𝑺𝒆𝒓 π’Šπ’π’Žπ’π’“π’•π’‚π’ 𝒆𝒔 𝒖𝒏𝒂 𝒑𝒂𝒔𝒂𝒅𝒂.

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𝑡𝒐 𝒆𝒏𝒗𝒆𝒋𝒆𝒄𝒆𝒓.
𝑡𝒐 π’‘π’–π’…π’“π’Šπ’“π’”π’†.
𝑡𝒐 π’•π’†π’Žπ’†π’“π’π’† 𝒂𝒍 RELOJ.
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Pero es mejor aún ser π’Šπ’π’—π’–π’π’π’†π’“π’‚π’ƒπ’π’†.

Porque la π’Šπ’π’Žπ’π’“π’•π’‚π’π’Šπ’…π’‚π’… solo garantiza que vas a seguir aquí.
La π’Šπ’π’—π’–π’π’π’†π’“π’‚π’ƒπ’Šπ’π’Šπ’…π’‚π’… garantiza que 𝒏𝒐 𝒗𝒂 𝒂 𝒅𝒐𝒍𝒆𝒓.

Y a mí…
π’Žπ’† 𝒅𝒖𝒆𝒍𝒆.

Sí. Lo digo.
𝑴𝒆 𝒅𝒖𝒆𝒍𝒆.

Acepto que tener π’†π’Žπ’π’„π’Šπ’π’π’†π’” le da a uno una perspectiva… interesante.

Te hace comprender a las π’„π’“π’Šπ’‚π’•π’–π’“π’‚π’” π’‡π’“π’‚Μπ’ˆπ’Šπ’π’†π’” que tiemblan por amor,
que sangran por orgullo, que lloran por recuerdos.

Te permite saborear la π’Šπ’π’•π’†π’π’”π’Šπ’…π’‚π’….
El π’—π’†Μπ’“π’•π’Šπ’ˆπ’.
El π’‡π’–π’†π’ˆπ’.

Pero la π’‚π’π’”π’Šπ’†π’…π’‚π’… no mola.

No mola sentir que algo que ya pasó 𝒕𝒆 π’”π’Šπ’ˆπ’–π’† 𝒍𝒐𝒔 𝒑𝒂𝒔𝒐𝒔,
𝒕𝒆 π’“π’†π’”π’‘π’Šπ’“π’‚ 𝒆𝒏 𝒍𝒂 𝒏𝒖𝒄𝒂, 𝒕𝒆 π’‘π’†π’π’π’Šπ’›π’„π’‚ 𝒍𝒂 π’‘π’Šπ’†π’.

No mola que tu propio 𝒑𝒐𝒅𝒆𝒓 no pueda callar un recuerdo.

No mola ser 𝒆𝒕𝒆𝒓𝒏𝒐 y aun así sentirte π’‘π’†π’“π’”π’†π’ˆπ’–π’Šπ’…π’ cada momento de cada día.

¿Por qué tengo que vivir preocupado por cosas que pasaron y probablemente nunca vuelvan a pasar?

He visto π’ˆπ’“π’‚π’π’‹π’†π’“π’π’” alzarse como reyes y π’“π’†π’šπ’†π’” arrastrarse en la más inmunda miseria.
He visto π’„π’Šπ’—π’Šπ’π’Šπ’›π’‚π’„π’Šπ’π’π’†π’” nacer, arder y apagarse como cerillas.
He visto π’‹π’–π’“π’‚π’Žπ’†π’π’•π’π’” convertirse en polvo.

He sobrevivido a 𝒕𝒐𝒅𝒐.

Y aun así…

𝑼𝒏𝒂 𝒆𝒔𝒄𝒆𝒏𝒂.
𝑼𝒏𝒂 𝒑𝒂𝒍𝒂𝒃𝒓𝒂.
𝑼𝒏𝒂 𝒄𝒐𝒏𝒅𝒆𝒏𝒂.

𝑺𝒆 π’“π’†π’‘π’Šπ’•π’†.

Intento controlarlo.

Soy el π‘―π’Šπ’‹π’ 𝒅𝒆𝒍 π‘ͺ𝒂𝒐𝒔.
Doblego π’“π’†π’‚π’π’Šπ’…π’‚π’…π’†π’”.
Desarmo π’…π’†π’”π’•π’Šπ’π’π’”.

Puedo hacer que el 𝒐𝒓𝒅𝒆𝒏 se arrodille y que la π’π’Μπ’ˆπ’Šπ’„π’‚ se fracture.

Y luego está esto…
este 𝒏𝒖𝒅𝒐 𝒆𝒏 π’Žπ’Š 𝒑𝒆𝒄𝒉𝒐…

No está dentro de mis facultades.

No puedo reescribir lo que ya sentí.
No puedo destruirlo.
No puedo evitar π’•π’†π’Žπ’†π’“.

Y esa es la parte que π’π’Šπ’π’ˆπ’–π’π’ 𝒅𝒆 π’Žπ’Šπ’” π’‰π’†π’“π’Žπ’‚π’π’π’” entiende.

Puedes ser 𝒆𝒕𝒆𝒓𝒏𝒐.
Puedes ser 𝒑𝒐𝒅𝒆𝒓𝒐𝒔𝒐.
Puedes ser 𝒓𝒆𝒔𝒑𝒆𝒕𝒂𝒅𝒐.

Y aun así, estar atrapado en algo tan π’‰π’–π’Žπ’‚π’π’ como el miedo a que el 𝒅𝒐𝒍𝒐𝒓 regrese.

Supongo que esa es la π’ƒπ’“π’π’Žπ’‚ π’„π’Μπ’”π’Žπ’Šπ’„π’‚.

No puedo morir.
Pero tampoco puedo dejar de sentir.