝒆𝒏𝒐 𝒚 𝒍𝒂 𝒕𝒐𝒓𝒎𝒆𝒏𝒕𝒂,
𝒚 𝒍𝒂 𝒏𝒖𝒃𝒆 𝒒𝒖𝒆 𝒕𝒐𝒎𝒐́ 𝒍𝒂 𝒇𝒐𝒓𝒎𝒂
(𝒄𝒖𝒂𝒏𝒅𝒐 𝒆𝒍 𝒓𝒆𝒔𝒕𝒐 𝒅𝒆𝒍 𝒄𝒊𝒆𝒍𝒐 𝒆𝒓𝒂 𝒂𝒛𝒖𝒍)
𝒅𝒆 𝒖𝒏 𝒅𝒆𝒎𝒐𝒏𝒊𝒐 𝒂𝒏𝒕𝒆 𝒎𝒊 𝒗𝒊𝒔𝒕𝒂.

⸻ 𝑬𝒅𝒈𝒂𝒓 𝑨𝒍𝒍𝒂𝒏 𝑷𝒐𝒆

𝙌𝙪𝙚́ 𝙗𝙤𝙣𝙞𝙩𝙤 𝙩𝙪 𝙫𝙚𝙨𝙩𝙞𝙙𝙤 𝙗𝙡𝙖𝙣𝙘𝙤
𝙌𝙪𝙚 𝙮𝙖 𝙗𝙖𝙞𝙡𝙖, 𝙦𝙪𝙚 𝙮𝙖 𝙗𝙖𝙞𝙡𝙖 𝙘𝙤𝙣 𝙚𝙡 𝙘𝙖𝙢𝙥𝙤
𝙈𝙞𝙧𝙖, 𝙢𝙞𝙧𝙖, 𝙘𝙤𝙧𝙖𝙯𝙤́𝙣, 𝙤𝙡𝙫𝙞𝙙𝙖 𝙚𝙡 𝙢𝙞𝙚𝙙𝙤 𝙦𝙪𝙚 𝙝𝙖𝙮 𝙚𝙣 𝙩𝙞
𝙋𝙪𝙚𝙨 𝙦𝙪𝙚 𝙙𝙚𝙟𝙖 𝙙𝙚 𝙨𝙪𝙛𝙧𝙞𝙧, 𝙩𝙤𝙙𝙤 𝙖𝙦𝙪𝙚𝙡𝙡𝙤 𝙮𝙖 𝙥𝙖𝙨𝙤́
𝙂𝙧𝙞𝙩𝙖 𝙮 𝙥𝙤𝙣𝙩𝙚 𝙮𝙖 𝙖 𝙫𝙞𝙫𝙞𝙧, 𝙦𝙪𝙚 𝙩𝙤𝙙𝙤 𝙫𝙖 𝙖 𝙨𝙖𝙡𝙞𝙧 𝙢𝙚𝙟𝙤𝙧
𝙎𝙞 𝙚𝙨𝙘𝙖𝙥𝙖𝙨 𝙙𝙚 𝙫𝙞𝙫𝙞𝙧 𝙖𝙡𝙡𝙖́, 𝙡𝙡𝙤𝙧𝙖𝙣𝙙𝙤 𝙨𝙞𝙚𝙢𝙥𝙧𝙚 𝙚𝙣 𝙩𝙪 𝙝𝙖𝙗𝙞𝙩𝙖𝙘𝙞𝙤́𝙣

⸻ 𝘚𝘢𝘯 𝘓𝘶𝘤𝘢𝘴 - 𝘒𝘦𝘷𝘪𝘯 𝘏𝘦𝘳𝘯𝘢𝘯𝘥𝘦𝘻

𝘓𝘢 𝘭𝘪́𝘯𝘦𝘢 𝘯𝘶𝘯𝘤𝘢 𝘧𝘶𝘦 𝘤𝘭𝘢𝘳𝘢.

𝘈𝘱𝘦𝘯𝘢𝘴 𝘶𝘯 𝘴𝘶𝘴𝘶𝘳𝘳𝘰 𝘦𝘯𝘵𝘳𝘦 𝘭𝘢 𝘭𝘶𝘻 𝘺 𝘭𝘢 𝘴𝘰𝘮𝘣𝘳𝘢, 𝘶𝘯 𝘭𝘪́𝘮𝘪𝘵𝘦 𝘵𝘳𝘢𝘻𝘢𝘥𝘰 𝘯𝘰 𝘤𝘰𝘯 𝘤𝘦𝘳𝘵𝘦𝘻𝘢, 𝘴𝘪𝘯𝘰 𝘤𝘰𝘯 𝘥𝘶𝘥𝘢. 𝘗𝘢𝘴𝘢𝘴𝘵𝘦 𝘥𝘦𝘮𝘢𝘴𝘪𝘢𝘥𝘰 𝘵𝘪𝘦𝘮𝘱𝘰 𝘮𝘪𝘳𝘢́𝘯𝘥𝘰𝘭𝘢, 𝘱𝘳𝘦𝘨𝘶𝘯𝘵𝘢́𝘯𝘥𝘰𝘵𝘦 𝘴𝘪 𝘭𝘢 𝘩𝘢𝘣𝘪́𝘢𝘴 𝘤𝘳𝘶𝘻𝘢𝘥𝘰 𝘺𝘢, 𝘴𝘪 𝘢𝘭𝘨𝘶𝘯𝘢 𝘷𝘦𝘻 𝘧𝘶𝘪𝘴𝘵𝘦 𝘤𝘢𝘱𝘢𝘻 𝘥𝘦 𝘲𝘶𝘦𝘥𝘢𝘳𝘵𝘦 𝘥𝘦 𝘶𝘯 𝘴𝘰𝘭𝘰 𝘭𝘢𝘥𝘰.

𝘌𝘭 𝘢𝘪𝘳𝘦 𝘭𝘭𝘦𝘷𝘢 𝘶𝘯 𝘱𝘦𝘴𝘰 𝘢𝘯𝘵𝘪𝘨𝘶𝘰, 𝘯𝘰𝘮𝘣𝘳𝘦𝘴 𝘰𝘭𝘷𝘪𝘥𝘢𝘥𝘰𝘴, 𝘦𝘤𝘰𝘴 𝘥𝘦 𝘥𝘦𝘤𝘪𝘴𝘪𝘰𝘯𝘦𝘴 𝘲𝘶𝘦 𝘯𝘰 𝘱𝘶𝘦𝘥𝘦𝘴 𝘥𝘦𝘴𝘩𝘢𝘤𝘦𝘳. 𝘗𝘦𝘳𝘰 𝘴𝘪𝘨𝘶𝘦𝘴 𝘥𝘦 𝘱𝘪𝘦, 𝘢𝘳𝘮𝘢𝘥𝘶𝘳𝘢 𝘣𝘢𝘯̃𝘢𝘥𝘢 𝘦𝘯 𝘳𝘦𝘧𝘭𝘦𝘫𝘰𝘴 𝘥𝘰𝘳𝘢𝘥𝘰𝘴, 𝘮𝘪𝘳𝘢𝘥𝘢 𝘦𝘯𝘤𝘦𝘯𝘥𝘪𝘥𝘢 𝘤𝘰𝘮𝘰 𝘣𝘳𝘢𝘴𝘢𝘴 𝘦𝘯 𝘤𝘦𝘯𝘪𝘻𝘢𝘴 𝘧𝘳𝘪́𝘢𝘴.

𝘛𝘢𝘭 𝘷𝘦𝘻 𝘯𝘶𝘯𝘤𝘢 𝘩𝘶𝘣𝘰 𝘶𝘯𝘢 𝘥𝘪𝘳𝘦𝘤𝘤𝘪𝘰́𝘯 𝘤𝘰𝘳𝘳𝘦𝘤𝘵𝘢. 𝘛𝘢𝘭 𝘷𝘦𝘻 𝘤𝘢𝘮𝘪𝘯𝘢𝘳 𝘦𝘴 𝘭𝘢 𝘶́𝘯𝘪𝘤𝘢 𝘳𝘦𝘴𝘱𝘶𝘦𝘴𝘵𝘢.

𝘠 𝘢𝘶́𝘯 𝘢𝘴𝘪́, 𝘭𝘢 𝘭𝘪́𝘯𝘦𝘢 𝘴𝘪𝘨𝘶𝘦 𝘢𝘩𝘪́, 𝘥𝘪𝘧𝘶𝘴𝘢, 𝘵𝘦𝘮𝘣𝘭𝘢𝘯𝘥𝘰 𝘤𝘰𝘯 𝘤𝘢𝘥𝘢 𝘱𝘢𝘴𝘰. ¿𝘌𝘴 𝘶𝘯 𝘶𝘮𝘣𝘳𝘢𝘭 𝘰 𝘶𝘯𝘢 𝘫𝘢𝘶𝘭𝘢? ¿𝘓𝘢 𝘤𝘳𝘶𝘻𝘢𝘴, 𝘭𝘢 𝘣𝘰𝘳𝘳𝘢𝘴… 𝘖 𝘴𝘪𝘮𝘱𝘭𝘦𝘮𝘦𝘯𝘵𝘦 𝘭𝘢 𝘥𝘦𝘫𝘢𝘴 𝘢𝘵𝘳𝘢́𝘴?

𝙀𝙨𝙩𝙤𝙮 𝙖𝙡𝙜𝙤 𝙣𝙚𝙧𝙫𝙞𝙤𝙨𝙤... 𝙃𝙚 𝙥𝙖𝙨𝙖𝙙𝙤 𝙥𝙤𝙧 𝙘𝙖𝙙𝙖 𝙘𝙖𝙡𝙡𝙚𝙟𝙤́𝙣 𝙮 𝙣𝙤 𝙡𝙖 𝙚𝙣𝙘𝙪𝙚𝙣𝙩𝙧𝙤, 𝙤𝙩𝙧𝙖 𝙫𝙚𝙯... ¿𝙇𝙚 𝙝𝙖𝙗𝙧𝙖́ 𝙥𝙖𝙨𝙖𝙙𝙤 𝙖𝙡𝙜𝙤?

〈 𝘈𝘷𝘪𝘴𝘰 𝘥𝘦 𝘤𝘰𝘯𝘵𝘦𝘯𝘪𝘥𝘰 𝘴𝘦𝘯𝘴𝘪𝘣𝘭𝘦: 𝘌𝘴𝘵𝘦 𝘵𝘦𝘹𝘵𝘰 𝘪𝘯𝘤𝘭𝘶𝘺𝘦 𝘳𝘦𝘭𝘢𝘵𝘰𝘴 𝘴𝘰𝘣𝘳𝘦 𝘢𝘯𝘴𝘪𝘦𝘥𝘢𝘥, 𝘤𝘳𝘪𝘴𝘪𝘴 𝘥𝘦 𝘱𝘢́𝘯𝘪𝘤𝘰 𝘺 𝘥𝘪𝘴𝘰𝘤𝘪𝘢𝘤𝘪𝘰́𝘯. 𝘗𝘰𝘥𝘳𝘪́𝘢 𝘱𝘳𝘰𝘷𝘰𝘤𝘢𝘳 𝘦𝘮𝘰𝘤𝘪𝘰𝘯𝘦𝘴 𝘥𝘦 𝘢𝘯𝘨𝘶𝘴𝘵𝘪𝘢 𝘰 𝘪𝘯𝘤𝘰𝘮𝘰𝘥𝘪𝘥𝘢𝘥. 𝘚𝘦 𝘴𝘶𝘨𝘪𝘦𝘳𝘦 𝘱𝘳𝘦𝘤𝘢𝘶𝘤𝘪𝘰́𝘯 𝘢𝘭 𝘭𝘦𝘦𝘳. 〉

Silencio.

Al principio, fue solo un murmullo distante, una grieta apenas perceptible en la realidad, una punzada en los márgenes de su conciencia. Algo fuera de lugar, algo que no debía estar allí, pero que, sin embargo, se aferraba a su piel como una sombra adherida al alma. El aire se tornó denso. No había razón para que su respiración se agitara, no había peligro, no había amenaza… Y aun así, su pecho se contrajo bajo un peso invisible, como si el propio mundo tratara de hundirla en sus profundidades. Su entorno pareció inclinarse en ángulos imposibles, un laberinto de recuerdos superpuestos que luchaban por arrastrarla fuera del presente. Sus pulmones se aferraron al aire, pero cada bocanada se volvió un acto de resistencia: algo en su interior temblaba, una fisura que amenazaba con partirla en dos.

Parpadeó y vio sus manos, pálidas, temblorosas… Ajenas. Las observó con la perplejidad de quien contempla una verdad imposible. No deberían estar manchadas, y sin embargo allí estaban, las líneas de sus palmas cubiertas por un resplandor carmesí que parecía palpitar con vida propia. Tibio líquido deslizándose entre sus dedos como la última plegaria de un condenado. Intentó sacudirlas, pero la sangre no desaparecía: las frotó contra su propia piel, contra la piedra bajo sus pies, pero solo se extendía, tiñendo su mundo de carmesí. No era real. Parpadeó otra vez, y las encontró vacías, pero la sensación permaneció. Un vestigio en su piel, en su mente, en las profundidades de algo más antiguo que el propio recuerdo. Su respiración se tornó errática, entrecortada, cada inhalación se hizo más difícil que la anterior, un frágil hilo de cordura que la mantenía atada a la realidad. Pero la grieta se expandía, y con ella, su percepción.

Alzó la mirada y el suelo ya no era suelo. Ante sus pies se extendía un mar de sombras, un océano de figuras caídas en el filo de la eternidad. Cuerpos desplomados, amontonados, cuyos nombres se habían desvanecido con el tiempo, cuya esencia se había disuelto en la nada... El eco de sus gritos atrapados entre las ruinas que alguna vez fueron un campo de batalla. Ojos sin vida, bocas abiertas en un grito que nunca cesó del todo. No los recordaba, y sin embargo, recordaba su peso, la calidez efímera antes de que el frío se apoderara de ellos… La resistencia quebrándose en sus manos. El aire olía a algo metálico, imborrable, pero aun así la visión parpadeó. Y en su lugar, apareció otro paisaje.

Risas. Voces. Los rostros de sus hermanos y hermanas, iluminados por la calidez de una gloria que a ella ya no le pertenecía. No era la risa de antaño, no era el fulgor de los días dorados ni la solemnidad de la devoción. Era un eco distorsionado, la sombra de algo quebrado. Ella los observó como a través de un cristal empañado, consciente de que ya no formaba parte de ello… Y comprendió, como lo había comprendido tantas veces antes. La fe que alguna vez la sostuvo se había convertido en un relicario vacío, en un recuerdo sin dueño.

Y allí, en la penumbra de su conciencia, una figura. Un reflejo, una sombra vestida de su propio rostro, ojos que no eran los suyos, pero que los conocía a su vez como propios. Una presencia que aguardaba, paciente, en la orilla de su cordura. Extendió una mano, y la sombra hizo lo mismo. Pero no se tocaban, no aún, porque entre ambas yacía la herida abierta de un destino aún por decidirse.

Entonces, el silencio absoluto. No era la ausencia de sonido, sino de significado, el abismo entre lo que fue y lo que era. Lo único que rompió la quietud fue su propio aliento, acelerado, entrecortado. Estaba ahí, estaba ahora. Pero la grieta seguía allí y difícilmente se iría.

𝑬𝒏 𝒏𝒖𝒆𝒔𝒕𝒓𝒐 𝒉𝒐𝒚, 𝒍𝒂𝒔 𝒂𝒏𝒕𝒊𝒈𝒖𝒂𝒔 𝒕𝒓𝒂𝒅𝒊𝒄𝒊𝒐𝒏𝒆𝒔, 𝒄𝒐𝒏 𝒍𝒐𝒔 𝒄𝒐𝒏𝒐𝒄𝒊𝒎𝒊𝒆𝒏𝒕𝒐𝒔 𝒅𝒆𝒍 𝒂𝒉𝒐𝒓𝒂, 𝒔𝒆 𝒄𝒐𝒏𝒗𝒆𝒓𝒕𝒊𝒓𝒂́𝒏 𝒆𝒏 𝒍𝒂𝒔 𝒆𝒏𝒕𝒓𝒆𝒕𝒆𝒏𝒄𝒊𝒐𝒏𝒆𝒔 𝒅𝒆𝒍 𝒎𝒂𝒏̃𝒂𝒏𝒂. ¿𝑽𝒆𝒓𝒅𝒂𝒅?

𝑯𝒆 𝒗𝒆𝒏𝒊𝒅𝒐 𝒑𝒂𝒓𝒂 𝒓𝒆𝒈𝒂𝒍𝒂𝒓𝒕𝒆 𝒅𝒐𝒔𝒊𝒔 𝒅𝒆 𝒅𝒊𝒗𝒆𝒓𝒔𝒊𝒐́𝒏, 𝒊𝒍𝒖𝒔𝒊𝒐́𝒏, 𝒆𝒔𝒑𝒆𝒓𝒂𝒏𝒛𝒂, 𝒚 𝒔𝒊 𝒔𝒐𝒚 𝒔𝒖𝒆𝒓𝒕𝒖𝒅𝒐, 𝒖𝒏 𝒑𝒂𝒓 𝒅𝒆 𝒓𝒊𝒔𝒂𝒔.

𝑴𝒊𝒔 𝒎𝒂𝒏𝒐𝒔 𝒔𝒖𝒆𝒍𝒆𝒏 𝒄𝒓𝒆𝒂𝒓 𝒇𝒐𝒓𝒎𝒂𝒔 𝒂 𝒕𝒓𝒂𝒗𝒆́𝒔 𝒅𝒆 𝒊𝒍𝒖𝒔𝒊𝒐𝒏𝒆𝒔, 𝒚 𝒅𝒂𝒏𝒛𝒂𝒔 𝒅𝒆 𝒎𝒂𝒓𝒊𝒐𝒏𝒆𝒕𝒂𝒔 𝒒𝒖𝒆 𝒑𝒂𝒓𝒆𝒄𝒊𝒆𝒓𝒂𝒏 𝒕𝒆𝒏𝒆𝒓 𝒗𝒊𝒅𝒂. 𝑷𝒓𝒐𝒄𝒖𝒓𝒂𝒓𝒆́ 𝒉𝒂𝒄𝒆𝒓 𝒓𝒆́𝒑𝒍𝒊𝒄𝒂 𝒄𝒐𝒏 𝒍𝒂 𝒂𝒍𝒇𝒂𝒓𝒆𝒓𝒊́𝒂.

𝘓𝘢 𝘧𝘦 𝘦𝘴 𝘦𝘭 𝘢𝘭𝘮𝘢 𝘥𝘦 𝘤𝘶𝘢𝘭𝘲𝘶𝘪𝘦𝘳 𝘦𝘫𝘦́𝘳𝘤𝘪𝘵𝘰. 𝘐𝘯𝘧𝘶𝘯𝘥𝘪𝘥𝘢 𝘦𝘯 𝘭𝘢 𝘳𝘦𝘭𝘪𝘨𝘪𝘰́𝘯 𝘱𝘳𝘪𝘮𝘪𝘵𝘪𝘷𝘢 𝘰 𝘦𝘯 𝘭𝘢 𝘷𝘦𝘳𝘥𝘢𝘥 𝘪𝘭𝘶𝘮𝘪𝘯𝘢𝘥𝘢, 𝘧𝘰𝘳𝘵𝘢𝘭𝘦𝘤𝘦 𝘪𝘯𝘤𝘭𝘶𝘴𝘰 𝘢𝘭 𝘴𝘰𝘭𝘥𝘢𝘥𝘰 𝘮𝘢́𝘴 𝘥𝘦́𝘣𝘪𝘭. 𝘌𝘭 𝘤𝘰𝘣𝘢𝘳𝘥𝘦 𝘴𝘦 𝘳𝘦𝘩𝘢𝘤𝘦 𝘥𝘪𝘨𝘯𝘰 𝘺, 𝘨𝘳𝘢𝘤𝘪𝘢𝘴 𝘢 𝘴𝘶 𝘣𝘢́𝘭𝘴𝘢𝘮𝘰, 𝘤𝘶𝘢𝘭𝘲𝘶𝘪𝘦𝘳 𝘢𝘥𝘷𝘦𝘳𝘴𝘪𝘥𝘢𝘥 𝘱𝘶𝘦𝘥𝘦 𝘴𝘦𝘳 𝘴𝘰𝘱𝘰𝘳𝘵𝘢𝘥𝘢. 𝘓𝘢 𝘧𝘦 𝘦𝘯𝘯𝘰𝘣𝘭𝘦𝘤𝘦 𝘵𝘰𝘥𝘢𝘴 𝘭𝘢𝘴 𝘰𝘣𝘳𝘢𝘴 𝘲𝘶𝘦 𝘦𝘮𝘱𝘳𝘦𝘯𝘥𝘦 𝘦𝘭 𝘴𝘰𝘭𝘥𝘢𝘥𝘰, 𝘴𝘦𝘢𝘯 𝘣𝘢𝘫𝘢𝘴 𝘰 𝘷𝘪𝘭𝘦𝘴, 𝘺 𝘭𝘢𝘴 𝘪𝘮𝘱𝘶𝘭𝘴𝘢. 𝘓𝘢 𝘤𝘩𝘪𝘴𝘱𝘢 𝘥𝘰𝘳𝘢𝘥𝘢 𝘥𝘦𝘭 𝘱𝘳𝘰𝘱𝘰́𝘴𝘪𝘵𝘰 𝘵𝘳𝘢𝘴𝘤𝘦𝘯𝘥𝘦𝘯𝘵𝘦.

𝘔𝘢́𝘴 𝘭𝘢 𝘤𝘰𝘯𝘷𝘪𝘤𝘤𝘪𝘰́𝘯 𝘦𝘴 𝘶𝘯 𝘧𝘪𝘭𝘰 𝘥𝘦 𝘥𝘰𝘣𝘭𝘦 𝘤𝘰𝘳𝘵𝘦. 𝘌𝘯 𝘴𝘶 𝘧𝘶𝘭𝘨𝘰𝘳, 𝘤𝘰𝘯𝘴𝘶𝘮𝘦 𝘭𝘢 𝘥𝘶𝘥𝘢, 𝘦𝘳𝘪𝘨𝘦 𝘪́𝘥𝘰𝘭𝘰𝘴 𝘥𝘦 𝘤𝘦𝘳𝘵𝘦𝘻𝘢 𝘦𝘯 𝘭𝘰𝘴 𝘢𝘭𝘵𝘢𝘳𝘦𝘴 𝘥𝘦 𝘭𝘢 𝘪𝘯𝘤𝘦𝘳𝘵𝘪𝘥𝘶𝘮𝘣𝘳𝘦. 𝘌𝘯 𝘴𝘶 𝘯𝘰𝘮𝘣𝘳𝘦, 𝘦𝘭 𝘩𝘰𝘮𝘣𝘳𝘦 𝘵𝘳𝘢𝘴𝘤𝘪𝘦𝘯𝘥𝘦 𝘴𝘶 𝘧𝘳𝘢𝘨𝘪𝘭𝘪𝘥𝘢𝘥, 𝘴𝘶 𝘤𝘢𝘳𝘯𝘦 𝘺 𝘴𝘶 𝘮𝘪𝘦𝘥𝘰 𝘴𝘦 𝘷𝘶𝘦𝘭𝘷𝘦𝘯 𝘷𝘦𝘴𝘵𝘪𝘥𝘶𝘳𝘢𝘴 𝘥𝘦 𝘱𝘳𝘰𝘱𝘰́𝘴𝘪𝘵𝘰. 𝘗𝘦𝘳𝘰 𝘦𝘯 𝘴𝘶 𝘦𝘹𝘤𝘦𝘴𝘰, 𝘭𝘢 𝘧𝘦 𝘴𝘦 𝘷𝘶𝘦𝘭𝘷𝘦 𝘤𝘢𝘳𝘨𝘢 𝘺 𝘺𝘶𝘨𝘰, 𝘶𝘯 𝘥𝘰𝘨𝘮𝘢 𝘥𝘦 𝘱𝘪𝘦𝘥𝘳𝘢 𝘲𝘶𝘦 𝘢𝘩𝘰𝘨𝘢 𝘦𝘭 𝘫𝘶𝘪𝘤𝘪𝘰 𝘺 𝘴𝘪𝘦𝘮𝘣𝘳𝘢 𝘦𝘯 𝘦𝘭 𝘤𝘰𝘳𝘢𝘻𝘰́𝘯 𝘥𝘦𝘭 𝘨𝘶𝘦𝘳𝘳𝘦𝘳𝘰 𝘶𝘯𝘢 𝘥𝘦𝘷𝘰𝘤𝘪𝘰́𝘯 𝘲𝘶𝘦 𝘯𝘰 𝘢𝘥𝘮𝘪𝘵𝘦 𝘴𝘰𝘮𝘣𝘳𝘢 𝘯𝘪 𝘮𝘢𝘵𝘪𝘻. 𝘌𝘴 𝘭𝘢 𝘭𝘢𝘯𝘻𝘢 𝘲𝘶𝘦 𝘱𝘦𝘳𝘧𝘰𝘳𝘢, 𝘭𝘢 𝘭𝘭𝘢𝘮𝘢 𝘲𝘶𝘦 𝘥𝘦𝘷𝘰𝘳𝘢, 𝘭𝘢 𝘷𝘰𝘻 𝘪𝘯𝘤𝘶𝘦𝘴𝘵𝘪𝘰𝘯𝘢𝘣𝘭𝘦 𝘲𝘶𝘦 𝘥𝘪𝘤𝘵𝘢 𝘲𝘶𝘪𝘦́𝘯 𝘥𝘦𝘣𝘦 𝘢𝘭𝘻𝘢𝘳𝘴𝘦 𝘺 𝘲𝘶𝘪𝘦́𝘯 𝘩𝘢 𝘥𝘦 𝘢𝘳𝘥𝘦𝘳.

𝘜𝘯 𝘦𝘫𝘦́𝘳𝘤𝘪𝘵𝘰 𝘧𝘰𝘳𝘫𝘢𝘥𝘰 𝘦𝘯 𝘭𝘢 𝘧𝘦 𝘦𝘴 𝘶𝘯 𝘦𝘫𝘦́𝘳𝘤𝘪𝘵𝘰 𝘪𝘯𝘥𝘰𝘮𝘢𝘣𝘭𝘦. 𝘕𝘰 𝘵𝘦𝘮𝘦 𝘭𝘢 𝘮𝘶𝘦𝘳𝘵𝘦, 𝘱𝘶𝘦𝘴 𝘭𝘢 𝘮𝘶𝘦𝘳𝘵𝘦 𝘦𝘴 𝘴𝘰𝘭𝘰 𝘵𝘳𝘢́𝘯𝘴𝘪𝘵𝘰; 𝘯𝘰 𝘵𝘦𝘮𝘦 𝘭𝘢 𝘥𝘶𝘥𝘢, 𝘱𝘶𝘦𝘴 𝘭𝘢 𝘥𝘶𝘥𝘢 𝘦𝘴 𝘩𝘦𝘳𝘦𝘫𝘪́𝘢; 𝘯𝘰 𝘵𝘦𝘮𝘦 𝘢𝘭 𝘦𝘯𝘦𝘮𝘪𝘨𝘰, 𝘱𝘶𝘦𝘴 𝘦𝘭 𝘦𝘯𝘦𝘮𝘪𝘨𝘰 𝘦𝘴 𝘶𝘯𝘢 𝘯𝘦𝘨𝘢𝘤𝘪𝘰́𝘯 𝘥𝘦 𝘴𝘶 𝘷𝘦𝘳𝘥𝘢𝘥. 𝘚𝘶 𝘦𝘴𝘵𝘢𝘯𝘥𝘢𝘳𝘵𝘦 𝘯𝘰 𝘰𝘯𝘥𝘦𝘢 𝘦𝘯 𝘭𝘢 𝘷𝘦𝘯𝘵𝘪𝘴𝘤𝘢 𝘥𝘦𝘭 𝘱𝘦𝘯𝘴𝘢𝘮𝘪𝘦𝘯𝘵𝘰, 𝘴𝘪𝘯𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘦 𝘢𝘭𝘻𝘢 𝘳𝘪́𝘨𝘪𝘥𝘰, 𝘪𝘯𝘮𝘶𝘵𝘢𝘣𝘭𝘦, 𝘤𝘰𝘮𝘰 𝘶𝘯 𝘥𝘦𝘴𝘪𝘨𝘯𝘪𝘰 𝘦𝘴𝘤𝘶𝘭𝘱𝘪𝘥𝘰 𝘦𝘯 𝘱𝘪𝘦𝘥𝘳𝘢. 𝘗𝘦𝘳𝘰 𝘶𝘯 𝘦𝘫𝘦́𝘳𝘤𝘪𝘵𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘰𝘭𝘰 𝘴𝘦 𝘴𝘰𝘴𝘵𝘪𝘦𝘯𝘦 𝘦𝘯 𝘭𝘢 𝘧𝘦, 𝘲𝘶𝘦 𝘯𝘰 𝘤𝘰𝘯𝘰𝘤𝘦 𝘮𝘢́𝘴 𝘳𝘢𝘻𝘰́𝘯 𝘲𝘶𝘦 𝘭𝘢 𝘰𝘣𝘦𝘥𝘪𝘦𝘯𝘤𝘪𝘢, 𝘲𝘶𝘦 𝘯𝘰 𝘥𝘪𝘴𝘵𝘪𝘯𝘨𝘶𝘦 𝘦𝘭 𝘴𝘢𝘤𝘳𝘪𝘧𝘪𝘤𝘪𝘰 𝘥𝘦𝘭 𝘧𝘢𝘯𝘢𝘵𝘪𝘴𝘮𝘰… 𝘌𝘴 𝘶𝘯 𝘦𝘫𝘦́𝘳𝘤𝘪𝘵𝘰 𝘴𝘪𝘯 𝘧𝘳𝘦𝘯𝘰, 𝘴𝘪𝘯 𝘩𝘶𝘮𝘢𝘯𝘪𝘥𝘢𝘥, 𝘴𝘪𝘯 𝘭𝘪́𝘮𝘪𝘵𝘦 𝘦𝘯 𝘴𝘶 𝘢𝘧𝘢́𝘯 𝘥𝘦 𝘵𝘳𝘢𝘴𝘤𝘦𝘯𝘥𝘦𝘳 𝘭𝘢 𝘤𝘢𝘳𝘯𝘦.

𝘗𝘰𝘳𝘲𝘶𝘦 𝘭𝘢 𝘧𝘦, 𝘴𝘪𝘯 𝘤𝘶𝘦𝘴𝘵𝘪𝘰𝘯𝘢𝘮𝘪𝘦𝘯𝘵𝘰, 𝘦𝘴 𝘦𝘭 𝘨𝘦𝘳𝘮𝘦𝘯 𝘥𝘦 𝘭𝘢𝘴 𝘨𝘶𝘦𝘳𝘳𝘢𝘴 𝘴𝘪𝘯 𝘧𝘪𝘯𝘢𝘭, 𝘥𝘦 𝘭𝘢𝘴 𝘦𝘴𝘱𝘢𝘥𝘢𝘴 𝘲𝘶𝘦 𝘯𝘶𝘯𝘤𝘢 𝘴𝘦 𝘦𝘯𝘷𝘢𝘪𝘯𝘢𝘯, 𝘥𝘦 𝘭𝘰𝘴 𝘰𝘫𝘰𝘴 𝘲𝘶𝘦 𝘫𝘢𝘮𝘢́𝘴 𝘷𝘦𝘯 𝘮𝘢́𝘴 𝘢𝘭𝘭𝘢́ 𝘥𝘦𝘭 𝘳𝘦𝘴𝘱𝘭𝘢𝘯𝘥𝘰𝘳 𝘤𝘦𝘨𝘢𝘥𝘰𝘳 𝘥𝘦 𝘴𝘶 𝘱𝘳𝘰𝘱𝘪𝘢 𝘭𝘭𝘢𝘮𝘢. 𝘜𝘯 𝘦𝘫𝘦́𝘳𝘤𝘪𝘵𝘰 𝘴𝘪𝘯 𝘧𝘦 𝘦𝘴 𝘶𝘯 𝘤𝘶𝘦𝘳𝘱𝘰 𝘴𝘪𝘯 𝘢𝘭𝘮𝘢. 𝘔𝘢́𝘴 𝘶𝘯 𝘦𝘫𝘦́𝘳𝘤𝘪𝘵𝘰 𝘤𝘶𝘺𝘰 𝘶́𝘯𝘪𝘤𝘰 𝘴𝘰𝘴𝘵𝘦́𝘯 𝘦𝘴 𝘭𝘢 𝘧𝘦… 𝘌𝘴 𝘶𝘯 𝘦𝘫𝘦́𝘳𝘤𝘪𝘵𝘰 𝘤𝘰𝘯𝘥𝘦𝘯𝘢𝘥𝘰 𝘢 𝘤𝘰𝘯𝘴𝘶𝘮𝘪𝘳 𝘦𝘭 𝘮𝘶𝘯𝘥𝘰 𝘦𝘯 𝘴𝘶 𝘢𝘳𝘥𝘰𝘳 𝘺 𝘢 𝘥𝘦𝘴𝘷𝘢𝘯𝘦𝘤𝘦𝘳𝘴𝘦 𝘦𝘯 𝘭𝘢𝘴 𝘤𝘦𝘯𝘪𝘻𝘢𝘴 𝘥𝘦 𝘴𝘶 𝘱𝘳𝘰𝘱𝘪𝘢 𝘥𝘦𝘷𝘰𝘤𝘪𝘰́𝘯.